Наши любимые стихи.

Песня наивного человека

Видимо станем мы близки не этой ночью.
И не куда не сможет ночь нас увести.
Видимо дождь решил спасти двух одиночек.
Пламя отчаянной души снова тушил.

Говорят это миф, и никто не сказал: «Любовь чиста».
Говорят этот мир, никуда не ведет и жизнь пуста.
Говорят это мы, расшатали себя до крайних чувств.
Говорят это мы, все придумали, прогоняя грусть.

Видимо все, что видел я – страшная пропасть.
И никого уже ни чем не удивить.
Видимо все, что слышал я – старая новость.
Снова пытается меня в пропасть тащить.

Говорят это миф, и никто не сказал: «Любовь чиста».
Говорят этот мир, никуда не ведет и жизнь пуста.
Говорят это мы, расшатали себя до крайних чувств.
Говорят это мы, все придумали, прогоняя грусть.

Смех

Я знаю - смех с кем-то ходит,
Но не со мной,
Вольный, как ветер, приходит.
И рушит зной,
Как летней порой,
Так будь же со мной!

Откуда ты такой смешной?
И все ль нормально с головой?
И не берет тебя беда -
Она обходит стороной.

И в этот раз не ответил,
Как и в другой,
Только теперь я заметил,
Что смех над [едой/бедой],
Как с моей головой,
Играет со мной.

Откуда ты такой смешной?
И все ль нормально с головой?
И не берет тебя беда -
Она обходит стороной.
(с.)
Кукрыниксы

не стихи как бы, но всё же

Как дитё малое, ей-Богу : )))

[Сообщение изменено пользователем 18.11.2010 17:07]

Горение
М. Б.

Зимний вечер. Дрова
охваченные огнем -
как женская голова
ветреным ясным днем.

Как золотится прядь,
слепотою грозя!
С лица ее не убрать.
И к лучшему, что нельзя.

Не провести пробор,
гребнем не разделить:
может открыться взор,
способный испепелить.

Я всматриваюсь в огонь.
На языке огня
раздается "не тронь"
и вспыхивает "меня!"

От этого - горячо.
Я слышу сквозь хруст в кости
захлебывающееся "еще!"
и бешеное "пусти!"

Пылай, пылай предо мной,
рваное, как блатной,
как безумный портной,
пламя еще одной

зимы! Я узнаю
патлы твои. Твою
завивку. В конце концов -
раскаленность щипцов!

Ты та же, какой была
прежде. Тебе не впрок
раздевшийся догола,
скинувший все швырок.

Только одной тебе
и свойственно, вещь губя,
приравниванье к судьбе
сжигаемого - себя!

Впивающееся в нутро,
взвивающееся вовне,
наряженное пестро,
мы снова наедине!

Это - твой жар, твой пыл!
Не отпирайся! Я
твой почерк не позабыл,
обугленные края.

Как ни скрывай черты,
но предаст тебя суть,
ибо никто, как ты,
не умел захлестнуть,

выдохнуться, воспрясть,
метнуться наперерез.
Назорею б та страсть,
воистину бы воскрес!

Пылай, полыхай, греши,
захлебывайся собой.
Как менада пляши
с закушенной губой.

Вой, трепещи, тряси
вволю плечом худым.
Тот, кто вверху еси,
да глотает твой дым!

Так рвутся, треща, шелка,
обнажая места.
То промелькнет щека,
то полыхнут уста.

Так рушатся корпуса,
так из развалин икр
прядают, небеса
вызвездив, сонмы искр.

Ты та же, какой была.
От судьбы, от жилья
после тебя - зола,
тусклые уголья,

холод, рассвет, снежок,
пляска замерзших розг.
И как сплошной ожог -
не удержавший мозг.
1980

ЧЕРТОПОЛОХ

Принесли букет чертополоха
И на стол поставили, и вот
Предо мной пожар, и суматоха,
И огней багровый хоровод.

Эти звезды с острыми концами,
Эти брызги северной зари
И гремят и стонут бубенцами,
Фонарями вспыхнув изнутри.

Это тоже образ мирозданья,
Организм, сплетенный из лучей,
Битвы неоконченной пыланье,
Полыханье поднятых мечей,

Это башня ярости и славы,
Где к копью приставлено копье,
Где пучки цветов, кровавоглавы,
Прямо в сердце врезаны мое.

Снилась мне высокая темница
И решетка, черная, как ночь,
За решеткой - сказочная птица,
Та, которой некому помочь.

Но и я живу, как видно, плохо,
Ибо я помочь не в силах ей.
И встает стена чертополоха
Между мной и радостью моей.

И простерся шип клинообразный
В грудь мою, и уж в последний раз
Светит мне печальный и прекрасный
Взор ее неугасимых глаз.



Николай Заболоцкий

[Сообщение изменено пользователем 25.11.2010 22:09]

Где ты?
Дрожжащий поцелуй любви?
Мурашки от касаний маникюра...
Страсть озера в глазах твоих,
И сладось форм в цветах гипюра?

Ты, познакомившись со мной,
Забудешь смену дня и ночи,
А я, отравленный тобой,
Горю в огне, в огне порочном

Моя любовь в золе обмана
Искрою теплится годами,
Где ты, которая желанна,
Где ты, коснись меня губами......(с)

АлексейПетрович

Было дружбой, стало службой.
Бог с тобою, брат мой волк!
Подыхает наша дружба:
Я тебе не дар, а долг!

Заедай верстою вёрсту,
Отсылай версту к версте!
Перегладила по шерстке, -
Стосковался по тоске!

Не взвожу тебя в злодеи, -
Не твоя вина - мой грех:
Ненасытностью своею
Перекармливаю всех!

Чем на вас с кремнем-огнивом
В лес ходить - как Бог судил, -
К одному бабьё ревниво:
Чтобы лап не остудил.

Удержать - перстом не двину:
Перст - не шест, а лес велик.
Уноси свои седины,
Бог с тобою, брат мой клык!

Прощевай, седая шкура!
И во сне не вспомяну!
Новая найдется дура -
Верить в волчью седину.(М.Ц.)

когда приходит одиночество
и все вокруг лишь боль и страх
в душе руины жить не хочется
и лишь любви былой высочество хранит устало сердца такт, смотрю на нашу фотографию последней жизни лучший год сколько мгновений зря потрачено ведь ты судьбою мне назначена но поздно свой всему черед моя гордыня велика была, как и твоя но возраст твой-тебя прощает я ж как каменный смотрю как счастье в лету кануло и в этой жизни я изгой я буду жить как уготованно мужчина должен быть силен но - боги как мне все же холодно среди людей чужого города как тускло и уныло в нем(Лене Тертице посвящается)

стихотворение и мультик про Екатеринбург

нудно

наивно
зато когда влюблён, то город и вправду кажется лучше и многого не заметно - потому и скопипастил сюда ;-)

поверю на слово - не влюблялась, не знаю
:beach:

Внимание! Внимание!
Говорит Германия!!!!!!
Сегодня под мостом
Поймали Гитлера с хвостом!!!!!! (с)

вспомнилось из детства.

вот....
это добрый стих, он мне очень нравится............
В ясный полдень, на исходе лета,
Шел старик дорогой полевой;
Вырыл вишню молодую где-то
И, довольный, нес ее домой.

Он глядел веселыми глазами
На поля, на дальнюю межу
И подумал: «Дай-ка я на память
У дороги вишню посажу.

Пусть растет большая-пребольшая,
Пусть идет и вширь и в высоту
И, дорогу нашу украшая,
Каждый год купается в цвету.

Путники в тени ее прилягут,
Отдохнут в прохладе, в тишине,
И, отведав сочных, спелых ягод,
Может статься, вспомнят обо мне.

А не вспомнят — экая досада,—
Я об этом вовсе не тужу:
Не хотят — не вспоминай, не надо,—
Все равно я вишню посажу!»

:flowers: :appl: :super:

:super: :lol:

:-)


клальщик блин :cool:

Верочка Полозкова......

Доктор, как хорошо, что Вы появились.
Доктор, а я волнуюсь, куда ж Вы делись.
Доктор, такое чувство, что кто-то вылез
И по лицу сползает из слезных желез.

Доктор, как Вы живете, как Ваши дети?
Крепко ли спите, сильно ли устаете?
Кресло тут в кабинете, Господь свидетель,
Прямо такое точно, как в самолете.

Доктор, тут к Вам приходят все словно к Будде.
Доктор, у Вас в газете – все на иврите?

Доктор, прошу Вас, просто со мной побудьте.
Просто со мной немножко поговорите.

***
Что меня беспокоит? На-ка вот:
Я хочу, чтоб на Рождество
Сделал Бог меня одинаковой,
Чтоб не чувствовать ничего.

Острый локоть –
В грудную мякоть:
Чтоб не ёкать
И чтоб не плакать;
Чтоб не сохнуть
И чтоб не вякать –
Чтобы охнуть
И рухнуть в слякоть.

Лечь, лопатки впечатать в дно
И закутаться в ил, древнея.
Вот тогда станет все равно.
А со временем – все равнее.

***
Что молчите, не отвечая мне?
И качаете головой?
Может, чая мне? от отчаянья?
С трын-травой?

У меня, может, побываете?
Перейдем на другой тариф мы?
Запретите слагать слова эти
В эти рифмы?

Приласкаете? Отругаете?
Может, сразу удочерите?
Доктор, что Вы мне предлагаете?
Говорите!

В дверь толкнешься на нервной почве к Вам -
Руки свяжут, как два ремня!..
Что Вы пишете птичьим почерком?
Вы выписываете меня?.. (с)

[Сообщение изменено пользователем 13.12.2010 15:00]

Опавших листьев хоровод,
Вновь закружила моя осень,
А где-то там мечта живет,
И ничего взамен не просит.

И не простит измен, обид,
И не позволит усомниться,
В груди тупая боль щемит,
И не дает душе забыться,

Листва кружа, давно простила,
Свою не долгую печаль,
Она ушла, и все забыла,
И прошлого уже не жаль...

а у мну можно будет не стих а проза штоле..уж очень понравилось и почти про меня...




Она умная, как сто мудрецов, и доверчивая, как ребенок. Она ждёт, пока потеплеет, и в сердце наступит весна. Она невероятно любит своих родных, друзей и близких. Тех, кто рядом. То, что рядом. Не просто рядом, а где-то в области сердца. Они заставляют ее мечтать. Пока она жива, будет вечное лето. И главное, что ты не в состоянии думать не о чем, когда она рядом…Она любит когда у неё просят совета, но её напрягают проблемы других. Она всегда говорит, что будет делать то, что хочет, но всегда делает то, что хотят другие. У неё много друзей, но она всегда ощущает пустоту. Она говорит, что всё готова бросить, и начать всё сначала, но знает, что не сможет этого сделать никогда. Она самоуверенна, но это только кажется. Она снежная — не милая, не нежная. Она дышит несерьезно и не веруя. В мыслях — дым от сигарет вместо ясности. В рифмах — звонкость вольная от беспечности. Горький яд она хранит в сладости. Ему — «привет» в гордости. Ночью никогда не спит. Странная. Строгая, наверное красивая.Вечная. Не хватает вдохов. Задыхается. Она пишет, что счастливая… Притворяется. Она любит ветер, улыбки, встречи, вино, шоколад, улыбаться случайным прохожим. Выходит из дома попозже, под самый вечер, так проще прятать глаза и быть на других похожей. Она будет улыбаться, мечтать, придумывать — и обязательно станет для кого-то Самой Большой Радостью на Свете… Она ночами не спит, засыпает ближе к пяти. Думает о разных мечтах и о том, что нужно проснуться к семи. Конечно, еле встает, начинает искать мозги,и кофе на завтрак без сахара обжигает ее изнутри. Она опять опаздывает, собирается на ходу, одевается в лифте, а мокрые волосы сушит на улице холодным утренним ветром. Наверно, взрослеет и чаще теперь меняет цветы, постоянно забывает, уходя из дома, выключить свет. Наверно, умеет читать чужие мысли. Ходит босиком по холодному полу и разгадывает сны по умным книжкам. Совсем не верит в любовь, точнее не хочет верить. Запирает себя на замок и мечтает слетать на север. Она психопатка и истеричка, часто накручивает сама же себя, не любит солнце, и счастлива наверно только по пасмурным дням. Вечерами ее согревает с лимоном чай и общение в icq, а брызги холодной воды по лицу помогают ей окончательно не пойти ко дну. Она совсем не следит за днями/неделями/календарной датой, не может запомнить законы Ома и зачитывается Анной Ахматовой,записывает свои бредовые случайные мысли карандашом где попало, а потом рифмует их, еще раз убеждаясь в том, что глупа и бездарна. У нее за окном всегда то проливной дождь, то холодный ветер, и она всеми силами пытается сделать так, чтобы ее погоду не заметили. Она сама себе ставит задачи с бесконечным числом неизвестных, и часто смеется, зная, что смех — лекарство от всего на свете…Она пахнет карамелью и туманом, смотрит концептуальное кино в смешных тапочках и цитирует Экзюпери. Она умеет честно врать и ненавидит, когда ее называют «солнышком», она не умеет плакать, но обожает слезы неба, без ума от карих глаз и добрых сказок. Она ненавидит обманы и пахнет дождем и корицей. Часами сидит на балконе, считая на глаз этажи. И если вдруг новый знакомый опять оказался не принцем, смеясь пожимает плечами и шепчет под нос: «это — жизнь»…. Такая красивая. Недоступная. Улыбается, а в душе грустная. По жизни одинокая. Нет, не брошенная. Просто неопределенная. Такая неуставаемая и неуспеваемая…Со своими тараканами в голове и крошками от печенья в кровати…Не засыпающая вечером, не просыпающаяся утром…Жизненно обеспеченная шоколадом и конфетами…Любвеобильная и доверчивая…Мимолетная и выдержанная…Самостоятельная и внеплановая… Осенне — весенняя днем и зимо — летняя ночью…Почти невесомая и нежная…слепо верующая в рaй… Вечно влюбленная…

Душа на распашку,
Мысли далеко,
Чувства в угол забились,
Жить не легко.
Жить понимая бренность,
Этого глупого мира,
Знать что вся твоя нежность,
Где-то в созвездии Лира.
Знать что тебя окружает,
Дикая ненависть,
Понимать что всем в мире правит,
Черная зависть.
Как же устали мои мысли,
Жить во мне,
Как порой до боли охота,
Отпустить их налегке.
Но мысли - есть мысли,
Они со мной остаются,
И в зеркале вижу глаза,
Что так задорно смеются.

Мне надоела война, я устал умирать,
Я уйду навсегда, чтобы не убивать.
Я заброшу доспех и сломаю клинок,
Я не ангел, не бес, этот мир так жесток.

Мир в котором война, продолжение мысли,
Мир в котором беда, порождение жизни.
Мир, где нет доброты и нет уваженья,
Мир в котором убьют, без сожаленья.

Здесь орки и эльфы, воюют веками,
Я все это видел своими глазами,
Я видел, как умирают враги человека,
Здесь гномы создатели жесткого века.

Здесь жизнь прекращает наверняка,
Удар стихии или в спину стрела,
Здесь клинок разит, но он честен, жесток,
И все умирают, когда приходит их срок.

Да знаю, здесь в почете грубая сила,
Очень многих она уже погубила,
Но всеж, среди хаоса и боли потерь,
Есть что-то хорошее, ты мне поверь.

:hi: тут

Белеет парус одинокий
Трусы гусарской повитухи
Что сохнут в маленьком дворе
На грязной бельевой верёвке © сыроежкин

Мутанты

Мутанты, мутанты
Повсюду мутанты
Свербит в пояснице
И чешутся гланды

Но я расчехляю
Свой огненный посох
Мой верный Бульвинкль
Бесстрашный опоссум

Итись моя вера
Будёновской клячей
И труп пионера
В подвале заначив

Так хочется выпить
Бутылочку шруза
Чтоб видели люди
Что я бабба-люзер
©