Понравилось

вообще то я сегодня не очень быстро соображаю, даже очень не быстро, но почтил на всякий случай вставанием.

Интересно сравнивать воспоминания: давно уже впечатление, что живёшь в коммунальной квартире - здесь Бальмонт, здесь Бунин, здесь Балтрушайтис, а там ещё пьяный Маяковский под окном речёвки читает. И все они были снисходительны к пухленькой малолетке - Мане Цветаевой - она заявлялась на собрания поэтов вся такая гордая и пунцовая, и Ахматова толкала в бок Гумилёва: "Вот ты, блин, ещё эту мелюзгу не трахнул!".

ТОЛЬКО ДЕВОЧКА

Я только девочка. Мой долг
До брачного венца
Не забывать, что всюду - волк
И помнить: я - овца.

Мечтать о замке золотом,
Качать, кружить, трясти
Сначала куклу, а потом
Не куклу, а почти.

В моей руке не быть мечу,
Не зазвенеть струне.
Я только девочка,- молчу.
Ах, если бы и мне

Взглянув на звезды знать, что там
И мне звезда зажглась
И улыбаться всем глазам,
Не опуская глаз!

Марина Цветаева
1909-1910
(17 лет)

школьницей плакала над ушибшимся крокодилом

По углам заснули мухи,
Жадно жрут их пауки;
Чинят кислые старухи
Пропотевшие носки;
Головой тряся плешивой,
Одноглазая в очках
Поднимает спор крикливый
О тринадцати рублях.
Говорит, как ведьма злая:
"Всякий воровать горазд!"
Ей в ответ твердит другая,
Что ни чорта не отдаст
/Черный плат надет на стерве;
Весь в морщинах, рот обвис;
То ли сопли, то ли черви
По морщинам полились.../.
... Мальчик спит под образами;
Ничего не знает он,
И закрытыми глазами
Точно в книгу смотрит в сон.
... Одноглазые злодейки
Будто штопают носки,
А в углах - четыре змейки
Засыпают от тоски,
А снаружи - холод лютый,
И проходят стороной
Полулюди, полуспруты,
Все ломая за собой...
... Пожалели б хоть младенца,
Не кричите: он ведь спит! -
Так, сморкаясь в полотенце,
Пелагея говорит.
И, к перстам прижатым пальцем
Перекрещивает плоть...
"Всем нам, грешникам-страдальцам,
Двери в рай открой, Господь!"
... Полотер огромной ложкой
Набивает рот пшеном,
И компания с гармошкой
Веселится под окном,
И на души всем страдальцам
Горько капает уют,
И дрожит под одеяльцем
Полумальчик-полуспрут.

Москва, 7/1-1941.

Ты жива еще, моя старушка?
Жив и я, привет тебе, привет!
Нынче бьют по воробьям из пушки,
Словно каждый воробей - поэт.
Я по-прежнему такой же нежный,
И мечтаю только лишь о том,
Чтоб меня наш вождь, товарищ Брежнев,
Не сажал в проклятый желтый дом.

Я вернусь, когда расправит ветви
По весеннему наш старый сад,
И меня не шлепнут на рассвете
Ровно тридцать восемь лет назад. /1975 г./

Лежит неубранный солдат
В канаве у дороги,
Как деревянные торчат
Его босые ноги.
Лежит, как вымокшая жердь,
Он в луже лиловатой...
... Во что вы превратили смерть,
Жестокие солдаты!
... Стремглав за тридевять земель
Толпой несутся кони;
Но и за тридцать верст отсель
Коней мутит от вони,
Гниет под мертвыми земля,
Сырые камни алы,
И всех не сложат в штабеля
Иных съедят шакалы...
... Я вспомнил светлый детский страх.
В тиши лампады меркли.
Лежала девочка в цветах
Среди высокой церкви...
И все стояли у крыльца
И ждали отпеванья, -
А я смотрел как у лица
Менялись очертанья,
Как будто сердце умерло,
А ткань еще боролась...
И терпеливо и тепло
Запел протяжный голос,
И тихо в ней светила смерть,
Как темный блеск агата...
... В гнилой воде лежит как жердь
Разутый труп солдата...

20/1-1945

Сказал, что у меня соперниц нет.
Я для него не женщина земная,
А солнца зимнего утешный свет
И песня дикая родного края.
Когда умру, не станет он грустить,
Не крикнет, обезумевши: "Воскресни!"
Но вдруг поймёт, что невозможно жить
Без солнца телу и душе без песни.
... А что теперь?
25 ноября 1921
А.Ахматова

Бесконечная душевная драма между Гумилёвым и Ахматовой не даёт мне возможности считать последнего таким уж рыцарем...

Как соломинкой пьёшь мою душу.
Знаю, вкус её горек и хмелен,
Но я пытку мольбой не нарушу,
О, покой мой многонеделен.

Когда кончишь, скажи. Не печально,
Что души моей нет на свете,
Я пойду дорогой недальней
Посмотреть, как играют дети.

На кустах зацветает крыжовник,
И везут кирпичи за оградой.
Кто ты: брат мой или любовник,
Я не помню, и помнить не надо.

Как светло здесь и как бесприютно,
Отдыхает усталое тело...
А прохожие думают смутно:
Верно, только вчера овдовела.
10 февраля 1911

Щенков породы Вольпино итальяно не представлено - с чего бы это...

"Прислонясь к дверному косяку" - это про мою idee fixe, влюбленность минувшего лета. У него же еще:
О, весь Шекспир, быть может, только в том,
что запросто болтает с тенью Гамлет...
А еще ты не впомнил "на утре памяти неверной... пестрый луг,
где царствовал высокомерный, мной обожаемый..."

Согласна.У мужчин и женщин рыцари разные.

Пастернак - совершенный поэт.

Увы, не все так считают. Есть отдельные любители, предпочитающие, скажем, перевод Лозинского. Недавно читала злобный разбор как раз стиха про "прислонясь". Причем, как неприятие, так и восхищение им одинаково сильны

Его переводы того же Шекспира гораздо лучше,чем Маршака. ИМХО, но...Очевидно.

Во второй сцене второго акта "Ромео и Джульетты" в переводе Пастернака нежное хрупкое создание говорит своему возлюбленному:

- Почти светает. Шёл бы ты подальше.

Славненько:-)Но в тексте довольно органично, не замечала я...

O tempora,o mores!

Вот с такими копунами (копателями, скрупулезниками, буквоедами, которых можно охарактеризовать немецким глаголом reiben) нам не по пути

ПРОЖИТОЧНЫЙ МИНИМУМ ПОЭТА

…На причале студентка и юноша
целовались всю ночь, аж до судорог.
А когда расставались, несчастные,
на диване оставили книжицу.
Прозывалась она "Геометрия",
а раскрыта была на котангенсах…

…Выпивали директор с любовницей
во кустах во густых да неломаных.
А когда их спугнула малиновка,
убежали оне и оставили
на траве ветчину да наливочку,
да в пакетиках чтой-то малюсеньких…

...На песочке играла девчоночка.
Вдруг закаркали черные вороны...
Испугалась девчушка и скрылася,
на песочке оставила стеклышко,
дзинь-фужера зеленый осколочек...

...На прешпекте туманном на утреннем
чей-то шаг неуверенный слышится.
Бродит девушка, вся переплакана,
кем-то брошена девка, обманута,
синь-косыночкой горлышко стянуто…

Лишь смеркло созвездие Рака,
и мамонт гугукнул вдали, -
проснулся под лодкой бродяга,
хозяин рассветной земли.

Прохладно, - и вывод короткий:
Ядреная пала роса…
Бродяга сквозь дырочку в лодке
на улицу выгнал глаза.

Бродяжьи метнулися очи,
кругами обходят рассвет...
Круги все короче, короче...
Вернулись. Опасности нет.

K дивану причальному двинусь...
Чья книга? У черта спроси!
"Котангенс", таинственный "синус"…
Эвклиду - поклон и мерси!

...Бутылка, закуска, пакеты…
В пакетах (сто тысяч чертей!),
в пакетиках этих, ну, это...
которое против детей...

...Шагов за четыреста сорок
таинственный луч замигал...
Иду. Поднимаю. Осколок.
Возьму. Хоть недаром шагал...

...Девчонка на хладном прешпекте, -
одна - в миллионной стране!..
Вам что - и повеситься негде?
Карабкайтесь в сердце ко мне!..

Ура! Просыпается город.
Увы! Просыпается город...
А днем - будет радостей короб
(но могут и сцапать за ворот).

...В двенадцать - бродяга на пляже.
Сидит на песке, как святой.
Но очи - шпионы бродяжьи -
летают над людной водой.

В воде, в первородной истоме,
народу - почти полстраны...
И кто-то сегодня утонет,
оставив бродяге штаны...

...По-над городом звезды всамделишные -
вперемежку с неоновым высверком...
И в неверном таком освещении
две души обнялись крепко-накрепко:
та девчонка с прешпекта холодного
да хозяин отеля подлодного...

Сверху плотно укрылнся смокингом,
что достался от парня утопшего.
Пьют наливку, ветчинкой закусывают,
в дзинь-стекляшку глядят на созвездия...
И читают оне "Геометрию",
и хохочут над страшным "котангенсом".

Весьма, очень весьма.

Чьи это строки, moha-ra?

А. Кутилов: пародоксы творчества и судьбы.

Его, как классика 20 века, преподают в американских школах; о нем по просьбе зрителей по несколько раз показывают программы по новосибирскому телевиденью, его сборники с упоением читают в Европе, а его стихи включены в знаменитые строфы века, но между тем в России об этом поэте почти никто ничего не знает, и даже для большинства писательской братии имя Аркадий Кутилов всего лишь пустой звук.
Еще бы. Ведь он не входил ни в одну из литературных тусовок, не печатался в толстых литературных журналах, не выпускал многочисленных сборников стихов, а умер обыкновенным российским бомжем в одном из парков г. Омска. И так уж случилось, что, несмотря на то, что прошло с момента его всего лишь чуть более двадцати лет, но ни где захоронен поэт, ни точного дня его смерти не знает никто.

И еще...
Он явился белу свету
по весне, но ближе к лету.
Мамке - радость, девкам - горе...
А глазастый, ты гляди!..
Впереди не жизнь, а море.
ДВАДЦАТЬ СТРОЧЕК ВПЕРЕДИ.
Жил да был, и, между прочим,
где целован, где побит...
ДО КОНЦА СЕМНАДЦАТЬ СТРОЧЕК...
...и втянулся в сельский быт...
Стал старик. Старик Иван.
Всюду принят, всюду зван.
Знал старик и свет, и тени,
мир ни ласков, ни жесток...
ДО КОНЦА СТИХОТВОРЕНЬЯ
ДЕСЯТЬ СТРОК...
Рыбаки - его соседи -
говорили: век живи!..
Плел Иван такие сети,
хоть русалку в них лови...
СТРОЧЕК ПЯТЬ ВСЕГО ОСТАЛОСЬ...
“Век живи!” - мурлыкал дед.
А до века не хватало -
и всего-то пару лет...
ДО КОНЦА ОДНА СТРОКА.
Нету больше старика...

И тяжелое:
Россия, год 37

— Яма хорошая.
Только
на дно
набежала лужина...
— Товарищ майор,
но ведь это
не наша вина —
апрелева!..
— Ну, хорошо...
Давайте ужинать,
да надо
людей расстреливать...

да, впервые слышу.
а стихи классные

Спасибо за новое интересное имя. Большое спасибо.

Ёлы-палы! какой хороший поэт, этот Аркадий Кутилов!

Второй раз уже форум так ко мне благосклонен: сначала кАш с Ди-летантом открыли для меня Бориса Рыжего, теперь вот moha-ra с Кутиловым. Честное искреннее спасибо. Настоящее.