Стихов

Предлагаются такие правила: сюда кладутся свои, только свои стихи. Наброски можно.

Критика допускается только благожелательная, а словословия и цветы - без ограничений. Надеюсь понятно почему: поэту и так живется непросто.

В общем, призываю воплощенный дух божественной поэзии. Где же эта белая лошадь с крыльями? Как водится, ничего не бойтесь, это не литконкурс, последний враг, в виде жюри, устранится.

Поехали.

...начав с полуслова если, есть два вопроса, один - такой:
Что же нам делать со второй нашей щекой?
Есть, предположим, глаза, что смотрят на нечто третье
Ища лишь только его, а не здоровья и долголетья,

Но третье им говорит, они слушают, и вот здесь
Заканчивается, истлевает полученная ими весть,
С автором этой речи кто, собственно, может сравниться?
Всем остальным, конечно, следует подчиниться.

Но это невежливо, ложь - глаза, обращенные к небу,
Вновь заставляют ноги ходить по чужому хлебу,
Итак, ты не Святой Дух, и я тоже не Один,
Мы слушаем MTV, читаем псалмы, никто не годен,

Возможно любить себя и после любить другого,
Возможно быть проницательным как ворон, но верить в слово,
Итак, предположим, выбор, изложен здесь, сказан стихами,
А впрочем, нет. Я не знаю. Ответы как смерть. Пожалуйста, сами.

Туда же, довольно неважное, зато хтоническое:

Я передвигаюсь молча, рывками,
Я передвигаю землю наощупь:
Землю понимают своими руками,
Так, вчера колючка, сегодня площадь.

Говорят пружины, они же - корни,
Вычерпав железо из центра мира:
Ты по нам идешь на пути на горнем,
Умираем мы, чтоб гудела лира.

Где мое родство? Кто мои сонеты
Сочинил сегодня в девятом веке?
В смерти камень камню дает советы,
Дерево горит, пляшут человеки.

Бледный дух печали, верни мне силу,
Из земли рожденному - как обратно?
Как одна, пусты все мои могилы.
И зачем копали? Неаккуратно.

Спасибо за тему. Жаль, я стихов не пишу.

Ну и начал бы!

Набросок какой-то про историю, кажется:

Наблюдаю пятна: размер велик
И причудлив цвет, несогласно стилю
Ни единому: это ведь политик,
А не барбекю, и ни даже гриль,

А пожар верховой, раскидавший нас
По обломкам лиц в форме континентов,
И на них лишайники разных рас,
Не одной, другой, не племен - моментов

Некой утвари грубой, что у богов,
Вечно вновь немыта стоит на полке,
Вечно битых с кашей пустой горшков,
Обожженных порохом на двухстволке.

Всё, чем ты был,
Съела тщеславная глина,
Всё, чем был я,
Ветер на запад унёс.

Города каменный столб
Оставляю другим,
Верности чахлой круги,
Тени песчаных громад.

Тень пирамиды не может коснуться земли.

Мой парад
Вдаль уплывает, раскрыв паруса, чтобы зной
Cмыть этой новой, прохладно-солёной волной.

Тропы иные влекут,
Воды в ручьях пожилых континентов текут,
Я наблюдаю оттенок сирени в воде.
Спросишь меня: это где?

Там, где на западе, в горной долине, в лесу
Дом за пределами судеб. Туда я несу
Бережно в склянке тебя и твой каменный яд.

Белые ставни Творения в доме раскрыты стоят.

когда то был я слишком молод
теперь я сыт, айфон имею,
но к творчеству спонтанный голод
как утолить не разумею)

гнилая отмаза, чтобы не отвечать за свои слова и поступки...


Вороньёбилось. отблеск зарниц -
Это знак нам апрель посылал.
Заглянув тебе между страниц,
Понял я, что я всё прочитал.

И я стихов не пишу, ну, вернее таких, которые можно было бы на суд выставить...жаль... но почитаю с удовольствием :-)

в книге денег заначку искал,
не нашел, ну хоть всю прочитал

Неплохо.....
Завёл!...:-)
Надо будет тоже что-нибудь сочинить...... :popcorn:

Не прощаюсь.

Костя,
а я и не знал, что ты способен на рэп...

Круто! Йоу...

Мне больше нравилось, какие стихи ты в 2004 году выкладывал :-(

Это я как-то Ктое писал в непродожительный момент нашего виртуального романа:

Культура, личность и общество,
Поэмы, скандалы, вино.
Фамилия? Имя? Отчество?
Кто я? Да не всё ли равно!

Кто ты? Не имеет значения -
Одна виртуальная дура,
Философ, поэт, приключение,
Общество, личность, культура.

Похмельная блажь, наваждение,
Спокойствие, гнев, истеричность,
Неслышное прикосновение,
Культура, общество, личность.

И снова в ночи одиночество.
Культура, личность и общество.

я за стихи

но зачем все эти символы: бегу-лечу, вороны, зарницы и т.д. и т.д.

так уже два столетия не пишут

почему нельзя придумать простой ситуативный стих или местные поэты не видят того, что происходит вокруг?

Ливси, ты хочешь свой диагноз в стихах?
Тогда расскажи, что там вокруг тебя творится...

Злоба! Дикая Злоба!
Пухнут вены
и в сердце - истома.
Чтобы такого сделать плохого?
***
Кипит душа,
клокочет, как магма
Бурлит огнем
и телу жарко
***
А тело - как стены
камеры душной.
А вены как реки,
Злобу несущие.
***
ХХХХХХХХХХХХХ
ХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХ
ХХХХХХХХХХХХХХХ
ХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХХ
***
Мысли сгорают
и плавятся чувства.
Осталось одно лишь
желанье и чувство:
Злоба! Дикая Злоба!
Что бы такого сделать плохого?
***
Реки текут,
в камере тесно.
Вздуваются стены,
вот-вот они треснут.
***
Взрывом расплещется
Злоба по свету.
Ударит в людей,
оплавит их сердца.
***
А стены всё пухнут,
их Злоба сжигает.
Что же мне делать?
как мир избавить?
**** ********************** **
Бритвой разрезаны
тонкие стены.
Красная Злоба
стекает из вены.
Каплей за каплей,
а сердце всё глуше,
В горле моём
становится суше.
***
Душа торжествует -
- уходит Зараза.
Остывшая ЗЛОБА
на дно унитаза.



1993г. :-D И я ещё жив!!!

Я сижу на стуле красивый весь,
Хотя и с мордою протокольной,
Стол перед собой наблюдаю здесь,
Он на ножках, стеклянный, четырехугольный,

Пишу ситуативные стихи,
Довольно, кстати, натужные,
Провал, нужна рифма, предположим, "грехи",
Стихи все равно никому не нужные.

Налево имеется окно,
На улицу тихую выходящее,
Окно, что характерно, в комнате одно,
Я сосчитал. Числа - это непреходящее.

Вокруг меня объективная реальность.
Тоже весьма ситуативная.
Она описывается разнообразными методами.
Некоторые крайне противные.

Например, вот этот, фиксированием фактов,
Без всякого мистического к ним отношения,
В театре слепоглухонемых, без антрактов,
Наполовину наизнанку, не выспавшись, без решения.

В лияние Блока, как мне кажется

Ой.

Дотянулся Блок проклятый!

:-)

:beer:

:smoke:
(автор не пропогандирует)

Сергей Есенин

Черный человек

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.

Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек
Черный, черный!

"Слушай, слушай, -
Бормочет он мне, -
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.

В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.

Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою.

Счастье, - говорил он, -
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.

В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство".

"Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай".

Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой, -
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
. . . . . . . . . . . .

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Ночь морозная.
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.

Где-то плачет
Ночная зловещая птица.
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук.

"Слушай, слушай! -
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится. -
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.

Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет "она",
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?

Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую, -
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.

Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами...

И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою"

"Черный человек!
Ты прескверный гость.
Это слава давно
Про тебя разносится".
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу...
. . . . . . . . . . . . .

...Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один...
И разбитое зеркало...

14 ноября 1925
лет 15 назад знал наизусть :lol:

Здесь взрывы закудахтают
В разгон медвежьих банд,
И взроет недра шахтаю
соугольный "Гигант".

Здесь встанут стройки стенами.
Гудками, пар, сипи.
Мы в сотню солнц мартенами
Воспламеним Сибирь.

Здесь дом дадут хороший нам
и ситный без пайка,
аж за Байкал отброшенная
Попятится тайга".

Рос шепоток рабочего
Над тьмою тучных стад,
а дальше неразборчиво,
лишь слышно - "город-сад".

Я знаю - город будет,
я знаю - саду цвесть,
когда такие люди
в стране в советской есть!

Есенин есть Есенин есть Есенин, но сюда - свои, только свои, прошу пана.