смерть от голода

Уйду, не подоткнув края
У одеяла, и не жди,
Тебя отнявши от меня,
Как отнимают от груди.

Бесшумно, потушив луну
В твоем окне, крадясь, как вор,
Уйду в какую-то страну –
На картах ее кто-то стер.

И ты, осиротев кругом,
Потянешь ручки вслед свои…
Но я уже забыла дом
Твой, милый маленький Луи.

Оставлена у обочины
На уличной толчее…
И плачется мне, и хочется
На шею к тебе… к тебе…

И трогать б тебя и радоваться..
Да только б позвать… позвать
Привыкшего не оглядываться,
Просящим не подавать.

И вымотавшись, и мотствуя
Любовью живой моей,
Своё – без тебя – сиротство я
Для милости площадей

Оставлю стоять и кланяться:
Кому-нибудь, хоть за грош,
Понравиться бы!.. понравиться
И… ты меня не найдешь.

Скрипач, постойте, этот всхлип
До срыва доиграйте
У столика в кафе «Филипп».
Прощайте, Джек, прощайте!

Возьмите, будто всё равно -
Монеты ль, слезы тратить,
(И будто белое вино
Накапало на скатерть) -

Мне Вам не больше кошелька
И, может, поцелуя
Возможно дать. Пускай, пускай
Мой Джек меня ревнует!

Записка смята у манжет:
«Жду в полночь. Не скучайте»,
И сизый дым от сигарет.
Прощайте, Джек, прощайте!

Прощайте, Джек! Здесь слез не льют,
Лишь свечи плачут воском.
И не ищите!
………………….Джек, я тут…
В кафе у перекрестка...

Смотри, еще не всё затерто,
Еще забыты не совсем
И серебристый вырез фьорда,
И вышитая буква «М»...

Тетрадь, с неполною строкою
Еще хранит свои листы,
Там есть начальное: «Со мною...»,
Там нужно окончанье: «...ты».

То есть внешний мир его подталкивает? Он не виноват?


Ключ, Вы видимо единственная не знаете о том, у Ктои очень хорошие стихи. Весь форум знает.

И метели млели, пели: «Mon Delon»,
И летели карусели белых мух,
И земля скрутила ось свою в наклон:
«Mon Delon», - я исповедовалась вслух.

Акварелью разлинованный закат
Повторил свои картины сотни раз,
Но мы снова проглядели - во стократ
Увеличенное главное для нас.

Параллели проводами на столбах
Леденели и гудели в унисон.
Мы болели, потерявшись в чьих-то снах,
Мы с тобою - параллели, Mon Delon.

По кромке,
По хрупкому ломкому краю,
По ниточке тонкой,
Шатаясь, шагаю,

Над сценой,
С пустующим местом в партере,
С телесной, бесценной,
В сплетеньях артерий -

Любовью.
Но вдруг потеряв равновесье…

Я сяду луною
В свободное кресло.

вроде "не виноват" если гены..
или вобще никогда?

Человек приходит сюда преодолеть в себе многие изъяны, а не топать на поводу страстишек. :-)

Там рассматриваются только тяжкие преступления. Потому как стоит вопрос о возможности кары. А маленькие кары не потянут на большой роман. :-)

Вопрос виноватости - скорее нравственный, чем тот социальный. Общество никого никуда не подталкивает, но оно, несомненно, создает.

Но не все люди способны это понять. И когда нет понимания, выбора тоже нет. Наверное.

Я не арбитр, мне просто интересно. :-)

А вот виноват ли человек в том, что у него маленький кругозор?

всегда причина - маленький кругозор и мало возможностей?
по-моему это только для простых шестерок типа украл-выпил-в тюрьму..

Создает что?


вообще не вариант. Большинство преступников очень богаты.

Просто меня именно эта ситуация сейчас интересует. Это довольно большая прослойка никому не нужных людей.

Ктоя за душу берет своими стихами. Своими чувствами

Скажу осторожно: условия для вызревания имеющихся склонностей к совершению преступления.

Если маленького Ади изначально поместить в другие условия, вырос бы из него Гитлер?

Большое спасибо, Барбацуца! Мне это очень ценно!

А зачем здесь изобретать велик?
В СССР с этим прекрасно работали. Пацаны из сложных семей, которые сами проказать ничего не могли, попадали в систему профтехобразования, где у них были мастера-наставники, и выглядели эти мастера не неудачниками как счас, а ого-го, с квалифицированным токарем дядей Васей директор за руку здоровается и ценит его выше всех инженеров..
И этот дядя Вася, матерком мог объяснить гораздо доходчивее и цель указать куда реальнее, чем тетенька-сорциальный работник или интеллигентная соседка, которая вся такая про театры и музеи. Потом и театры подтягивались, но сперва был реальный путь выйти в люди. Имеющие способности попадали ( бесплатно ) к тренерам, в спорте результаты делали и т.п.
Да вот Примат как-то рассказывал о юности своей.. Из шпаны в художники.

А мне про сыромятную плеточку нравится :-)

Мужнин гнев задиристый
Сыромятной плеткою,
Ох, свисти-высвистывай
Честь мою короткую

?

:-) Это я еще салагой писала. Но уже было явственно, что из оного вырастет. :-D

Счас то не СССР. А проблемы остались.

проблему скоро усугубятся.
когда выпускники тупиковых школ пойдут мстить в переулке посетителям репетиторов :-(

Перекопирую один постик. Это у нас на Уралмаше происходило.

Сегодня - канун выходных перед первомайскими праздниками. Ехала домой в 9 вечера, светло... и страшно. Уралмаш! Вокруг -.... маааатерь Божья... все, что ток породили Тифон и Ехидна за все время своего существования, нашло продолжение здесь и сейчас и сегодня... но ток уже в современном виде. (а лучше бы... как было)еду в троллейбусе, заходит с улицы - молодой токсикоман. лет 16... или 18 (трудно сказать - но не больше) и плюхается на сиденье, в руках пакет, сил нет, лицо - 60-летнего старика.вонь...на весь салон!
не сразу, но постепенно подбирается к нему кондуктор(женщина лет 50-60,опрятная, весьма приятная) - и ну с удовольствием и болью:
- Проезд оплатим! Нету?... НА ВЫ-ЫХАААААД!
он пытается идти к дверям, проходит одну, не заметив, кажется, даже...Она снова кричит: на вы-ыхАААД! и... тут в мгновение происходит так:
- троллейбус дергается
- парень летит к ней в руки
- она хватает его за шкварник и швыряет куда ни попадя
- он летит в толпу
- толпа шарахается
- и я шарахаюсь в ней...
...но парень летит на пол...

парень грязный, как кусок дерьма
от него тянет г...м и клеем
я хватаю его за локоть
меня тянет блевать
но он остается на ногах
потому что это человек и не кусок дерьма
тут же троллейбус тормозит между остановками, просто непонятно где
и он выходит.

а кондуктор-то оказывается "с историей"... Она рассказывает, что знает этого чела лет с 8-10, что он "додетдома" так катался, просто, а "последетдома" стоксикоманился... и то руку сломает, то ногу... все его дружки уже подохли, а этот - еще нет. что раньше он ездил по справке, а сейчас уже большой, пусть платит...
- Вы его знаете?! - слишком как-то громко спрашивает какая-то женщина... и тоже выходит, на остановке.

мораль: да все понятно! не сволочь и кондуктор, не сволочь и парень, не сволочь и женщина, которая слушала кондуктора... кондуктор вкалывает за копейки ей тоже тяжело,женщина которая не вступилась тоже не богата, парень на стал скандалить,я подняла парня с пола чего он даже не отразил ему это было пофигу...

во, какие пласты человеческой жизни в одной отдельно взятой стране

в глазах у абсолютно всех персонажей данной истории была - невероятная боль и все все прекрасно понимали

боли не было только у парня, ему было все пофигу.а ведь не он выбрал себе такую жизнь.и не факт даже что его родители(которые родили его,но был ли у них этот выбор?) - потому что у него - 16 ему или 18 (да какая разница??? нах....!!!) - выбора не было с самомго начала (не единицы, а сотые,тысячные доли этих единиц РЕАЛЬНО берут себя в руки, и типа, в 8 лет, ну или 10, решают что они - БУДУТ жить иначе, чем их родители - и ТАК и ЖИВУТ)у большинства НЕ ПОЛУЧАЕТСЯ.

так что - ему хуже всех. но он "еще не подох", и сколько-то еще проживет.

мораль?
нету...
ни сил, ни ума, ни-че-го нету - выразить.

Да, нас явно хотят поделить на классы.