Немного рифм.

Я приготовлю дров сухих,
Я положу их у камина.
Свет приглушу наполовину,
И стану думать об иных.

Иных по статусу и крови,
По невозможности уйти
От космоса, детей, свекрови,
От небытийных "до шести".

Они немыслимы вне счастья,
Но беспородная тоска
Хватает узкие запястья
В постылой жажде приласкать.

А мой огонь - не им спасенье,
И даже, в общем-то, не мне.
я тоже только тень в смятенье
лишь отзвук света на стене.

красиво и очень мне под настроение

и мне красиво...узкие запястья...


"Крест"
А иногда -
мой Крест, как стрекоза
изящен и невымученно легок.
И нет нужды в служебных образах,
чтоб ощутить прикосновенье Бога.
В наитии блаженной простоты,
читаю слов открывшийся подстрочник.

Но я теряю легкие кресты
Оставшийся -
врастает в позвоночник.(с)

* * *
В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,

И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...

Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.

Но все равно в жилищах зыбких —
Попробуй их останови!—
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.

И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.

Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.
Н.Рубцов

Не помню, кажется, не выкладывал...

Прокуренный город - морозная пыль,
Сегодня с утра вечереет.
И так по погоде - сказать: не могли ли
Убраться уже поскорее?

К чёрту уже и глинтвейн и коньяк,
И Вашу покладистость - к чёрту.
Я плавлюсь и таю в прокуренных днях,
Как роза вчерашнего орта.

А жизни на снег, оседают, как смог:
Не захотел, а может - не смог.

ОСЕНЬ

Я дал разъехаться домашним,
Все близкие давно в разброде,
И одиночеством всегдашним
Полно всё в сердце и природе.

И вот я здесь с тобой в сторожке.
В лесу безлюдно и пустынно.
Как в песне, стежки и дорожки
Позаросли наполовину.

Теперь на нас одних с печалью
Глядят бревенчатые стены.
Мы брать преград не обещали,
Мы будем гибнуть откровенно.

Мы сядем в час и встанем в третьем,
Я с книгою, ты с вышиваньем,
И на рассвете не заметим,
Как целоваться перестанем.

Еще пышней и бесшабашней
Шумите, осыпайтесь, листья,
И чашу горечи вчерашней
Сегодняшней тоской превысьте.

Привязанность, влеченье, прелесть!
Рассеемся в сентябрьском шуме!
Заройся вся в осенний шелест!
Замри или ополоумей!

Ты так же сбрасываешь платье,
Как роща сбрасывает листья,
Когда ты падаешь в объятье
В халате с шелковою кистью.

Ты - благо гибельного шага,
Когда житье тошней недуга,
А корень красоты - отвага,
И это тянет нас друг к другу

Б.Пастернак

Здорово!

Хорошие стихи- грустные немного..Под дождик за окошком...

Хорошо-то как! Я имею в виду, в этой теме...

Вчера читал параллельный форум.
Вот что пишет молодое поколение.


Вот это более менее понравилось.


Всему виной осенний дождь,
Он душу вымочил до нитки,
По адресам ушли открытки,
А ты сегодня не придешь.

Всему виной моя печаль,
Она глупа и неоткрыта.
На части жизнь моя разбита,
Мне уходить отсюда жаль.

Всему виной слова и звуки,
Что раздаются в пустоте,
Я снова нахожусь Нигде,
К себе протягивая руки.

Всему виной оживший снег,
Покрывший душу одеялом.
Я понял, что надежды мало,
Порой ее и вовсе нет.

Всему виной один лишь я, -
Я сам убил в себе живое,
Купаясь в неземном покое,
В объятьях цепких ноября...


автор Space Vorobey
Остальное здесь
http://www.e1.ru/talk/forum/read.php?f=44&i=763112...

Меня стих просто растрогал- нальем-ка мы себе на ужин че-нить согревающего...

и мои три копейки

серо за окном,
пляски мокрой тени.
я с набитым ртом
кушаю пельмени

Зачем покой тревожить муз,
Ума и лба , являя узость.
Так туз и в Африке он туз
А глупость в рифме , таже глупость.

Цвет сезона – багрец и охра,
Пожелтела былая мята.
Вот и осень, - скажу со вздохом. –
Бабье лето с повестки снято.

Отыграло аккорд последний,
На минорной споткнулось ноте:
Сорван лист, где был полдень летний, -
Первый утренник на подходе.

И не то, чтобы грусть вселенским
Разрасталась во мне масштабом,
Но чутьём обострённым женским
Предстоящей зиме не рада.

Это завтра. Сегодня – осень.
У неё золоты серёжки.
Но вплетает, нахалка, в косы
Серебра тонкие дорожки.
(c)

хе
в качестве ответа
творческая дрожь
сытого поэта
рифмой не пробьешь

:flowers: Люблю Пастернака. А вот эти строчки пристали,не могу отвязаться,скину сюда,вдруг отстанут...
"...И мне дороже боль и тлен,
И редкий,горький миг блаженства,
Чем бесконечный рабский плен
Дарованного совершенства!"
Ритм,что ли понравился...Не пойму.

А мне смысл понравился..

Пастернака просто обожаю:
"Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.

До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.

Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.

О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.

О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.

Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.
...."

Вот еще:
Вкусом персика на губах,
Оно,Его Высочество.
Эхо в пустой квартире:
Я слушаю одиночество.

Острое,словно боль,
Неизбежное,как пророчество.
Может быть,жизни соль
Вкушать свое одиночество?

Пить его,как закат,
Как коньяк или как захочется.
Словно тока разряд,
Почувствовать одиночество.

.".............................................................................................
И вот мне приснилось , что сердце мое не болит ,
Оно — колокольчик фарфоровый в желтом Китае
На пагоде пестрой… висит и приветно звенит,
В эмалевом небе дразня журавлиные стаи.

А тихая девушка в платье из красных шелков,
Где золотом вышиты осы, цветы и драконы,
С поджатыми ножками смотрит без мыслей и снов,
Внимательно слушая легкие, легкие звоны..."

Н. Гумилев

Довольствоваться малым... иногда
Как жить неполной жизнью, полувздохом.
По мне, такой расклад в любви - беда.
Хоть кажется порою, что неплохо.
И мне бывает грустно оттого,
Что я заполнен безнадёжной страстью.
Уж лучше б не осталось ничего,
Чем так питаться крошками от счастья.
(не знаю кто)

А я почему-то не люблю Пастернака. Гумилев, Мандельштам...
Бессонница. Гомер. Тугие паруса.
Я список кораблей прочел до середины:
Сей длинный выводок, сей поезд журавлиный,
Что над Элладою когда-то поднялся.

Как журавлиный клин в чужие рубежи,-
На головах царей божественная пена,-
Куда плывете вы? Когда бы не Елена,
Что Троя вам одна, ахейские мужи?

И море, и Гомер - всё движется любовью.
Кого же слушать мне? И вот Гомер молчит,
И море черное, витийствуя, шумит
И с тяжким грохотом подходит к изголовью.

***(невыразимая печаль...) (О.Мандельштам)
Невыразимая печаль
Открыла два огоромных глаза,
Цветочная проснулась ваза
И выплеснула свой хрусталь.

Вся комната напоена
Истомой - сладкое лекарство!
Такое маленькое царство
Так много поглотило сна.

Немного красного вина,
Немного солнечного мая -
И, тоненький бисквит ломая,
Тончайших пальцев белизна.

Одно из моих любимых...

Михаил Козаков на своем концерте говорил, что очень любит Давида Самолова, дружил с ним долгие годы. И читал его стихи. Тоже один из моих любимых поэтов.

Давай поедем в город,
Где мы с тобой бывали.
Года, как чемоданы,
Оставим на вокзале.

Года пускай хранятся,
А нам храниться поздно.
Нам будет чуть печально,
Но бодро и морозно.

Уже дозрела осень
До синего налива.
Дым, облако и птица
Летят неторопливо.

Ждут снега, листопады
Недавно отшуршали.
Огромно и просторно
В осеннем полушарье.

И все, что было зыбко,
Растрепанно и розно,
Мороз скрепил слюною,
Как ласточкины гнезда.

И вот ноябрь на свете,
Огромный, просветленный.
И кажется, что город
Стоит ненаселенный,-

Так много сверху неба,
Садов и гнезд вороньих,
Что и не замечаешь
Людей, как посторонних...

О, как я поздно понял,
Зачем я существую,
Зачем гоняет сердце
По жилам кровь живую,

И что, порой, напрасно
Давал страстям улечься,
И что нельзя беречься,
И что нельзя беречься...