Немного рифм.

Музыка к этим стихам есть - хорошая, Сергей Никитин.

Да, я знаю, но стихи я узнала раньше, чем услышала Никитиных.

Чудесные стихи

Вот эти мне очень понравились.
У Вас мелодия есть в стихах...

КЛиО вновь заговорило в стихах?

Спасибо, aser.

P.S. Не могу удержаться. Мне показалось, что у Пастернака довольно дешёвые рифмы...

Даже смешно.
"Рояль дрожащий пену с губ оближет.
Тебя сорвет, подкосит этот бред.
Ты скажешь: - Милый! - Нет, - вскричу я, - нет!
При музыке? - Но можно ли быть ближе,

Чем в полутьме, аккорды, как дневник,
Меча в камин комплектами, погодно?
О пониманье дивное, кивни,
Кивни, и изумишься! - Ты свободна.

Я не держу. Иди, благотвори.
Ступай к другим. Уже написан вертер,
А в наши дни и воздух пахнет смертью:
Открыть окно, что жилы отворить".

Так ведь я, милый мальчик, говорю не про вообще, а про те вирши, что были пропечатаны здесь раньше :-)

Эти - вполне ничего себе. Силы в них не много, но к рифмам не придерёшся..

Мне у Пастернака блестящими кажутся его переводы. Шекспир - бесподобен!!!

Во-о-от!А "Темы и вариации"?А из Доктора Живаго?А Ромео и Джульетта?А Маршак - не,не буду говорить...Консультант защищать станет:-)

И на том спасибо.От меня и Пастернака:-)

Мне тоже.Хотя Мандельштам всегда пенял ему,что он растрачивает свой поэтический дар на чужие переводы.

Я тоже буду защищать.Сонеты никто лучше его не перевёл.Мне именно эти два переводчика Шекспира нравятся больше всего.

А на вкус и цвет, как известно... Меня совершенно не удивляет отношение КЦ к Пастернаку. Ему нравится позавихреннее и пообразнее.

Ветром ветки не скрипят
И не клацают затворы
Даже воры сладко спят -
Воровать не могут воры

Серебрится под луной
То что утром зеленело
И царапает листвой
Что-то, что не облетело

Воздух медленно звенит
И кому какое дело
Что не спится под луной
на траве заиндевелой...

Виноватый звездный пес
Трогает усталой лапой
Воду.

Лед.
(с)

Очень понравилось..
*****************************************
ПОЗДНЯЯ ЗРЕЛОСТЬ

Не для того ли мне поздняя зрелость,
Чтобы, за сердце схватившись, оплакать
Каждого слова сентябрьскую спелость,
Яблока тяжесть, шиповника мякоть,

Над лесосекой тянувшийся порох,
Сухость брусничной поляны, и ради
Правды - вернуться к стихам, от которых
Только помарки остались в тетради.

Все, что собрали, сложили в корзины,-
И на мосту прогремела телега.
Дай мне еще наклониться с вершины,
Дай удержаться до первого снега.

(с) Арсений Тарковский

При всем при том,
При всем при том,
При всем при том при этом
Маршак остался Маршаком,
А Роберт Бернс - поэтом.
(с)

В стиле начала прошлого века

Я был неискренен в тоске
И неестественен в печали
Когда б и вас уже достали
Вы б стали рыбой на песке.

Вы б стали птицей неудачи
Вы б стали пить и налегке
Ушли к любовнику на дачу
И заперлись на чердаке.

Я ж поступлю нетривиально
Я, право, даже не вспылю.
И буду жизни рад нахально
И Вас любою полюблю.

И о любви поговорив, мы
будем думать про ночлег,
где пламя нег остудит рифмы,
где ляжет снег
на ворох сорванных иллюзий,
на снятый страх...
и где не станет нам обузой
нужда в словах

навеяло



Я ж поступлю нетривиально,
Сотру с губ вспыльчивости пену,
И, возлюбя уже реально,
Пойду домой, забью х** в стену

[Сообщение удалено пользователем 11.09.2008 21:00]

То ли - в дураках, то ли – в дамках.
То ли – с головой, то ли – в омут.
Как хранят эмоции в банках?
Где бы научиться такому?

А о Вас – ни слуху ни духу,
А без Вас – ни сна, ни покоя.
Лягу на асфальт. Прямо ухом.
Люди скажут: «Горе какое!

Легкую, в растрепанном платье
молодость безумство скосило»…
Полежу еще на асфальте:
мне ума – не надо. Есть сила.

За нее меня и любите.
А за что еще остается?
На меня глазеет весь Питер.
Не дрожит земля. Не трясется…

Значит, и смущать народ неча.
Встала. Улыбнулась. Запела.
Вот такие сильные плечи.
Вот такое славное дело…

На мою болезнь нет управы.
Шепчутся врачи: «Случай сложный».
Господа, конечно, вы правы:
так любить нельзя. А мне – можно
(с)

Еще немного Пастернака:
"Любимая - жуть! Когда любит поэт,
Влюбляется бог неприкаянный.
И хаос опять выползает на свет,
Как во времена ископаемых.
Глаза ему тонны туманов слезят.
Он застлан. Он кажется мамонтом.
Он вышел из моды. Он знает - нельзя:
Прошли времена - и безграмотно.
Он видит, как свадьбы справляют вокруг,
Как спаивают, просыпаются.
Как общелягушечью эту икру
Зовут, обрядив ее, паюсной.
Как жизнь, как жемчужную шутку Ватто,
Умеют обнять табакеркою,
И мстят ему, может быть, только за то,
Что там, где кривят и коверкают,
Где лжет и кадит, ухмыляясь, комфорт,
И трутнями трутся и ползают,
Он вашу сестру, как вакханку с амфор,
Подымет с земли и использует.
И таянье Андов вольет в поцелуй,
И утро в степи, под владычеством
Пылящихся звезд, когда ночь по селу
Белеющим блеяньем тычется.
И всем, чем дышалось оврагам века,
Всей тьмой ботанической ризницы
Пахнет по тифозной тоске тюфяка
И хаосом зарослей брызнется".
КЦ,разве это слабо?!




:flowers:За Маршака:-)Это чье?

Вигдис, это весьма неуклюжий слог. Где там сила, если слабо само слово?

Письмо из командировки
О.З.

Милая Оля, за окном южно-уральский, серый
Шебуршит дождь, красивая, милая Оля,
Я хочу тебя просто - страшно, без всякой меры,
Обалдев от желания ... ну по-звериному, что ли.
А сегодня в гостинице тихо, тепло и не пахнет
Ни фенолом, ни сталью, ни ближней колонией женской,
Ни огромным Челябинском. Вот бы, тебя, Оля, трахнуть
по движению сердца; так вот где ты, пушкинский Ленский.

(c) М. Анкудинов

то ли просто

незатейливый и колючий
дождик лупит синкопами в крышу
то ли сервер почтовый глючит
то ли просто никто не пишет

пробежишься купить сигареты -
зачерпнешь все окрестные лужи
то ли кончилось здешнее лето
то ли просто голос простужен

то ли холодно - прячусь в маршрутке
сложноцветной промокшей кошкой
то ли кофе был крепкий жутко
то ли просто нервно немножко

партизански не дрогнет мобильный
то ли села опять батарейка
то ли просто на Вас, мой милый
след помады чужого оттенка

в ожидании соединения
я по буквам диктую строчки:
Харитон, Ульяна, Евгения,
Виктор, Ольга... и точки... точки...

(с) автора не знаю

у Пастернака мне видятся
гербарии стихов

Скажут: циничен
Кто не страдает…
Ум безразличен.
Ум понимает:

Полностью нами
Жребий заслужен.
Время зрачками
Черных жемчужин

Зло и небрежно
Множит виденья,
Но неизбежно
Резкою тенью

Ляжет на крайность
Грозное вето:
Сентиментальность –
Это не метод.

Ярко искусство,
Но безголосо.
Ставка на чувство –
Это не способ.

Много сюрпризов
В плоскости бреда:
Это не вызов.
И не победа

Ждет, пресекая
Каждый наш выпад:
Нет, никакая
Вера – не выход.

Пусть незаметна –
Неоспорима,
Правда конкретна,
Но уязвима:

Сердце отдушин
Ищет – и тает.
Ум равнодушен.
Ум понимает.

(с)