Snova p'yut zdes' , derutsya i plachut...

Как у Вас время на все хватает? А я "живу багажом 20 летней давности", откладывая все на потом , а "дорога потом ведет на площадь никогда."
Настораживает цвет лагуны.....

Время - такая интересная штука, ув. Рэбе. Его можно растягивать практически бесконечно, и тогда хватает на всё. В сутках может и двадцать четыре часа, но все они разной длины.

Кстати, первый том "Лагуны" выложен в Сети, пусть и с сокращениями. http://aptechka.agava.ru/bluelagoon/

Забавный факт: Кузьминский сопровождает стихи своими комментариями, не всегда лицеприятными, причём, до такой степени, что Пастернак, обидевшись за собратьев по перу, отказался дать разрешение на публикацию его вещей в Антологии.

"А ты, ... , молчи, когда джигиты разговаривают!" - это я себе, дорогие Реб и Дон :-)

Ну что Вы, милая Натуся, я всегда с интересом читаю Ваши мысли.

Ну, и когда же это читать? В 6 встаю, в 8 вечера дома, пару часов почитать ваши глупости и поделиться своими. В эти пятницу субботу работаю. Тут на выпивку время нет, не то что бы стихи почитать.
Ну должен же быть у Лельки дядя миллионер в Америке, ...АУ, дядя Зильберман.

Это я к тому, уважаемый Дон, что в стихах я - увы - по большей части профан.
Читать всегда запойно любила и люблю, но стихи, наверное, всё же не для меня. Некоторое в поэзии- да : видимо, то под настроение попадёт что-то, то просто душа просит необычного... Но чтобы так вот- до антологий, да взахлёб - нет, не моё это. К моему великому сожалению (ну, у всех недоработки есть :-) ). А посему- слушаю (читаю) разговор джигитов, молча и со вниманием.

Весьма спорно. Я бы сказал :"каждый второй проходимец в поэзии".
Иван Бунин, скажем, терпеть не мог поэтизированную нарочито хулиганщину для ради славы. Все эти "я бедный мальчонка, мать свою зарезал, теперя в каторгу пойду, душа моя загублетая, жисть моя беспросветная" - кроме желчного удивления ничего в нем не вызывали, а поэтом Бунин был сортом повыше. Да и до пошлости не опускался.
Сравниться во вкусах с Буниным не могу, до настоящего дворянина и аристократа мне далеко не достать. Но согласен во многом.
Хотя и Есенина одновременно люблю, и андеграунд.
Это вот и есть невоспитанный вкус (это я про себя).

Пустеет в поле борозда
Наглеет в городе делец
Желтеет красная звезда
У ней растёт шестой конец

Людей, подобных Бунину, в то время в России остались считанные единицы: иные уехали, других большевики в расход пустили, вот и сместились акценты и ценности. Не было учителей, не было наследия, традиций.

Кстати, сам Бунин также не чурался стилизованного под улицу творчества:

Я - простая девка на баштане,
Он - рыбак, веселый человек.
Тонет белый парус на Лимане,
Много видел он морей и рек.

Говорят, гречанки на Босфоре
Хороши... А я черна, худа.
Утопает белый парус в море -
Может, не вернется никогда!

Буду ждать в погоду, в непогоду...
Не дождусь - с баштана разочтусь,
Выйду к морю, брошу перстень в воду
И косою черной удавлюсь.

Иван Бунин
(с) 1903 - 1906

Одно дело стилизация, совсем другое вот это бесконечное и бессмысленнное повторение, можно долго еще:

Где-то жабы квакали
Где-то бабы плакали
Где-то Доны звякали
Где-то звоны брякали

Хотя в симпатии к Рубцову был замечен тоже. В целом с Вами согласен, замечу для точности только, что Бунин - не в толпе, даже считанных единиц. Он - единственный.
За употребление Вашего ника в пародии прошу извинить.

Хоть и сурова жизнь порой, ты сильным будь,
И для себя скорей открой надежный путь.
Не выживать умей, а жить, вперед иди,
С удачею всегда дружи и на пути
Успех скорее свой лови, здоровым будь,
И ты постигнешь суть любви и жизни суть.

E1 посвещаю

"Сколько водки выпито,
Сколько стекол выбито"
Н.Рубцов


Сколько слов закинуто
Сколько тем покинуто
Сколько девок спорчено
Сколько смайлов скорчено

Где-то жабы квакали
Где-то бабы плакали
Где-то звоны звякали
Где-то Доны брякали

Эх, ты форум урочный
Не дойтить до булочной!



Вот в таком аксепте :-)

Бунин для меня в первую очередь прозаик: так как он, никто не умел писать, и равных ему нет. Поэтическое же его творчество представляется мне менее совершенным, хотя это дело восприятия, дело вкуса. С детства для меня поэт - это Блок. Лет в четырнадцать-пятнадцать я знал его практически наизусть.

Что же касается преступно-лагерной тематики, то она не принадлежит эксклюзивно русским, вспомните Вийона или Байрона (The Prisoner of Chillon).

А для меня поэт - Пушкин. Тоже с детства.
С термином "лагерная тематика" Вы погорячились. Что такое лагерь Франсуа Вийон представить себе не смог бы. Байрон и Э.По - тоже, хотя все в тюремных заключениях были.
И писали они не про тюрьмы и "водочку разлитую", а про души.
А про водочку да ножички можно килограммами не сходя с места.

Сколько байтов скачано
Сколько денег плачено
Сколько хрени читано
Сколько чувств испытано

Где-то водку кушают
Где-то песни слушают
Где-то чай-сухарики
Где-то дрянь-чинарики

Треплют до сих пор умы
Тёмной ночью форумы

Дону

Приезжай, - всё схвачено,
За банкет проплачено.
Хеннеси не траченый
Под столом заначенный

Вздрогнем, да покушаем,
Галича послушаем.
Записи старинные
Те еще, бобинные!

Будет нам веселие
Хоть до воскресения.

когда-то родился этоот стих:

сижу я дома, жду звонка
но телефон молчит
в инете нету ни фига
и мне никто не позвонит...

о ком пишу я? ты не знаешь?
давай, подумай-ка чуть-чуть
мои ты мысли занимаешь,
в зачетах бы тебе не утонуть...

Ведь ты забыл, как нас любил...
хотябы в интернете
скорей всего, не помнишь ты
про ту... единственную на планете!

недавно сам ты говорил:
куда пропала? чё не пишешь?
или нашёл себе другую?
ЕЁ, которую ты ишешь...

Кого хотела горько я обидеть -
Его ? Себя ? ...
Теперь уже не в счет.
Я зиму прогнала -
тоски моей обитель.
Весну зову,
да, видно, не придет...

Дон, какой кошмар, это чьё?

Цыплят по осени считают,
цыплята редко видят сны,
цыплята осенью считают,
что их оставят до весны.

(с)

У меня аж волосы на загривке дыбом встали - я ж только недавно котёнка выкинутого подобрала...

ключа, это написал Николай Биляк.

МОРФИН

... Опустошен я, ждет меня больница.
В ее стенах безумный не один.
Несвязных мыслей злая вереница
Со мной всегда, до старческих седин.
Моя душа - печальная гробница,
В ней похоронен дивный исполин -
Я не могу, как юноша, дивиться
На красоту неведомых глубин...
... Сегодня обновленья жду - от шприца!
Спасенья жду - и не на день один!
Счастливых грез шальная вереница
Не уходи, останься до седин...
... И вот в крови бежит струя морфина,
Я вижу стаи синекрылых птиц...
Мои глаза, как в бурю бригантина,
За ними вслед несутся из глазниц...
Паркетный пол дрожит как паутина.
Я слышу грохот... боги пали ниц!
Я - царь вселенной!... Мне приятно, Инна,
Мне так приятно, словно в сердце - шприц!

Алекс Вольпин
(с) 5/VII-1944.


Интересная штука - удивительно схоже с текстом, появившимся на тридцать лет позже, в другой стране, на другом языке. Как объяснить?


SISTER MORPHINE
(M. Jagger/K. Richards/M. Faithfull)

Here I lie in my hospital bed
Tell me, Sister Morphine, when are you coming round again?
Oh, I don't think I can wait that long
Oh, you see that I'm not that strong

The scream of the ambulance is sounding in my ears
Tell me, Sister Morphine, how long have I been lying here?
What am I doing in this place?
Why does the doctor have no face?
Oh, I can't crawl across the floor
Ah, can't you see, Sister Morphine, I'm trying to score

Well it just goes to show
Things are not what they seem
Please, Sister Morphine, turn my nightmares into dreams
Oh, can't you see I'm fading fast?
And that this shot will be my last

Sweet Cousin Cocaine, lay your cool cool hand on my head
Ah, come on, Sister Morphine, you better make up my bed
'Cause you know and I know in the morning I'll be dead
Yeah, and you can sit around, yeah and you can watch all the
Clean white sheets stained red.

(с) 1971

Да, я люблю блатные песни....
Корявые рифмы, фальшивые аккорды, надрывные темы.
Я прекрасно понимаю их несовершенство с точки зрения высокой поэзии, но они импонируют мне своей простецкой душевностью. Я уже говорил, что по жизни ,я фраер, но от сумы и от тюрьмы не зарекайся..
"Кто не был, тот будет, кто был, не забудет..."

"А ты опять сегодня не пришла...
А я так ждал надеялся и верил,
Что зазвонят опять колокола, ла-лу-ла
И ты войдешь в распахнутые двери"

Ну разве не прелесть? Я разучивал этот шедевр на гитаре под руководством Витьки Мамина, который "откинулся" с малолетки, и о котором пацаны с придыханием говорили, что на причинном месте у него наколота татуировка мухи....

Я умру не от старости -
я умру от тоски...
Под малиновый благовест
я - отшельником - в скит...

Там лампада горящая
перед ликом Христа...
Камыши шелестящие
лижет тихая Мста.

Лес глухой и нехоженный,
окроплённый росой.
Я стою, завороженный
первозданной красой...

В небе - звёздные россыпи -
начертаньем судеб.
Что Ты скажешь мне, Господи,
на Последнем Суде?..

Черный лик - в желтых оспинах
в Гефсиманском саду...
Отыщу ли, о Господи,
роковую звезду?..

Борис Тайгин
(с) 1963

Дон, где ты все это отыскиваешь? Нет слов, а у меня кроме банального "отговорила роща золотая", и ответить нечем, а оказывается есть целый пласт поэзии неизвестной , талантливой, самобытной.....