Поэзия этого момента...

Грязный стрём убаюкал гнев
Стылый свист покорёжил нерв
Вас купили мясным куском
А нас зарыли сырым песком.
Я видел бусы и цветные глаза
Втоптанные в асфальт
Я никогда не поверю
В перемену погоды.

В вашем горле застряла кость
По линейке всё вкривь да вкось,
Уважайте своих вождей,
Мойте руки перед едой.

Я видел кровь на твоей щеке,
Подставленной под удар.
Я никогда не поверю
В перемену погоды!

Я срываю пацифик со своей груди,
Я обнажаю клыки.
Я никогда не поверю
В перемену погоды!

То, что хотел бы я высказать, высказыванию не подлежит,
ибо вот то, что я высказать хотел бы, оно таково,
что, когда его всё же высказать пытаешься, оно бежит,
а когда не пытаешься, ввек не избавишься от него.

Кое-кому в этом видятся контуры некоего совершенства.

Мне же мерещится нечто нелепое: новый наряд короля;
к чучелу чудища не подошедшие зубы, хребет, плавник;
тёмный аккорд вне тональности, вязкое «до - фа диез - ля»;
в муках разбитую мастером вазу склеивающий ученик...

Кое-кто без особых причин именует это соблазном.

Бью себя по рукам, твержу: оставь, не сходи, брат, с ума;
ты, даже в родном диалекте не ориентируясь наверняка,
будучи лишь приложением к вывеске «Генрих» или там «Франсуа»,
ловишь на слове то, для чего не выдумано языка...

Кое-кто, неизвестно зачем, прибегает с этим к латыни.

Nomen? Sermo? Aestus? Aevum? Aurum? Oriens?
Malum? Scelus? Lutum? Luctus? Maeror? Odium?..

Видимо, я не прав, говоря, что погоды стоят ещё те.
Видимо, они уже эти, двадцатого раза по сто
нашей, не чьей-нибудь эры, в не чьей-нибудь нищете...
Стоп! Это всё уже было, было... значит, не то, не то...

Кое-кому это кажется чем-то несовместимым с карьерой.

Мне же - вот только что - чудилось: вижу, нашёл, сошлось!
Явственно обнаружились какие-то маяки, резеда, мистраль...
Правда, через секунду это покрылось коростой и взорвалось,
в воздухе вычертив снежную сверхскоростную горизонталь...

Кое-кто почитает за благо не трогать этого вовсе.

Carmen. Metus. Merum. Mustum. Reditus. Requies.
Lumen. Flamen. Caelum. Deus. Venia. Otium...

Сбросить оцепенение, буквы пересчитать, повторить «не то»,
встать, потоптаться несколько - и снова назад, в дурман...
Есть, наконец, эксперты авторитетнее, нежели кое-кто...
Шар замедляет движение... Прах осыпается со стремян...

Кое-кто вообще ничего под этим не разумеет.

1993

"Путешествуя в Азии, ночуя в чужих домах" -
строки, в которых мысли тесней, чем в иных томах
читая, а в плечи втирая яд мази, я,
дохожу до нехитрой мысли - жизнь это та же Азия
не в смысле разреза глаз, но твоего в ней места.
Можешь не путешествовать. Провести у насеста
все свои дни. Можешь залезть на печь
и не слезать с нее 30 лет. Не берись за меч
и еще через три. Ибо у всех внутри
только говно и ливер. А если уж слез - бери
только свое (лишь то, что уместится в лапах).
Ибо свое не хуже, а главное в том, что запах,
как утверждает народная мудрость, щадит ноздрю.
Ибо потом окажется (к чему я тут все говорю)
- был ты в гостях. И только. А все что в твоих руках,
а, впрочем, и сами руки - лишь пыль и прах.

Все не твое. Взятое напрокат.
Из твоего тут только - гаснущий тот закат,
от которого взгляд набирает влагу,
горло сжимает спазм, рука теребит бумагу
в надежде не подтереться, но уловить момент
в этот капкан, предвкушая, как жадный мент,
шарящий по карманам пьяни, солидный куш.
Но оживленье не вечно. Азарт пропадет и скуш-
но до боли в костях станет опять. И ты
станешь стыдиться глупой в сущности суеты -
ловли неуловимого. Но если и есть мишень
достойная поражения - то это она. В душе
ты с этим смирился. Новое поражение
не вызывает обиды. Но еле заметное жжение
к сожаленью присутствует - уж тут без него никак -
не озаботясь заранее наличием проводника
не путешествуют в Азии. А в данных краях без муз
и вовсе без мазы. С другой стороны - почему ж
не побродить немного, покуда желанье есть -
как говорит та же мудрость - успеешь не только сесть.
И побродить с сумою бывает необходимо
для общего впечатления. Не то пролетит жизнь мимо
тебя, на насесте, считая его своим,
сидящего сиднем. Сидеть хорошо двоим.
А лучше лежать. Когда же костер потух
нечего ожидать, что прибежит петух
(жареный, очевидно) и клюнет. Ты петуху не нужен -
петух увлечен раскопками. Поисками жемчужин.
Это ему интересней стареющего козла.
Как сказано выше - жизнь - та же Азия. Азия зла
ко всякому, без исключения. Не спрашивай почему -
риторика неуместна - гимнастика кочану
конечно полезна - для тренировки - но суть игры
не в производстве бессмысленном бисерной слов икры,
но в ее применении по мере преодоления
всяких препятствий Азии. Т.е. в употреблении
к месту, по случаю. К примеру, тебя возведя на крест
публика ожидает в речи не общих мест
но откровений. И чувствуя как метал
протыкает ладони, посетуешь - разметал
мол бисер не там и не тем. (заметим, к слову,
свиньи не худший выбор. Возьмем корову:
глаз - вечно слезится. Ночами жует. Бока -
что диогенова бочка. Череп рогатый покат.
Экое чудище. Недаром на древнем Крите
его содержали в подвале. Ах, молоко, говорите?
Домик в деревне? Сарай, сеновал, насест?
Это издалека - экзотика, рай. Надоест
вблизи пуще редьки. Вставать
ни свет ни заря. Часиков эдак в пять
лезть под корову, другую. Опять и опять
дергать четыре сиськи - это не то, что мять
с вечера, под настроение, пару тить
сопящей подруге - т.е. ее еттить.)

В Азии жизни все не твое. Поутру
продирая глаза, радуйся, что ни ты топору
ни топор тебе, по счастию, не подвернулся. Кровавый закат
сменился рассветом чистым, как тысячи лет назад
и столько же лет вперед - но уже без тебя. Но нет
в этом трагедии - вряд ли на свете планет
испорченных жизнью много, но всякая жизнь
это всего лишь Азия - держись за нее, не держись,
смысл ее - путешествие в никуда
из неоткуда. Пустыня. Причем угодить не туда
ты не рискуешь - будущее светло
потусторонним светом. Стало быть, смерть не зло
но новое качество жизни. В жизни нет
более неразменной, из всех неразменных монет.
Ты можешь зачесть ее в собственность. Больше - ты
можешь считать, что жизнь - не антагонист пустоты,
но способ последней измерить себя. Прибор
для осознанья масштаба. И смерть не вор,
но хозяин, вертающий ссуду взад,
единый в двух своих лицах - рай и ад.


2005/01/09

Я спросил на вершине,
поросшей кизилом:
«Что мужского достоинства
служит мерилом?»
«Отношение к женщине», –
молвило небо в ответ.

«Чем измерить, – спросил я
у древней былины, –
Настоящее мужество в сердце мужчины?»
«Отношением к женщине», –
мне отвечала она.

«Чем любовь измеряется
сердца мужского?»
«Отношением к женщине...»
«Нет мерила такого», –
возразили служители мер и весов.

(Расул Гамзатов)

я иду по улице И несу ЦВЕТЫ
Я не вижу света кагда рядом ТЫ
я дарю те празник и веселя час
лучше нету дня когда всё для нас!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! :super: :super: :super: это моё :cool:

Вау! :cool:
Загляни в Пн в 304 каб., помаши ручкой :-)

:super: :super: :super: :super:

Борис Пастернак

МАРБУРГ (отрывки)

Я вышел на площадь. Я мог быть сочтен
Вторично родившимся. Каждая малость
Жила и, не ставя меня ни во что,
B прощальном значеньи своем подымалась.

Плитняк раскалялся, и улицы лоб
Был смугл, и на небо глядел исподлобья
Булыжник, и ветер, как лодочник, греб
По лицам. И все это были подобья.
.....................

Желтел, облака пожирая, песок.
Предгрозье играло бровями кустарника.
И небо спекалось, упав на кусок
Кровоостанавливающей арники.

В тот день всю тебя, от гребенок до ног,
Как трагик в провинции драму Шекспирову,
Носил я с собою и знал назубок,
Шатался по городу и репетировал.
.................

Чего же я трушу? Bедь я, как грамматику,
Бессонницу знаю. Стрясется - спасут.
Рассудок? Но он - как луна для лунатика.
Мы в дружбе, но я не его сосуд.

Ведь ночи играть садятся в шахматы
Со мной на лунном паркетном полу,
Акацией пахнет, и окна распахнуты,
И страсть, как свидетель, седеет в углу.

И тополь - король. Я играю с бессонницей.
И ферзь - соловей. Я тянусь к соловью.
И ночь побеждает, фигуры сторонятся,
Я белое утро в лицо узнаю.

Я не пью.

Я не пью, мне этого не надо,
Завязал, в бутылку не смотрю,
"Норма жизни - трезвость!"
И наградой, серый, трезвый мир,
О нём пою.
В нём не рад никто мне и не хочет,
Говорить со мною по душам,
Уважать меня - никто не хочет,
и не желают стукнуть по мордам.
Что за жизнь! Такого мне не надо,
Посмотрел я трезво на жену,
Может в будущем меня и ждёт награда,
Но я до неё, не дотяну...

пингвин летает
в чистой прохладной воде
жидкое небо

выглядит сытым
ёжик весёлый в траве
но где стрекоза

рюмочку водки
вылью в глубокий овраг
трезвый, красивый

ракетный крейсер
несёт меня по ручью
к бабушке в гости

я свет услышал...
в листьях сливы опавших
шаги светлячка

кончилось Время
жизнь будем мерить теперь
просто линейкой

это моя жизнь
она длиннее любви,
короче смысла...

я это помню
тысячу жизней назад
пчела над цветком

нам мы приснились
нет никого - лишь ветер
дождём по стеклу

с днем рождения нежно любимого автора этих хайку )

Плаха.

Я стою на лобном месте – борода всклокочена,
Надо мною сыплют звон колокола,
И уходят и уходят в синь бездонную,
Золотые и святые купола!

Я порву на груди вширь рубаху,
И отцовским старинным крестом,
Осеню я, разбитую плаху,
Перед тем, как улечься лицом,
Чтоб не видеть ухмылку убийцы,
Чтоб не знать, как топор палача,
Буйну голову, ясного сокола,
Отсечёт он размахом с плеча.
Не услышать над шумной толпою,
Как взметнётся вдали женский крик,
Жаль что небо, сегодня такое,
Жаль иссяк так внезапно родник.

Жаль останется хитрый Иуда,
Честну землю, нечестно топтать,
Но не стану, не стану, не стану,
Перед Богом об этом роптать.

Впечатления от посещения морга. (изыните)

Голышом тут а не баня,
Ляжь валетом если что,
Нумеровка гарантирует порядок,

Тут cтеcнятьcя вам не надо,
Не оcудит ваc никто,
Тёти - дяди безкофликтно друг на друге,

Вcё прошло - поздняк метатьcя,
И не бегает никто,
Ведь покойники - законченные люди...
:-(

Не верю попутным.

Я не верю, попутным ветрам,
Странно просто всё, если попутный,
Мачтой кланяюсь, бурным штормам,
И форштевнем, охочусь за курсом,

Нас не сделает эта волна,
Хоть нависла, стеною над бортом,
Нам страшнее её - тишина,
Душу тянет она и аорты,

Ожидание беды - хуже нет,
Лучше бой, лучше снова и снова,
И с огромной и пенной стеной,
Вновь команда бороться готова,

Крутим яростно мокрый штурвал,
На команду - По правому борту!
Чёрт морской, в гости нам не к чему,
Утомилась команда до чёрта!

Рубим реи мы, тали и фалы,
И не ляжет фрегат наш на дно,
Мы увидим, родные причалы,
Над обрывом родное окно...

Я не верю попутным ветрам,
Странно просто всё, если попутный...

Дункан.

А я всё помню! И я всегда один!
Со смертной шеей, бессмертый господин,
Манит меня насмешница судьба,
И нет покоя мне – одна борьба!

Воткнуть свой в землю меч – мне не дано,
Скитаться сея смерть – мне суждено!
Пустыня, скалы, море – всё равно,
От жизни я устал, давным-давно!

Нет в жизни смысла, но есть священный меч,
И есть предатель, чтоб голову отсечь,
Из тьмы веков, далёк и долог путь,
И лишь мгновения – чтобы отдохнуть!

Священный меч – наследие предков,
Найти друзей в пути – подарок редкий,
И я своей судьбе – не господин,
Останется в конце – всего один!

Да, мы рабы!
Но мы не несвободны,
Наш волен дух и тело не в цепях,
И наш желудок, изредка голодный,
Имеет несварение а не страх,
Свободы жаждем мы и в этом наше рабство,
Она фетиш а вовсе не судьба,
Душа раба, способна к святотатству,
И лишь по этому - раба.

Чисто рефлексия.

Нас от торных путей, как отводит судьба,
Мы не ищем привычных дорог,
И наверное, наша судьба не раба,
Сколько раз убедиться я мог,

Не желаю насилья над духом,
Пусть парит распрямивши крыло,
И мгновенья, как пули над ухом,
И года, что не часто везло.

Знать не знаем, украшен чем финиш,
Кубки в золоте или назло,
Неизвестной могилой в болоте,
Некрещёное скрывшей чело...

На погостах, с кривыми крестами,
Сколько душ неотпетых слегло,
Не устанет скрипеть меж брегами,
У Харона из дуба весло...

в какой-то момент решила присоединиться к табу любимого человека на эту тему, но, как говорится, "если не мы, то кто?" (выложит столько никому не нужных в этом форуме букв :-D ) да и обстоятельства изменились..

и вот.. годами любимые мной буквы. может (надеюсь), ещё кому приглянутся:


Блюз-сонет

Господи, моя жизнь иногда состоит из такой ерунды!...
Не спечь пирог из крошек чужого торта...

В шесть утра зазвонил телефон. Я испугался. Думал - мама. Оказалось - ты.
В Дюссельдорфе. Просил забрать из аэропорта.

Сколько лет мы не виделись? Знаю, что ерунда.
Степень близости, увы, не зависит от времени и расстоянья.
Мой стол, например, сделан из сосны, как и сама сосна.
А если продолжить дальше, то из нескольких кварков составлено мирозданье.

Твоих публикаций уже - тома.
Я пытался читать, но не понял и половины.

А в игрушечном Лейдене украшают стихами дома.
Из русских - переводы Хлебникова и Марины.

Помню, ты брезглив. Достану с чердака
Новый комплект постельного... Не забыть полотенце.
Разопьем бутылку коньяка и будем слушать друг друга,
От удовольствия улыбаясь, как престарелые младенцы.

Главное - не пытаться взять, чего не дано.
Блаженна лиса, ибо верует, что виноград кислый.

Поехал бы другой дорогой, был бы дома давно.
Знал бы, что пробка - взял бы компакт-диски.

Что толку дергать за нитки, если марионетка?
Как написано в пьесе, так и будешь разводить руками.

... ты проголодался, а у меня дома всего одна котлетка
на двоих, как в этой дурацкой рекламе.........

(М.Шерб)

[Сообщение изменено пользователем 18.07.2011 03:34]

Пристань для путешественника в Небо

Закрыть глаза. Увидеть воздух.
И замолчать, услышав тишину.
Затем вздохнуть. Как можно громче.
Чтоб разогнать дыханьем пустоту.

И заглушить стук сердца. Без эмоций.
И бросить в небо камень из огней.
Послушать плеск волны. Короткий.
На пристани из миллионов дней...

Закрыть глаза. Прогнать все мысли.
Замереть. И еле слышный шепот неба...
О мечтах. И старая морская пристань...
С несуществующей судьбой... Нелепа...

Я пинаю пыль по стриту и несу цветы,
Совершенно в жизни клёва если рядом ты,
Хочешь падарю жувачку и слесарный ключ,
Пацилуй миня скарее, зря миня не мучь.

А над городам закаты - афигеть,
Но один я не хочу - их смотреть,
Ты такая... как мороженка ты,
И тебе одной несу я цветы!!!

На миня ты пасматрела восемь дней назад,
До сих пор никак ни понял этат странный взгляд,
Может ты мне намикнула, тока вот а чём?
И не сплю я фсю ниделю, думаю а нём!

А над городам закаты - афигеть,
Но один я не хочу - их смотреть,
Ты такая... как мороженка ты,
И тебе одной несу я цветы!!!

:super:

[Сообщение изменено пользователем 27.07.2011 00:20]

классно получилось)
мне сегодня пришелся созвучный стих, детский и ироничный по интонации, но по-взрослому мудрый и небесспорный:

Looking up at the stars, I know quite well
That, for all they care, I can go to hell,
But on earth indifference is the least
We have to dread from man or beast.
How should we like it were stars to burn
With a passion for us we could not return?
If equal affection cannot be,
Let the more loving one be me.
...
W.H.Auden



.....и случайная находка августа (потрясло именно сочетание, поэтому добавлю сюда):

Тебе хорошо ? у тебя из окна
Звезда серебристая ночью видна,
И можно представить мгновенный полёт
Туда, где любовь неземная живёт.
А мне хорошо оттого, что всегда
Со мною, как память, ночная звезда.
Я видел её у тебя из окна.

Вадим Осипов

[Сообщение изменено пользователем 12.08.2011 02:36]

) виктор викторович )
вы ж пейзажный рэпер )))

у тебя лутше получилось признаю :-( :-) :-( :-) :-( :-)

(по мотивам Спицекрута)

Завалю в Сысерти все я банкоматы
Улетим на Кубу провожать закаты...
Свой наивный рэггей пропоем на пляже
Тень от пальмы-мамы на пупок твой ляжет.....

Скорее церебральный мануальщик. :hi:

Хвалю тебя, говорит, родная, за быстрый ум и веселый нрав.
За то, что ни разу не помянула, где был неправ.
За то, что все люди груз, а ты антиграв.
Что Бог живет в тебе, и пускай пребывает здрав.

Хвалю, говорит, что не прибегаешь к бабьему шантажу,
За то, что поддержишь все, что ни предложу,
Что вся словно по заказу, по чертежу,
И даже сейчас не ревешь белугой, что ухожу.

К такой, знаешь, тете, всё лохмы белые по плечам.
К ее, стало быть, пельменям да куличам.
Ворчит, ага, придирается к мелочам,
Ну хоть не кропает стишки дурацкие по ночам.

Я, говорит, устал до тебя расти из последних жил.
Ты чемодан с деньгами – и страшно рад, и не заслужил.
Вроде твое, а все хочешь зарыть, закутать, запрятать в мох.
Такое бывает счастье, что знай ищи, где же тут подвох.

А то ведь ушла бы первой, а я б не выдержал, если так.
Уж лучше ты будешь светлый образ, а я м...дак.
Таких же ведь нету, твой механизм мне непостижим.
А пока, говорит, еще по одной покурим
И так тихонечко полежим.

Вера Полозкова