Тем кому сегодня очень плохо...

Ну вот болит у меня все....сегодня...
А еще кто-то сегодня увольнятся собрался...
И работать не хочу после бессонной ночи...
но жизнь на этом же не закончилась, да???


Я сошью себе черные штаны
из бархата голоса моего.
Желтую кофту из трех аршин заката.
По Невскому мира, по лощеным волосам его,
профланирую шагом Дон-Жуана и фата.

Пусть земля кричит, в покое обабившись:
"Ты зеленые весны идешь насиловать!"
Я брошу солнцу, нагло осклабившись:
"На глади асфальта мне хорошо грассировать!"

Не потому ли, что небо голубо,
а земля мне любовница в этой праздничной чистке,
я дарю вам стихи, веселые, как би-ба-бо,
и острые и нужные, как зубочистки!

Женщины, любящие мое мясо, и эта
девушка, смотрящая на меня, как на брата,
закидайте улыбками меня, поэта,-
я цветами нашью их мне на кофту фата!


Маяковский




[Сообщение изменено пользователем 24.03.2005 11:40]

зато ночью хорошо было... :-)

очень..было....

очень хорошие стихи! :-)

маладец Тайка!!!!
а Маяковский охренительно харош

я прошу прощения у автара, но как вам вот енто:
Самая раскрасивая женщина,
Нрава спокойного или злого,
Любима поэтом больше ли, меньше, но
Меньше, чем блеск железного слова.

Из слов — рифмы. Поэт не брезгует
Даже полусъеденным тортом,
Чтоб была рифма, и чтоб резкая,
И чтоб кромками рвала аорту.

Рифмы в строфы сложить слаженно —
Вроде пустяк. Но строфы ради —
Друзьям ли, врагам ли, себе? — неважно! —
В суп антракс и в чай радий.

А чтобы целое стихотворение
Сделал поэт, как генетик — инкуба,
В силе насилия черпает рвение,
И лучшего друга насилует грубо.

Любой гадости, любой мерзости
Рад поэт. Как поэт, скажу я:
Поэт решится даже на смерть за стих,
Но, желательно на чужую.

Красно-кровавые, мертвенно-черные
Строфы, стихи и рифмы лезут.
Аорту, трахею, и прочие органы
Рвут на части словом-железом.

И нет ничего более страшного,
Утром и вечером, днем и ночью,
И нет ничего более важного,
Чем быть вот так разорванным в клочья.
(с) Е.А. Юрчиков
???

недурненько...

вот и мне очень нравитса
кстати, есть вапрос ка всем
дайте сцылок на современных авторов, тока настоящих, чтобы "аорту рвало" и дух захватывало?

этом доме все еще эхо тихих шагов.
(Ты прощался со мной, навсегда уходил).
В этом доме все еще эхо поэтики слов.
(Я когда-то в захлеб о любви говорил).
Я стою одержим посреди мелочей,
Что сгрудились вокруг о тебе не молча,
Оглушают тоскующей песней своей,
Раздувают огонь, обжигают меня…
«Кто же, кто же целует его?
Отчего же не я, отчего же не я»?

В этом доме все еще эхо Оркестра Грез.
(Ты маэстро любви, ты певец пантомим).
Все, что пел для меня, я воспринял всерьез.
Потому так молчал, когда ты уходил.
И теперь потолок – поле белых коней,
Я лишь призрак, что их оседлать не сумел.
Я мечусь среди черных июльских теней.
В этом доме пустом голос мой не удел.
Ты прощался со мной навсегда, навсегда,
Но ведь я Песнь Любви до конца не допел!

В этом доме все еще эхо тихих шагов…

Бесконечной скpомностью yвенчан,
В pазмышленьях пpоводящий дни,
Hаблюдал я pаздеванье женщин,
Hе наpочно - боже сохpани!
Hебосвод безбpежен был и ясен,
Вжавшись в землю я лежал за пнем,
Пpитаившись. Был обзоp пpекpасен,
Слава богy, дело было днем.
Весь сосpедоточен, как дневальный,
Я сyмел подметить, что хотел:
Эллипсообpазны и овальны
Впадины и выпyклости тел!
Искyпались... Волосы намокли.
Высохли. Оделись. Я лежy.
Хоpошо, что с детства без бинокля
Я гyлять на pечкy не хожy!

А.Иванов (пародия)

вот, всегда у меня кровь стыла:
Дым табачный воздух выел.
Комната -
глава в крученыховском аде.
Вспомни -
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще -
выгонишь,
можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя -
тяжкая гиря ведь -
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят -
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон -
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?

Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.

Бывают такие моменты в жизни ну, например, приходишь домой чуть позднее, чем обещал, в смысле - обещал прийти в девять, а пришел в одиннадцать: не позвонил, не предупредил, ну вот, заходишь, начинаешь извиняться, ну, мол.… А тебе говорят: "О, да ты еще и выпил, да ты пьян". А ты не пил, то есть вообще! И говоришь: "Да нет, мамочка (или кто-нибудь другой), Бог с тобой, я не пил…" - и тому подобное. И вдруг ловишь себя на мысли, четко понимаешь, что ведешь себя как пьяный, то есть, чем больше ты оправдываешься, чем больше возмущаешься - тем больше ты похож на пьяного, причем ты уже и это понимаешь, но все равно поделать ничего нельзя. "Ну, признайся, что выпил, да и иди спать, чего надрываться-то", - говорят. "Да не пил я, не пил…" - сквозь зубы процедишь, махнешь рукой и пойдешь, действительно, спать, а чего еще делать-то. И обижаться не на кого, потому что точно, как пьяный…
(С) Евгений Гришковец

Сдаецца мне, што пора организовывать мыковые чтения:-)

причем давно уже пора

Я всегда в этой жизни не вовремя
И звоню, и смеюсь, и плачу.
То гуляю я слишком дотемна,
То я деньги бесцельно трачу.
То в чужие глаза – лавиною,
Не спросив, не узнав, не веруя,
И прошу называть меня милою,
И забыть, что ошибки делаю.
Прикоснусь, и как изморось зябкая
Остужу я до сердца холодом.
А рука моя грешная, мягкая
Вечер жаркий прикроет пологом.
Упаду я на землю ливнями,
Пусть не вовремя, пусть надуманно,
Не пытайся назвать меня именем,
Что когда-то и кем-то придумано

Свежий запах земли
Запах гнили, травы.
Теплый запах прелых листьев.
Крик. Короткий. Резкий.
И шум крыльев в тишине
Осеннего лесного утра.
Подушечки лап легко и неслышно
Ступают по этой земле.
И серый волк благодарит Всевышнего
- Спасибо Тебе.
Качает деревья. Ветки колышет.
Прохладный осенний дух.
А волк дышит, прерывисто дышит.
Жадно ловя каждый звук.
Всю ночь он бежал, словно летел
От смерти навстречу судьбе.
Лишь ветер протяжную песню пел.
Теперь он один на земле.
Смертельно уставший,
От Смерти ушедший.
Петляя, бежит от себя.
Он волк-одиночка,
Сбежавший от стаи/рабства
А значит Хозяин себе.
(с) В.Соколов

Вы просто меня убили…а я считал себя великим русским поэтом…

Вашу мысль,
мечтающую на размягченном мозгу,
как выжиревший лакей на засаленной кушетке,
буду дразнить об окровавленный сердца лоскут:
досыта изъиздеваюсь, нахальный и едкий.
...
(с) ВМ

[Сообщение изменено пользователем 24.03.2005 12:33]

Не заставляйте меня Миша и все..убивать себя прямо тут
За то что хамло
За точто мерзок
За то что все тааак поют
Или спели уже…допустим
Но их песня сраная из моего дырявого мозга
Никак не идет окаянная

вы себя, Александр? убить?
Никогда не случитса такого событья...
а порой забывать эти песни.. полезно
лишь бы мозг оставалса холодным и
не-воз-му-тимым

А если вдруг допустить
полное отсутствие его присутствия
Если взять и забить и за би ть
Но полного отсутствия
Если просто жить ощущением
Тяги к светлому, но
Не да ступ ному
Если просто себя убить
Так вот холодно и не при ступ но

сссупер!

Ну вот болит у меня все....сегодня...
-------------------------------------------------------
Ты ш об этом и мечтала помницца... ))) неча пенять-то )))

возможно,
но только лишь субъективно
и страх, и желанья и вера
лишь приходящее верно
во времени в вечности нет отраженья
нет боли нет страсти нет ничего
лишь жизнь прогрессивна....
маразм

Мы расстаемся, день тосклив,
И поезд дернется на рельсах..
И сердце дернется в груди..
А заорать : "Не уходи!"
уже нельзя.
Получше целься, мазила жизнь
и точно бей! В привязанности
и в людей.
Дай мне как следует по морде!
Передушить б всех голубей...
Всех птиц вообще..
Чтоб воробей, паршивый, жалкий воробей
не усмехнулся б мне недобро..
и не сказл: "Я жалок, слаб,
я глуп и мал, но я летал"