Лирическое

польщен

вот еще набросок после долгой дороги


4 -тый час шумит дорога,
прилеч бы, отдохнуть немного.
Но надо вовремя прибыть,
И растоянье поглотить.
Дорога с права, ойеей.
Дорога слева, ни хуе....
Я спал, я сплю,Я что?стою.
Фу, слава богу, я дремлю.!

Насквозь пронзила мне стрела
Моей судьбы предназначенье,
По острию ее стекла
Вся страсть ко мне и увлеченье,

Забыла или не смогла,
Или придумала зачем мне,
Та малость твоего тепла
И расставанья огорченье.

Сел на мотик ,хорошшо,!
Мне бы бабубы ешо!
Хотя в принципе,без бабы ...
Тоже... очень хорошо!!!!
))))))))))))))))))))
За слог не судите ,за смысл тоже ,только что придумал))но согласитесь.. краски ,образ ,душа!!!!!))))

[Сообщение изменено пользователем 07.10.2011 01:14]

[Сообщение изменено пользователем 07.10.2011 01:39]

Поворот ключа - нейтралка
Кнопка старта, слегка газ
Басовитый рык мотора
Пробудится в тот же час
Пусть прогреется не много
Не забудь подножку снять
Первая, вторая, третья...
Даже ветру не догнать!
И десятки километров
Оставляя за спиной
Вдаль, вперёд
На встречу солнцу
Мчится конь железный мой

:-)

мини-спорт мой одноместный
девочек не покатать...
но даже за факт владенья
зачастую могут дать :super:
им важнее крутость внешне
в кубатуре не сильны
а количество цилиндров
под обвесом не видны :-D

зачот))

О, сколько в мире гадостей,о, сколько в мире бед 8(
Лишь тот на свете счастлив,есть у кого Мапэд :hi:

продолжаем ! не стесьняемся! :-D

Такие странные люди,
Все подавай им на блюде,
Любовь, чтоб как в голливуде,
И небо без облаков.
А в жизни все не красиво,
И чувства невыносимы,
О, Боже, дай же им сылы,
Порвать железо оков!

Для чего
им снятся,
Те минуты
счастья,
Те мгновенья
страсти,
То,
чему не быть...
Где-то
не сумели,
Что-то
просмотрели,
Листья
пожелтели,
Так
тому и быть!
Нужно
им расстаться,
Хватит
улыбаться,
И себе
признаться,
Все пора
забыть!
Да, пройдут
недели,
Стихнут
все метели,
Птицы
вспомнят трели,
Песне
нужно жить!

Такие странные люди,
Все подавай им на блюде,
Любовь, чтоб как в голливуде,
И небо без облаков.
А в жизни все не красиво,
И чувства невыносимы,
О, Боже, дай же им сылы,
Порвать железо оков!

Молоточки тук тук тук,
А монетки кап кап кап,
Накоплю я на подруг,
И конечно на пикап!

Сяду я в большой пикап,
И налью в него бензин,
Кузов ломится от баб,
И в кармане дзинь дзинь дзинь!

Мы поедем на юга,
Будем трахаться и пить,
Что-бы хоть чуть-чуть, ага,
Мне счасливым быть быть быть!

И только Пушкин нервно курит в уголке
Задумчиво разглядывая лошадь
"А ведь Онегин-мог бы ездить на ИЖе,
И с бабами намного было б проще...

мотогон


Сачинение на свободную тему




На кануне перед гонкой у тебя раздается телефонный звонок. Дастаешь телефон, смотришь на экран, там написано: вызывает "мотосек". Берешь трубку, ало, ало... и он говорит тебе, что зватра гонка... типа паехали! И у тебя включается ступор. Ты забываешь обовсех мыслях, что были ранее, в тебе что то вспыхивает, но сразу же немного притухает сталкнувшись с реальностью. Ты думаешь, б**, я на этом мотике еще даже ни разу не выезжал, только сегодня купил и совсем его не знаю. Нет шипоф, нада переобуть резину, ну или там тормоза прокачать, или даже ты просто на нем уже месяц не выезжал, но надо что то с ним сделать! гараж откапать, о! Ты стоишь как мудаг не зная что делать, как перед сексом первый раз. Смотришь на часы... я**ть... нада пошивеливаца и бегом мчишься готовить мотик, ну или квадрик ((: Чистишь, моишь напи**риваешь, затем судорожно собираешь по гаражу шмудряк, клеишь циферки и грузишь на зацеп, шоб утром нии**ца с погрузкой.
На радостной волне бежишь домой, по дороге забегая в лабазик за пефком, ну или за бутылочкой "Бонаква без газа 0.5л." ((: Выпив, закусиф, заведя будильник на 7:00 ты довольный ложишься в кроватку шоб спать, но сон не идет! Мысли всё кружут и кружут в голове... завтра гонка, завтра гонка! Поворичившись пару часов ты все же засыпаешь, но просыпаешься не по будильнику, а зачас до него! от таких же мыслей "Гонка **я"! и опять ворочиеся, потом нервно встаешь, идешь на кухню, варишь кофе и паралельно ссышь в раковину (но это наверно мало народу практикует) оделся, зацепил паехал! Все как на одном духу. Подъезжая к паляне с автобусами, заполонившими весь закрытый парк, сердце начинает бица сильнее! Заехал, пириабулся, зарегистрировался, прокатил свободную тренирофку, сидишь ждешь. И тут каментатар объябляет по громкой связи, ну или ты сам уже видишь, что заезд без шибоф уже долго катаеца и пора бы пездавать в предстартовый загончек. Быстренько тырь, пырь завел, нахлабучил шопко, маско... мчишь туда! А там все тот же дед, с флагом и салатовой жилетке с надписью "супермото", как абычно заставляет заглушить мотег и выбрать из мешочка счастливый стартовый нумерок. Вытянув однозначную циферку ты думаешь, я**ть (: вставать на старте где хочешь, а не где останеца место, а то и ваще со второго или третьего ряда. И вот ты стоишь ждешь, разглядывая ништяки на мотиках соперников. Затем ты видишь как финишируют безшиписты-ананиюги, дед, махнуф зеленым флагом, кричит "Заводи!" И тут начинается **здец! в эту секунду твоё сердце разгоняется до отсечки, как будто в него впрыснули закись азота, нервно бъешь ногой па заводной качерге и выезжаешь на стартувую линию, занимая лучшее место. В дали показывают 30-и секундную готовность, ты подсаживаешься на бак (кто то застегивает стартовой приблудой вилку) втыкаешь вторую передачу, сцепление, газ тормоз... 15 секунд, газ, подтравливаешь сцепление, мотик проседает, 5 секунд, рев моторов, стартовая машинка падет, ты брасаешь тормоз со сцеплением, облако снега, и ты думаешь я**ать куда мы все несемся... главное не уе**ца об завал (((: потом мысли заканчиваюца и начинается борьба с собой и мотиком ((((:



это вам не на ябрике ездить детишки :-D

[Сообщение изменено пользователем 08.02.2012 11:40]

Выглянув в окошко
Увидев яркий свет
Я начинаю одевать
Свой кожаный комбез
Что это такое....
Я что потолстала??? 8(
Да неее, за время
Кожа немного села :-D
Хватаю шлем и перчи
Натягиваю боты
Я мотоциклист
А кто ты????
"Я это...ну...таксист"
Такси, отлично
В гараж меня вези
Я приезжаю в бокс
И открываю дверь
А там меня ждет
Мой самый верный "зверь"
В нем дури как во мне
Он создан для меня
И мы с ним не разлучны
Мы лучшие друзья
Как он умеет ездить
Не передать словами
А вывозил он сколько
Ему я благодарна
В нем есть душа и чувства
Он для меня живой
И с ним на едине
Его я называю "милый мой"
Когда к нему я подхожу
Конечно с левой стороны
Его, погладив, похвалю
Ни разу не было его вины
Ему себя я доверяю
И когда ручку открутив
Я словно птица вверх взмываю
Про страх и слабости забыв
У кого-то было много мотоциклов
И первы, и второй, и пятый
У меня лишь ОН один
Люблю тебя, мой "929"ый.....
Ну когда уже..... :weep:

[Сообщение изменено пользователем 08.02.2012 16:51]

Клааасс.. я теперь ещё больше хочу хонду;-)



Ну дядька удивииил.. зачёт..



Класс.. все стихи... тоже начал что то писать.. может и выложу как нить, созрею)

Текущие льды по земле,
В потоке кровавой вуали,
Закрыли следы на золе,
Расплавленной плоти и стали.

Остынет багровый пожар,
Крупинки золы омывая,
Седая веками душа,
Из грязи судьбы утекает.

Пропитана иглами слез,
По венам корней воскресая,
Вернется шипами из роз,
Растущих на небе у рая...

мотогон

чувства мотоциклиста



На интервью мотоциклистов постоянно спрашивают: что для вас ? ?Ездить на мотоцикле??. А взрослые дядьки, так, немного подумав, отрывисто отвечают: ?Это прежде всего свобода, ветер, ну, независимость?. Но они так отвечают не подумав. Фигня всё это.

Когда я прихожу в гараж, ещё не успеваю включить свет, уже глазами нахожу его. Нет, даже не так. Когда я только достаю ключи от гаража, я уже представляю в каком положении и в какой части гаража стоит мотоцикл. Блин, нет. Когда я только собираюсь идти в гараж, я с трепетом и особым волнением думаю о нем, представляю, как заведу мотор, резкими открытиями газа прогрею двигатель, как включу первую передачу, а потом вторую, третью, четвертую, пятую, шестую?

Когда мотоцикл в идеальном состоянии, ты приходишь в гараж, и думаешь, чем бы заняться. И всегда придумываешь.


Можно воздушный фильтр почистить, хоть он и так чистый и ты убирал с него пыль два дня назад. Можно смазать тросики сцепления и газа, не смотря на то, что силиконовый спрей в них ещё достаточно свеж. Можно почистить тормозные диски специальной жидкостью, смазать цепь, навалить смазки под сальники вилки, прокачать амортизатор, да в конце концов, просто протереть тряпочкой и провести по баку и кожаной сидушке рукой.

Когда случается поломка ? ты в настоящем горе. ?Ну ничего, это пройдет, всё починится?, - трезво бурчит разум. ?Боже, всё пропало, я больше не смогу поехать, я сломал, я скотина, как же жаль!? - заглушая разум кричит сердце. Садишься так на корточки и смотришь на грязные потеки масла на картере двигателя. Трогаешь пальцем пробитую крышку. В душе накапливается какое-то неудержимое чувство боли и страх. Трудно сидеть, не хочется стоять. Хочется закрыть глаза и по щелчку пальцев чтоб всё стало по-прежнему.

Когда наступает время сезонного обслуживания, ты бежишь в гараж как пружинка. Подпрыгиваешь, улыбаешься, словно на свидание идешь. Мотоцикл встречает тебя укорительным взглядом фары: ?Ну что так долго??. И правда, сегодня много нужно сделать ? после зимы перебрать прогрессию, набить свежую смазку в рулевую колонку, обновить подшипники в колесах, подкачать шины, вымыть ржавчину из бака. И никаких перчаток! Голыми руками касаешься металла, крутишь прикипевшие гайки, перебираешь гаечные ключи в старой сумке. Под ногти забивается бензиновая грязь, линии на ладонях не отмоются ещё неделю. Одежда пропитывается запахом масла и выхлопных газов.

Когда сделаешь одну часть ? садишься за стальной станок. Уже кипит чайник, а ты не обращая на него внимания, смотришь на полуразобранный мотоцикл. Где твои мысли в этот момент ? одному богу известно. Чайник выкипает, а ты продолжаешь смотреть в одну точку на мотоцикле и думать о своём. Оживая, наливаешь в грязную от чайных разводов чашку чернющий ?Принцессу Нури? и три ложки сахара. Нет ничего вкусней этого обжигающего гаражного чая. Не глядя берешь из дырявого пакета печенья ?Плазма?, также не отрываясь от захваьывающей тишины и неподвижности мотоцикла, кладешь печенье в рот, жуешь, запиваешь. Продолжаешь тупить в одну точку.

Когда мотоцикл уже прогревается за воротами гаража, ты снимаешь с полки шлем, надеваешь куртку и перчатки, и снова садишься за станок. Снова момент, когда ты тонешь в мыслях под музыку четырехцилиндрового двигателя. Скорее всего в этот момент ты представляешь, как катишься по улицам города, тормозишь и ускоряешься. А может не думаешь ничего, просто инстинктивно выжидаешь, пока моторы выдаст нужные 85 градусов тепла.

Когда садишься на мотоцикл ? обязательно подходишь с левой стороны. Нет, без всяких дурацких суеверий, просто к нему нужно подходить справа и всё тут. Ему не по душе, когда ты слева. Садишься, несколько рывков газом, сцепление, щелчок первой передачи. Отпуская сцепление, представляешь в уме, как промежуточные диски в корзине сцепления хватаются за фрикционные, как одна сила приводит другую в движение, как пружины сжимают две поверхности, разбрасывая во все стороны масло. А шестеренки приводят в движение главный вал, и малая звезда передаёт силу на колесо. Поехали.

Когда двигаешься по городу ? в голове пусто. С одной стороны ? пусто, а с другой идет работа. Ты думаешь, о ситуации на дороге и о мотоцикле. О том, как ворчит движок, как отвечают на нажатие рычага тормоза, уверенно ли держат в поворотах старенькие покрышки. И каждый момент ты молишься, чтоб мотоцикл ехал, чтоб он не заглох, чтоб он не сломался, чтоб?.

Когда заезжаешь на заправку, вставляешь в бак пистолет, уходишь к кассе, невольно оборачиваешься на мотоцикл. Он так живописно стоит под светом фонарей в эту летнюю ночь. Вот так стоять и любоваться, как немного под наклоном, с чуть-чуть повернутым рулем он стоит, с небольшими отблесками света, запахом бензина и бесконечно притягательностью. Бензин течет по резиновым шлангам, попадает в бак, смешивается со старым 95-ым. Гордо садишься на мотоцикл, широким жестом надеваешь шлем, легким нажатие запускаешь двигатель. И дальше.

Когда под конец дня возвращаешься к гаражу, становится грустно, что день кончился. Что больше нет дел и никуда не нужно ехать. На прощание прогазовываешь движок. И нажатие на кнопку ?On/Off? сравне доброму ?До встречи?. Аккуратно закатываешь мотоцикл в гараж, ставишь на привычное место, разворачиваешь лицом к выходу, чтоб в следующий раз побыстрее выехать. Ведь задом нельзя выезжать. Нет, я вовсе не суеверный, просто представьте, если бы вы входили, или выходили в двери задом-наперед?! Чушь! И тут так же. Ставишь на подножку. Снимаешь куртку и перчатки, ставишь шлем на полку. Взглядом, перед тем, как выключить свет, говоришь: ?Спасибо. Я скоро вернусь, не скучай?. А иногда и вслух, в голос. А иногда даже, стыдясь, целуешь в фару.

P.S. И что, скажете, это свобода? Это независимость и легкость? Не смешите! Это ужасная незаживающая рана прямо здесь, на сердце, прореха в душе, которую ничем другим не заполнить. Это постоянное влечение и беспокойство. Это тревога и боль. Это любовь.

P.P.S. Именно такой должна быть любовь к женщине. Мотоциклисты давно знают о сходстве мотоцикла и женщины, и даже не потому что ?мотоцикл, как женщина ? любит ласку, чистоту и смазку?, а потому что они могут вызывать в нас этот спектр чувств. Так привязывать к себе, приносить это ощущение свободы и полета. И всё остальное ? суета. Всё остальное ? игра. Нужно так же волноваться, трепетать, помнить, заботиться, помогать, поддерживать, жалеть о расставании, ждать следующей встречи, и вечно держать в мыслях закладку?о ней, и о нем.
P.P.P.S. Спросите, а почему тогда все байкеры, как один твердят о свободе? Да просто когда мужчина по-настоящему любит, он робеет, когда нужно признаваться в своей любви. Ему легче спороть какую-нибудь чушь, штамп, чем открывать свою заросшую душу. А вы все верите. Свобода, свобода...

Если взять цветной бумаги,
Краски , ножницы и клей.
И еще чуть чуть отваги,
Можно сделать СТО рублей!