"…Безумный танец белых хризантем на кладбище разрушенных иллюзий ...окончен"

andsv

12:41, 06.02.2007

Снегопад за окном...
А я сижу и обрываю белые лепестки хризантем…
У меня их целый букет…
Один, второй, третий…нежные, девственно-чистые цветы…
Слегка, кончиком языка, прикасаюсь к лепестку, слизывая капельку воды…
В комнате идет снег…нет, это только кажется, просто все окна – настежь, а на улице – снегопад,…
Но у меня тоже ведь идет снег... особенный, "хризантемовый"…
Один за другим, лепестки опускаются на грязный, дощатый пол.
Я беру старую, фарфоровую вазу…когда-то у нее треснуло горлышко, и если налить воды до краев, можно наблюдать, как она будет сочиться сквозь трещинки…
Воды – ровно половина…задумываюсь на мгновение, затем доливаю до краев,…если вылить туда пузырек красной туши, можно будет представить, что вместо воды – кровь.
Подбираю с пола обнаженные стебли хризантем и ставлю их в вазу. Надо бы смести лепестки,…где-то здесь был веник…
- Ты думаешь, что так они вновь отрастут? – слышу за спиной твой насмешливый голос.
- Нет.
Мне не нужно оборачиваться, что бы знать, что ты как всегда стоишь, прислонившись спиной к дверному косяку. От тебя пахнет морозом и горьким шоколадом.
- Значит, тебе просто не понравился мой букет?
- Нет.
Наконец нахожу веник, который почему-то был под диваном, и сметаю лепестки в угол. Оказавшись на полу, они теряют всю свою чистоту, пыль придает им вымученно-серый цвет,…но аромат остается…едва ощутимый, тонкий аромат смерти…даже мертвые хризантемы продолжают источать этот аромат…
Беру со стола канцелярский нож и, закрыв глаза, с силой провожу лезвием по запястью.
Слышу твой сдавленный вскрик.
Порез получился не очень глубоким, но кровь идет сильно…
Красная, теплая…с металлическим привкусом…
Подношу руку к вазе …вода моментально становиться багровой…
Видишь ли, тушь не дала бы такого оттенка…
Улыбаясь, оборачиваюсь к тебе…
Плачешь? Огромные, ирреально голубые глаза полны слез. Вот-вот и все выльется наружу,…наверное, ты смогла бы устроить очередной вселенский потоп, если бы захотела.
Красивая…ты похожа на ангела с картины того художника…ммм…я не помню его имени,…но ты знаешь, да? На его выставке мы были в прошлом месяце…
Зажимаю порез рукой…
- …больно, наверное… - достаешь из кармана белоснежный, кружевной платок и протягиваешь мне – вот, возьми…
Больно? мои руки сплошь покрыты линиями шрамов, сплетающихся в причудливых узорах. Я давно утратил чувствительность к такой боли.
- Знаешь…тебе лучше уйти – говорю я.
Я совсем не хочу тебя обидеть. Ты же знаешь, я тебя очень люблю, просто в жизни есть такие моменты…слишком личные,…когда просто физически необходимо остаться одному.
Ты не понимаешь,…обижаешься,…уходишь, хлопнув дверью…я не знаю, что твориться у тебя в душе,…да и не стремлюсь понять. Куда уж мне,…когда собственная душа – потемки.
Забинтовав руку, опускаюсь в стоящее у окна кресло, закуриваю.
Знаешь, а они ведь вырастут….непременно вырастут…может быть даже к утру…
Белые лепестки моих иллюзорных хризантем…