стихи чо

Был он ревнивым, тревожным и нежным,
Как божье солнце, меня любил,
А чтобы она не запела о прежнем,
Он белую птицу мою убил.

Промолвил, войдя на закате в светлицу:
«Люби меня, смейся, пиши стихи!»
И я закопала веселую птицу
За круглым колодцем у старой ольхи.

Ему обещала, что плакать не буду,
Но каменным сделалось сердце мое,
И кажется мне, что всегда и повсюду
Услышу я сладостный голос ее.
Анна Ахматова. Сочинения в двух томах.
Москва, "Цитадель", 1996. :beach:
ну и погнале,,. :beach:

Красотка очень молода,
Но не из нашего столетья,
Вдвоем нам не бывать - та, третья,
Нас не оставит никогда.
Ты подвигаешь кресло ей,
Я щедро с ней делюсь цветами...
Что делаем - не знаем сами,
Но с каждым мигом нам страшней.
Как вышедшие из тюрьмы,
Мы что-то знаем друг о друге
Ужасное. Мы в адском круге,
А может, это и не мы.
5 июля 1963, Комарово :beach:

На кладбИще нищий дрищет (хокку)

это - все?... :-(

Сыпь, гармоника. Скука...Скука
Гармонист пальцы льёт волной.
Пей со мной паршивая сука
Пей со мной.

Излюбили тебя, измызгали-
Невтерпёж.
Чтож ты смотришь так синими брызгами?
Иль в морду хошь?

В огород бы тебя на чучело,
Пугать ворон.
До печёнок меня замучила
Со всех сторон.

Сыпь, гармоника. Сыпь моя частая.
Пей, выдра, пей.
Мне бы лучше вон ту, сисястую,-
Она глупей.

Я средь женщин тебя не первую...
Не мало вас,
Но с такой вот, как ты, со стервою
Лишь в первый раз.

Чем больнее, тем звонче,
То здесь, то там.
Я с собой не покончу,
Иди к чертям.

К вашей своре собачей
Пора простыть.
Дорогая, я плачу,
Прости...прости...


С. Есенин

От моих декабрей до твоей весны...
Я работаю солнечной батареей,
я в кармане оранжевом солнце грею,
чтоб оно на небо взошло скорее
и чесало макушки заснувших лип.
Солнце ловит за пальцы меня лучами,
я его приручила и отвечаю,
солнце просит завтрак и выпить чаю,
просит прямо внутрь его налить.
Солнцу так одиноко ходить по кругу –
вот нашло, понимаешь, себе подругу,
и ему всё равно - хоть любовь, хоть ругань,
поболтать бы вот только о ерунде.
Я его несу осторожно очень,
ведь оно непоседливо между прочим
и всё время выпрыгнуть хочет ночью,
чтобы вдруг повсюду случился день.
Я работаю солнечным развлеченьем,
я кормлю его по утрам печеньем,
а потом усталой порой вечерней
я ему чумазую спинку тру.
И когда уже все разбрелись и спят,
я отмываю солнцу босые пятки,
а то все ведь заметят на солнце пятна,
многим это будет не по нутру.
Но потом постепенно солнце взрослеет,
в переходном возрасте жарит злее,
и багровым пятном по ночам алеет,
и подчас забывает придти домой .
А приходит - горячее, как жаровня,
говорит, что я, мол, ему не ровня,
и не родственница я ему по крови,
и что вид ему неприятен мой.
Понимаю, я, в общем, сама такая,
я всем прихотям солнечным потакаю,
а оно мне в сердце лучи втыкает,
чтоб до боли - а мне так тепло в груди.
Покричит об измене, тоске, обмане...
а потом тихонько к себе поманит
и заснет спокойно в моем кармане,
и я буду бояться его будить.
Я работаю солнечной батареей.
На рассвете прохладно, восток сереет,
воздух пахнет листьями и сиренью,
и пора бы уже открывать карман.
Я держу карман шире, чтоб было проще...
солнце сонное нос конопатый морщит,
а потом восходит над тихой рощей,
рассыпается искрами по домам.


меня это тронуло,

Крест чужой нам кажется легче.
Руки - тверже, и плечи - крепче.
Под своим же - не развернуться,
Не вздохнуть и не размахнуться...

Под своим - нет того полета,
Под своим - не хватает чего-то...
Под своим жить все время тесно,
Слишком горько. А чаще - пресно.

Куража нет... И нет азарта...
Выпадает слабая карта.
У чужих всегда все иначе -
Ярче, проще, и даже - богаче...

Вы признайтесь: хотя бы однажды
Подменить крест желал бы каждый.
Не Атланты ведь мы, и не Боги,
Тяжелы земные дороги...

Только небо - оно неделимо.
То, что ждет нас - неотвратимо.
Неизвестно где мягче и суше:
Бросить крест - как продать свою душу.

А чужое - оно и чужое:
Не любимое и не родное.
Силу Духа никто не измерит,
Крест несешь - значит Бог в тебя верит...

Автор: Елена Филонова.

Вступил в гавно
Но денег нету...
Подайте бедному поэту...
:-(

килька плавает в томате, ей в томате хорошо.
а вот я, едрена матерь, места в жизни не нашел

Падает снег

Падает снег, падает снег –
Тысячи белых ежат...
А по дороге идёт человек,
И губы его дрожат.

Мороз под шагами хрустит, как соль,
Лицо человека – обида и боль,
В зрачках два чёрных тревожных флажка
Выбросила тоска.

Измена? Мечты ли разбитой звон?
Друг ли с подлой душой?
Знает об этом только он
Да кто-то ещё другой.

Случись катастрофа, пожар, беда –
Звонки тишину встревожат.
У нас милиция есть всегда
И "скорая помощь" тоже.

А если просто: падает снег
И тормоза не визжат,
А если просто идёт человек
И губы его дрожат?

А если в глазах у него тоска –
Два горьких чёрных флажка?
Какие звонки и сигналы есть,
Чтоб подали людям весть?!

И разве тут может в расчёт идти
Какой-то там этикет,
Удобно иль нет к нему подойти,
Знаком ты с ним или нет?

Падает снег, падает снег,
По стеклам шуршит узорным.
А сквозь метель идёт человек,
И снег ему кажется чёрным...

И если встретишь его в пути,
Пусть вздрогнет в душе звонок,
Рванись к нему сквозь людской поток.
Останови! Подойди!

Эдуард Асадов

про ЕР?...))
Когда человек умирает,
Изменяются его портреты.
По-другому глаза глядят, и губы
Улыбаются другой улыбкой.
Я заметила это, вернувшись
С похорон одного поэта.
И с тех пор проверяла часто,
И моя догадка подтвердилась
]

[Сообщение изменено пользователем 10.10.2013 22:45]

на классику не претендую, только -то что есть... на просторах, но трогает :weep:

Живут два одиночества, в одной постели спят.
Любви уже не хочется, о ней не говорят.
Давно угасла страсть, привычно всё в быту.
А ведь ещё не старость, но и не спится поутру.

Уже и дети повзрослели, и годы лучшие прошли.
Так в одиночестве старели она и он в кругу семьи.
Ведь не о том они мечтали, и жизнь прошла совсем не так.
Но чувства где-то растеряли, да разлучил судьбы зигзаг.

Одна дорожка разошлась, на две тропинки одиноких.
Любовь исчезла, с нею страсть, осталась память дней далеких.
Осталась ниточка одна, что держит вместе эти души;
Детей взрослеющих судьба и боль терзающая пуще.

Чего-то в жизни не успели, о чём мечтали - не сбылось.
Чего-то большего хотели, но видно, что-то не срослось.
Замкнулся каждый сам в себе, заветное своё скрывая.
И жизнь пошла по колее, лишь безысходность умножая.

Лишь на взаимоуважении очаг теплится, еле тлея.
Скрывая боль и раздражение, о главном вымолвить робеют.
Со стороны - дружна семья, и будто бы у них всё гладко.
Заботлив он, нежна она! да только счастье это шатко.

Живут два одиночества, в одной постели спят.
Любви уже не хочется, о ней не говорят.......

СОБАКЕ КАЧАЛОВА

Дай, Джим, на счастье лапу мне,
Такую лапу не видал я сроду.
Давай с тобой полаем при луне
На тихую, бесшумную погоду.
Дай, Джим, на счастье лапу мне.

Пожалуйста, голубчик, не лижись.
Пойми со мной хоть самое простое.
Ведь ты не знаешь, что такое жизнь,
Не знаешь ты, что жить на свете стоит.

Хозяин твой и мил и знаменит,
И у него гостей бывает в доме много,
И каждый, улыбаясь, норовит
Тебя по шерсти бархатной потрогать.

Ты по-собачьи дьявольски красив,
С такою милою доверчивой приятцей.
И, никого ни капли не спросив,
Как пьяный друг, ты лезешь целоваться.

Мой милый Джим, среди твоих гостей
Так много всяких и невсяких было.
Но та, что всех безмолвней и грустней,
Сюда случайно вдруг не заходила?

Она придет, даю тебе поруку.
И без меня, в ее уставясь взгляд,
Ты за меня лизни ей нежно руку
За все, в чем был и не был виноват.

С.Есенин

осыпались листья над вашей могилой
и пахнет листвой
послушайте, мертвый, послушайте , милый...
вы все-таки мой

смеетесь! вблаженной крылатке дорожной!
луна высока
мой так несомненно и так непреложно
как эта рука

опять с узелком подойду утром рано
к больничным дверям.
вы просто уехали в жаркие страны
к далеким морям

я вас целовала, я вам колдовала...
смеюсь над загробною тьмой
я смерти не верю, я жду вас с вокзала
домой!

пусть листья осыпались, смыты и стерты
на траурных лентах слова
и, если для целого мира вы мертвы,
ятоже мертва

я вижу, я чувствую, чую вас всюду,
что ленты от ваших венков....
я вас не забыла... я вас не забуду
во веки веков

таких обещаний я знаю бесцельность
я знаю тщету
письмо в бесконечность
письмо в беспредельность
письмо в пустоту


ничегосебе сколько всего я наизуть помню

блин... аж зацепило... :weep:

Федор Тютчев - стихи
Антология русской поэзии
Есть в осени первоначальной
Короткая, но дивная пора -
Весь день стоит как бы хрустальный,
И лучезарны вечера...

Где бодрый серп гулял и падал колос,
Теперь уж пусто всё - простор везде,-
Лишь паутины тонкий волос
Блестит на праздной борозде.

Пустеет воздух, птиц не слышно боле,
Но далеко ещё до первых зимних бурь -
И льётся чистая и тёплая лазурь
На отдыхающее поле...

Забыл встряхнуть в который раз
За что мне это наказанье?
И волос, что нашел в лазанье
Мне отравил услады час.....
:-(

Муха села на варенье,
Вот и все стихотворение.

Классика :cool:

С неба звездочка упала
Прямо милому в штаны,
Пусть горит там, что попало,
Лишь бы не было войны.

:cool:

В октябре мы становимся старше,
Остываем от страстного лета,
И под пледом, с работы уставшие,
По квартирам прячемся где-то.

Чай завариваем зеленый,
Вместо рома, текилы, самбуки,
Смотрим старые «мыльные» фильмы,
Согревая холодные руки.

Иногда мы бываем простужены,
За окном ведь почти что вьюга.
В октябре нам скучать положено,
Вспоминая, без слов, друг друга.

Автор: Джикки Виан

Ты в зеркало посмотри, воспитанный навешиватель ярлыков.

Чужие стихи много ума копипастить не нужно...
Вы бы свои выкладывали..

[Сообщение изменено пользователем 04.10.2015 07:03]

стихи души покажутся странными, стихи сердца чекнутыми, уж лучше пусть будут стихи писателей, которые задели за живое....