"...и теперь говорю я не маме, а в чужой и хохочущий сброд:. ничего, я споткнулся о камень, это к завтраму все заживет..."

"...и теперь говорю я не маме, а в чужой и хохочущий сброд:. ничего, я споткнулся о камень, это к завтраму все заживет..."



---
КИНО

а кто-то наверное просто снимает кино
на оскар не тянет - дипломная малобюджетка
герой улыбаясь пуляет черешней в окно
и часто так курит - а в камеру смотрит так редко

а у героини высокие скулы и сны
широкая майка и тонкие в сеточку руки
она говорит: а возможно не будет весны
она говорит: я умру от тебя и от скуки

а он все смеется: родная, зачем это бред
давай поиграем в любовь и настольные игры
на ужин - омлет и супружеский быстрый минет...

...и нет ничего, что отменит финальные титры


\Уля Каприз

Я сегодня устал

Я сегодня устал. Стал сегодня послушным.
Но не нужно похвал равнодушных и скучных
И не стоит труда ваша праздная милость.
Что со мной? Ерунда... Ничего не случилось...

Цепи долгого сна неразрывны и прочны.
И в квадрате окна ночь сменяется ночью.
В этом медленном сне мне единой наградой
Всех лежачих камней пересохшая правда.

Мелко тлеет костер... Наконец я спокоен.
Пыль надежд моих стер я холодной рукою.
И заснул до утра. А наутро приснилось,
Все, что было вчера, да со мной не случилось.

Акр начал читать СашБаша... что-то с ним не так. Осеннее обострение?;-)

Акр, можно присоседиться к твоей меланхолии?
Я где-то эт писал уже...:

Когда на ее волосах появлялась вот такая моросящая осень, ей всегда хотелось плакать. А мне – жахнуть водки от одиночества. И она, пронзая слезы всеми ресницами, сжимала губы, часто глотая.
Я просыпался в сырых комьях листопада и писал стихи. Ей было понятно мое одиночество; мне – ее гениальность.
Уехав однажды летом, я не смог найти ее осенью. Из моего листопада исчезло солнце. Из ее осени ушли слезы.
Бабье лето Вознесенки сменилось невской сыростью, и, греясь заполночь у Вечного огня на Марсовом поле, я приговоренно прочел исшествие своих слез.

Каждую осень мне хочется жахнуть водки.
Один лишь раз.

не Каш, просто мажорное настроение... (я правильное слово сказал??)
хорошие тексты)))

Мож быть, минорное?:-)

Осень скрипящими ставнями пишет стихи,
молча вечность кружит контр-данс.
Старое слово люблю прозвучит как прости,
на губах тихо дрогнет печаль –
и уже не вернуть, оборвалось внутри.

Если б метнуться назад влажным ветром в лицо,
заглянуть в глубину твоих глаз.
Тихо коснувшись волос опьянелой весной,
пригласить на испуганный вальс,
только это уже где-то было с тобой.

Было ли, не было – все замыкается в круг,
убегает, отмучившись всласть.
Старые дни, словно взгляды вчерашних подруг,
и опять назначается масть.
Где б немного украсть твоей грешной любви?

Медленно-медленно-медленно кружится ночь,
превращаясь в простуженный чай.
Старые тапки кружатся по кухне точ-в-точь,
как когда-то учила меня.
Я еще не забыл, я еще не устал,
лишь немного привык, что ты рядом со мной.
Знаю, недолюбил да недоцеловал,
обещай, что мы ночью станцуем с тобой,
потанцуем с тобой, потанцуем с тобой,
потанцуем с тобой, потанцуем…

(с) Слава Тищенко.
Это песня, вообще-то, вальс.

Давным-давно, мой бедный брат, оставил ты дела.
Слепой недуг душой твоей владеет безраздельно.
С тех пор, как чей-то чудный взор смутил тебя смертельно,
Кумира славят день и ночь твои колокола.
Ужель напрасен ход времен, и нынче, словно встарь,
Стремленья наши так темны, кумиры так жестоки?
Зачем, скажи, ты в этот храм принес свои восторги?
Зачем так скоро жизнь свою ты бросил на алтарь?

Ужель затем, чтобы, когда она уйдет совсем,
Однажды вдруг поведать мне печально и мятежно
О том, что ты любил ее так искренно, так нежно,
Как более не дай ей Бог любимой быть никем?..
Я знал тебя в тяжелый час и в битве, и в игре.
Ты утешений не просил и головы не вешал.
Но сей недуг страшней других, и я б тебя утешил,
Когда б не тлела жизнь моя на том же алтаре.

Давным-давно, мой бедный брат, мне твой недуг знаком.
И он знаком не только мне, сжигает он полмира.
И славит гибельный огонь владычество кумира.
Но сами мы его зажгли в язычестве своем.
И что поделать, если уж горит огонь, горит,
И все никак не стихнет дрожь от давнего испуга,
И скрип колес, и шум кулис, и теплый ветер с юга
Одно и то же вновь и вновь мне имя говорит...

Михаил Щербаков

может быть...

У лошади была грудная жаба,
Но лошади – послушное зверьё,
И лошадь на парады выезжала
И маршалу молчала про неё.

А маршала сразила скарлатина,
Она его сразила наповал,
Но маршал был выносливый мужчина
И лошади об этом не сказал.

Шпаликов

И немного весны....:-)

Идёт троллейбус возле клёнов.
льёт дождь, шумит вода везде.
к стеклу прилип листок зелёный,
деревья топчутся в воде.
прямой, прохожих не щадя
дождь зарядил ещё сильнее...
всё в каплях светлого дождя
стекло троллейбуса синеет.
и как тут не принять участья,
и ливня не желать земле...
на город, как сквозь слёзы счастья
гляжу сквозь капли на стекле!

мысль, спасибо!!! чудный стих)))

Четыре разных времени в году.
Четыре их и у тебя, душа.
Весной мы пьем беспечно, на ходу
Прекрасное из полного ковша.

Смакуя летом этот вешний мед,
Душа летает, крылья распустив.
А осенью от бурь и непогод
Она в укромный прячется залив.

Теперь она довольствуется тем,
Что сквозь туман глядит на ход вещей.
Пусть жизнь идет неслышная совсем,
Как у порога льющийся ручей.

Потом - зима. Безлика и мертва.
Что делать! Жизнь людская такова.
(с) Китс

Зимой я пил один, с друзьями пил весной.
Летом жарко, не пью я один.
Бросился к книжке я записной,
Думал, на троих сообразим.
Телефон мне ответил тоскливой тишиной.
Только тогда я понял это:
Перефразируя поэта,
Я отщепенец и изгой.
И реагирую на лето
Тоской
Поэта.
(с)

Горе. Выбора нет.
Улиц дрянных сказ.
Бред. Бред. Бред.
Свет золотых глаз.

Горем город горит -
Ворохом серых лет -
Золота море кипит.
Бред.

Радуйтесь. Зла нет.
Верьте мне одному.
Падаю: смертью в свет,
Падаю - тьмою во тьму.

Но - я никогда не хотел -
Чтоб -
Так!
Враг мне - пространство,
Ложь - мой удел:
Дряблая
дрожь -
Это в гроб мой
Гвозди вбивает, ругаясь, дурак,
Гроздью
Разорванных глаз
Мне -
Рыдает его
Дурацкий стеклянный колпак
Шутовской...

день сегодня лучше всех
нынче будет первый снег!
по словам бюро прогнозов
ровно в 7 приходит поезд.
привезёт он первый снег...
(в зале музыка и смех).
весь торжественный и сонный
поезд подойдёт к перрону.
из вагона №7
незнакомый выйдет парень...
скажет "здравствуйте, я - снег"
(смех и оживленье в зале)
да, конечно, не узнали...
улыбнётся и растает...
вдруг заметят все внезапно
снег на площади вокзальной...
снег на шапках, на деревьях...
(зал притих от удивленья)
снег над площадью кружиться
снег на лицах рукавицах.
Арлекин играет прозу,
у Пьеро от счастья слёзы...
все нашли своё призванье...
пусто в зале ожиданья...
день сегодня лучше всех
не звонить вам - просто грех!
я б звонила, но поверьте
нет на целом белом свете
двухкопеечных монет...
в зале тихо гаснет свет.

Сегодня ночь шумела, как вокзал,
Пустой вокзал, откуда все уехали.
И ветер за окном виски сжимал:
Шум голосов уехавших - до смеха ли?

Стучала в лоб душа оттаявших ворот,
И скрежетали нервы на пределе,
Последний пассажир - за поворот.
И ночь пуста. И двери - не при деле.

Шум голосов: всё - как колода карт,
Как память заклеймлённых сединою.
Сегодня бесновался ранний март,
Оставшийся наедине с собою.

После дождя город пахнет морем,
Лизнуть бы его и почувствовать соль.
Подпрыгнешь - увидишь за мокрыми крышами
Море медузовое...
Шепчет...
Слышишь?
(с)

Белым стихом начинается год
Белые крылья лежат на дорогах
Белым покрыты поверхности вод
Вьется дорожка по белым сугробам
Белой монетой сияет Луна
Белая пена томится в фужерах
Белая свечка сгорает до тла
Снежная пыль на багряных портьерах
Белые розы над старым столом
В сумраке светится вазы фарфор.
И тишина. Лишь за белым окном
Слышно как тащится «белый орел»
В сумраке комнаты твой силуэт.
Белая кожа, сплетение линий
Шарф белой лентой упал на паркет.
Белые угли мигают в камине
Белый песок утекает в часах.
Пляшет в глазах отраженье огня.
Время обдумать свой следующий шаг.
Белая ночь для тебя и меня.

Свердловск 1997

Мысль, это чье? про снег???

Не грызет меня фальшивая обида,
не колышет даже культовая чайка.
Ждет меня в старинной книжке Антарктида,
Ждет меня на диске лазерном Ямайка.

Мы с тобой тот диск раз десять проиграем,
синей пастой лист бумажный изувечим.
Вот и стал я разжиревшим попугаем,
оглашаю джунгли воплем человечьим.

Сон и завтрак - не создать из них гибрида,
липнет к пальцам день, как в бане общей шайка.
Просыпаемся - сплошная Антарктида,
засыпаем - скоротечная Ямайка.

Город мой возьми, и хватит репараций,
славный город - остальное нам до фени.
Я кручусь в стволе, а мне б не надорваться,
и маячит вдалеке кружок мишени.

Я не ранен, а что корчусь, так, для вида -
выйдет просто офигительная байка.
У меня горчит в стакане Антарктида,
у меня бурлит в кофейнике Ямайка.

Злобный птица, где ж ты шляешься, паскуда?
Задолбался ждать тебя на бранном поле,
я живым еще секундочку побуду,
а потом я над сюжетами не волен.

Кончен бал, завял хип-хоп, прошла коррида,
на последнем обороте скрипнет гайка.
Где-то слева, в подреберье - Антарктида,
и под черепом - полнейшая Ямайка.

("Антарктида-Ямайка" Севыч)

Бля, класс! нет слов...

Покупаю книжки
И листаю книжки
И читаю книжки
Потому что книжки

Это подвиг бога
Это имя бога
искреннего бога
шепчущего бога

Что живёт без дома
Без родного дома
И у друга дома
всё равно не дома

и листать страницы
Лёгкие страницы
Это как молиться
За себя молиться

За себя молиться
За себя молиться
За себя
Молиться

я не помню....:-)