«Четырнадцатого июля. Ничего».

Бурлит Сент-Антуан. Шумит Пале-Рояль.
В ушах звенит призыв Камиля Демулена.
Народный гнев растет, взметаясь ввысь, как пена.
Стреляют. Бьют в набат. В дыму сверкает сталь.

Бастилия взята. Предместья торжествуют.
На пиках головы Бертье и де Лоней.
И победители, расчистив от камней
Площадку, ставят столб и надпись: «Здесь танцуют».

Король охотился с утра в лесах Марли.
Борзые подняли оленя. Но пришли
Известья, что мятеж в Париже. Помешали...

Сорвали даром лов. К чему? Из-за чего?
Не в духе лег. Не спал. И записал в журнале:
«Четырнадцатого июля. Ничего».


-----------------
Максимилиан Волошин
Две ступени (1917)


Марине Цветаевой

Взятие Бастилии

«14 juillеt 1789. - Riens».
Journal de Louis XVI

[«14 июля 1789. - Ничего». Дневник Людовика ХVI (фр.).]

---------------------------------------------------------

Взятие Тюильри

«Je me manque deux batteries pour balayer
toute cette canaille la».
(Мемуары Бурьенна. Слова Бонапарта)

[«Достаточно двух батарей, чтобы смести эту сволочь» (фр.).]


Париж в огне. Король низложен с трона.
Швейцарцы перерезаны. Народ
Изверился в вождях, казнит и жжет.
И Лафайет объявлен вне закона.

Марат в бреду и страшен, как Горгона.
Невидим Робеспьер. Жиронда ждет.
В садах у Тюильри водоворот
Взметенных толп и львиный зев Дантона.

А офицер, незнаемый никем,
Глядит с презреньем - холоден и нем -
На буйных толп бессмысленную толочь,

И, слушая их исступленный вой,
Досадует, что нету под рукой
Двух батарей «рассеять эту сволочь».

А Вертинский поет по другому

В Париже вспыхнул трон Камиля Демулена.

Но ..может быть я ошибаюсь.
Песня кстати супер...там и панк и рок...:-)

Она какая-то неровная и дёрганная... не оч. нравится. Только вот это "Четырнадцатого июля...Ничего." Этот момент нравится.

Банный день,
или Смерть Марата

Лежа в ванне, жду свою Шарлотту,
Что за благодать!
И смываю с тела позолоту,
Чтобы засверкать.

Газ шипит, и булькает водичка.
Хлюпает клозет.
Где-то ты сейчас, моя сестричка,
Точишь свой ланцет!

Голову по брови окунувши,
Знаю я: засовы не спасут.
Кто же ты - убийца, маникюрша
Или божий суд!

Хороша последняя суббота -
Банный день.
Неужели и тебе, Шарлотта,
Убивать не лень!

Если передумаешь, разденься,
Голову помой.
Наверти тюрбан из полотенца.
Поиграй со мной.

А из кухни веет черным кофе,
Запахом еды.
Отчего ты хочешь только крови,
Не воды!

Ты права, ты не проходишь мимо.
Здравствуй, здравствуй,
строго не смотри!
Сталь твоя, увы, неотразима -
Только раньше спину мне потри.

Так ведь там драма. Смерти человеческие.
Да, она не только лирическая...
И только Вертинский смог за 2 минуты это сыграть,спеть, придумать....
Там он предстал во всех своих ипостасях артиста и певца.
Поразительное мастерство.
Одной буквой "О"показать всего короля!!!

Угу. Пробирает.

детке объяснили как слушать песенку.
обратили внимание на драму, смерти человеческие.
она быстренько поменяла свое мнение и ее пробрало.
выйди, если у тебя окно открыто

Вам не дали сегодня? Вы что-то особенно злой (злая). Я своё мнение не поменяла. То, что песня дёрганная и неровная исключает возможность того, что она пробирает"?

Allons enfants de la Patrie,
Le jour de gloire est arrive!

Formez vos bataillons!

Да здравствует Революция! Ура, товарищи!

[Сообщение изменено пользователем 14.07.2006 11:53]

Роберт Бернс

ДЕРЕВО СВОБОДЫ

Есть дерево в Париже, брат.
Под сень его густую
Друзья отечества спешат,
Победу торжествуя.

Где нынче у его ствола
Свободный люд толпится
Вчера Бастилия была
Всей Франции темница.

Из года в год чудесный плод
На дереве растет, брат.
Кто съел его, тот сознает,
Что человек - не скот, брат.

Его вкусить холопу дай -
Он станет благородным
И свой разделит каравай
С товарищем голодным.

Дороже клада для меня
Французский этот плод, брат.
Он красит щеки в цвет огня,
Здоровье нам дает, брат.

Он проясняет мутный взгляд,
Вливает в мышцы силу.
Зато предателям он - яд:
Он сводит их в могилу!

Благословение тому,
Кто, пожалев народы,
Впервые в галльскую тюрьму
Принес росток свободы.

Поила доблесть в жаркий день
Заветный тот росток, брат,
И он свою раскинул сень
На запад и восток, брат.

Но юной жизни торжеству
Грозил порок тлетворный
Губил весеннюю листву
Червяк в парче придворной

У деревца хотел Бурбон
Подрезать корешки, брат.
За это сам лишился он
Короны и башки, брат!

Тогда поклялся злобный сброд,
Собранье всех пороков,
Что деревцо не доживет
До поздних, зрелых соков.

Немало гончих собралось
Со всех концов земли, брат.
Но злое дело сорвалось, -
Жалели, что пошли, брат!

Скликает всех своих сынов
Свобода молодая.
Они идут на бранный зов,
Отвагою пылая.

Новорожденный весь народ
Встает под звон мечей, брат.
Бегут наемники вразброд,
Вся свора палачей, брат.

Британский край! Хорош твой дуб,
Твой стройный тополь - тоже.
И ты на шутки был не скуп,
Когда ты был моложе.

Богатым лесом ты одет -
И дубом, и сосной, брат.
Но дерева свободы нет
В твоей семье лесной, брат!

А без него нам свет не мил
И горек хлеб голодный.
Мы выбиваемся из сил
На борозде бесплодной.

Питаем мы своим горбом
Потомственных воров, брат,
И лишь за гробом отдохнем
От всех своих трудов, брат.

Но верю я: настанет день, -
И он не за горами, -
Когда листвы волшебной сень
Раскинется над нами.

Забудут рабство и нужду
Народы и края, брат.
И будут люди жить в ладу,
Как дружная семья, брат!

Зачем вот этот пост?

А зачем этот?

А что революция? Жадная и глупая чернь перерезала богатых и начала глотки грызть друг другу. Потом диктатура, потом реставрация.

Начинай сначала.

Человеку нехорошо, имхо... а вот зачем отвечать?

Мне, может, тоже нехорошо?

Негатив ведь никуда не испарится после ответа...

Т.е., я понимаю необходимость и неизбежность революций в функционировании человеческого общества, так же хорошо, как я понимаю необходимость каловых масс у меня в толстом кишечнике и неизбежность периодических испражнений для функционирования моего человеческого организма.

Это понимание ещё не значит, что я буду это дерьмо воспевать.

За 10 минут, очень даже неплохо.

То же самое можно сказть обезъяне.

You are one of God's mistakes,
You crying, tragic waste of skin,
I'm well aware of how it aches ,
And you still won't let me in.
Now I'm breaking down your door,
To try and save your swollen face ,
Though I don't like you anymore,
You lying, trying waste of space..

Before our innocence was lost,
You were always one of those ,
Blessed with lucky sevens ,
And the voice that made me cry .
My Oh My.

You were mother nature's son ,
Someone to whom I could relate ,
Your needle and your damage done,
Remains a sorted twist of fate.
Now I'm trying to wake you up ,
To pull you from the liquid sky ,
Coz if I don't we'll both end up ,
With just your song to say goodbye.
My Oh My.

A song to say goodbye,
A song to say goodbye ,
A song to say...

Before our innocence was lost,
You were always one of those,
Blessed with lucky sevens,
And the voice that made me cry.

It's a song to say goodbye.

Пардоньте :-)

Вот нафига так ?! Зачем обязательно грубить?...

Тема просто историческая.

*Троллейбус стайл*

Я давным давно купил толстенную книжку про ФР. Но так и не прочел....увы..

Как там дело было?:-) В смысле разрушений.
Церкви крушили? Или только бо буржуям прошлись?