Озорной гуляка

110 лет со дня рождения Серёги.разпи...дяя Русской поэзии

Есенин? Как человек - на редкость отвратительная и гнусная личность. Впрочем как и ряд других из этой же оперы...

Вы были лично знакомы?!!???

А стихи чудные. Стихи - это то, что в челе может быть не видно, а внутри живет

Эттожж исконно руский поэт ...под моим окном принакрылассь... слеза бъёт.

В деревне Усть-Утка жил пасечник, как бишь его... Тимофеич. Дорога на пасеку в гору, километра 3 по руслу горной речки. Дык он там все камни обтесал - под героев Есенинских, а какие обтесать не смог - дык стихи на них выбил... Вот это фанат!!!

+1

Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот — и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.

Ах, какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
Стыдно мне, что я в бога не верил.
Горько мне, что не верю теперь.

Золотые, далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил
Для того, чтобы ярче гореть.

Дар поэта — ласкать и карябать,
Роковая на нем печать.
Розу белую с черною жабой
Я хотел на земле повенчать.

Пусть не сладились, пусть не сбылись
Эти помыслы розовых дней.
Но коль черти в душе гнездились -
Значит, ангелы жили в ней.

Вот за это веселие мути,
Отправляясь с ней в край иной,
Я хочу при последней минуте
Попросить тех, кто будет со мной, -

Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать -
Положили меня в русской рубашке
Под иконами умирать.

а я ещё и напел сам себе голосом А.Малинина

Есенин был дурак и пьяница

Вы тоже его знали лично?или...зависть

вспоминал,вспоминал-нет.не помню.Вывод.Из отличников,активистов,непьющих,некурящих и т.д.-Поэтами не становятся.Максимум-придворные летописцы.

Вы наверно, фильмов нагляделись нерусских..Я бы тоже пальцем у виска покрутил, если бы увидел и поверил такому "продукту"
Как то в Праге мы с подругой бархтались в круглой кровати, а телек что-то бубнил на немецком языке из Австрии.. Вдруг прислушиваюсь к знакомым словам и с ужасом узнаю , что 2метровый мужик с бородищей до пояса, в зипуне, сапогах, перепоясанный пулеметными лентами, с двумя!(2) огромными маузерами в деревянных кобурах дубасит какую-то бабенку, по сюжету Дункан с диким матом.
Это ж надо так ради антисоветской пропаганды превратить белокурого гениального мальчишку Есенина в погромщика с плакатов против Черной сотни.

Осточертели эти самые самородки
От сохи, от земли, от земледелия,
Довольно этой косоворотки и водки
И стихов с похмелия!
В сущности, не так уж много
Требуется, чтобы стать поэтами:
Запустить в Господа Бога
Тяжелыми предметами.
Расшвырять, сообразно со вкусами,
Письменные принадлежности,
Тряхнуть кудрями русыми,
И зарыдать от нежности.
Не оттого , говорит, я хулиганю,
Что я оболтус огромный,
А оттого, говорит, я хулиганю,
Что я такой черноземный.
У меня, говорит, в одном нерве
И сказуемые и подлежащие,
А вы, говорит, все - черви
Самые настоящие!

(с)

Шаганэ ты моя, Шаганэ!
Потому, что я с севера, что ли,
Я готов рассказать тебе поле,
Про волнистую рожь при луне.
Шаганэ ты моя, Шаганэ.

Потому, что я с севера, что ли,
Что луна там огромней в сто раз,
Как бы ни был красив Шираз,
Он не лучше рязанских раздолий.
Потому, что я с севера, что ли.

Я готов рассказать тебе поле,
Эти волосы взял я у ржи,
Если хочешь, на палец вяжи -
Я нисколько не чувствую боли.
Я готов рассказать тебе поле.

Про волнистую рожь при луне
По кудрям ты моим догадайся.
Дорогая, шути, улыбайся,
Не буди только память во мне
Про волнистую рожь при луне.

Шаганэ ты моя, Шаганэ!
Там, на севере, девушка тоже,
На тебя она страшно похожа,
Может, думает обо мне...
Шаганэ ты моя, Шаганэ.

Руки милой, пара лебедей
В золоте волос моих ныряют
Все на этом свете из людей
Песнь любви поют и повторяют

[Сообщение изменено пользователем 04.10.2005 11:16]

+1

Стихи одно - личность другое.

талант - это психическое отклонение
часто сопряженное с моральным )

Скотинку в родной деревне потрахивать... Или нанять проститутку, чтобы кровать погрела а потом выгнать ее недоумевающую, да в эту кроватку с товарищем суровых поэтских будней... Так - шалости. Про Маяковского вообще молчу.

какая это убогость.. нудить, что Есенин пил, и Высоцкий пил, и Пушкин трахался.. Тьфу!

Все такие..только одни еще умеет писать классные стихи.
А так-то че..такой же как мы..:-d

Ох, и брюзга же вы...

Пой же, пой. На проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои в полукруг.
Захлебнуться бы в этом угаре,
Мой последний, единственный друг.

Не гляди на ее запястья
И с плечей ее льющийся шелк.
Я искал в этой женщине счастья,
А нечаянно гибель нашел.

Я не знал, что любовь - зараза,
Я не знал, что любовь - чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.

Пой, мой друг. Навевай мне снова
Нашу прежнюю буйную рань.
Пусть целует она другова,
Молодая красивая дрянь.

Ах постой. Я ее не ругаю.
Ах, постой. Я ее не кляну.
Дай тебе про себя я сыграю
Под басовую эту струну.

Льется дней моих розовый купол.
В сердце снов золотых сума.
Много девушек я перещупал,
Много женщин в углах прижимал.

Да! есть горькая правда земли,
Подсмотрел я ребяческим оком:
Лижут в очередь кобели
Истекающую суку соком.

Так чего ж мне ее ревновать.
Так чего ж мне болеть такому.
Наша жизнь - простыня да кровать.
Наша жизнь - поцелуй да в омут.

Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошли их ...
Не умру я, мой друг, никогда.

(с)

Чем богат. Да вот только поэтов да художников много неизвестных и я думаю не менее интересно пишущих,потому что не "были в тусе". Жили без эпатажа, так, творили потихоньку. Без скандальной "звездности".