"Ушел очередной год високосный..."(с)

Недавно узнал, что погиб Максим Анкудинов. Екатеринбургский поэт, он широкой публике был мало известен. Но это не мешало ему издаваться и печататься в Екатеринбурге, Москве, Франции и, вроде бы, Италии. Его переводы французской поэзии часто печатались в "Урале". Мог подолгу читать на французском стихи современников.

Максим был большим нескладным человеком. Здоровенные линзы и взъерошенные волосы эту нескладность только утраивали. Редкий экземпляр тех людей, которые постоянно где-то не здесь. Разговариваешь с ним, разговариваешь, а он витает внутри себя и отвечает невпопад. На следующий день он тебя путает с другим.

Я пил с ним всего два раза. Читал ему, уже взрослому и состоявшемуся поэту, свои свежие стишки, ждал отзыва. Он слушал, кивал, и сразу же начинал читать с тетрадки свои. Однажды в моем стишке была рифма "фрезий - поэзии". Пьяненький Максим заплакал - фрезии были его любимыми цветами.
"В быту тяжелы, но однако легки на поминках.
И тогда мы поймем, что цветы им, конечно, к лицу".
(с)Сашбаш.

Странно, его просто сбил автомобиль. Какая-то нелепая для поэта смерть. А для человека - обыденная.

Его стихи я много раз выкладывал в форум. Выложу еще раз. Для себя. Это не долг и не прощание. Просто хорошие стихи.

для прозы мы найдем такие позы
что даже станет страшно интересно
ушел очередной год високосный
довольно ... длинный - в прошлом и чудесно

теперь переплывая этот город
пытаешься забыть газетный шорох
все эти взрывы ужасы терроры
авроры эросы и просто разговоры

на палубе стучащего трамвая
фарватер рельс ведет к морям разлуки
аврора снежная и звуки замирают
стучась в дома автомашины руки

в это время года аромат белого вина
гармонирует с окружением снежным
девятиэтажки в сугробах ночь без дна
и безмятежна

осетрина первой свежести и второй
продается в магазинах по ценам доступным
для кое-кого и я тоже герой
я тоже преступник

а троллейбус молчит сбит пешеход
совершивший свой хадж в эту снежную Мекку
свой последний великий китайский поход

так заря мегаполиса кланялась снегу

переломный бампер период год
переломанный волк человек человеку

Твои вечера — без меня — каковы?
Цветы разнотравья, декабрьской травы,
Травинки из снега и веточки льда,
И эта разлука — уже навсегда…
И ночи твои без меня — почему?
Я падаю вечером в город-тюрьму,
Где небо, как в клетке, и запрещено,
Где твердое липкое гадкое дно,
Где гарь накипает на крылья машин,
Где смоль разъедает пространство; смешным
Мне кажется каменный город-тюрьма…
Смешная разлука… смешная зима…

Письмо из командировки
О.З.

Милая Оля, за окном южно-уральский, серый
Шебуршит дождь, красивая, милая Оля,
Я хочу тебя просто - страшно, без всякой меры,
Обалдев от желания ... ну по-звериному, что ли.

А сегодня в гостинице тихо, тепло и не пахнет
Ни фенолом, ни сталью, ни ближней колонией женской,
Ни огромным Челябинском. Вот бы, тебя, Оля, трахнуть
по движению сердца; так вот где ты, пушкинский Ленский.

Языческая улица Есенина,
белое небо сизыми облаками,
зеленые небоскребы - Екатеринбург.

И длинная улица Белинского,
длинная песня одиночества -
тоже Екатеринбург.

И огненная Малышева,
и продажная Ленина -
тоже Екатеринбург.

В электричке на Север -
едешь, как крыльями машешь -
тихо летишь,

В электричке - на Север:
едешь - как пьешь водку:
Нижний Тагил.

И дома, лежа на ложе,
березы в окне и небо,
березы в окне и солнце,
ощущаешь: стеклянное донышко.

Прости, что я пишу такие
стихи из боли и из страх,
но раз пишу - пишу.

А я касание руки
восставшего вчера из праха,
и тем дышу.

А ты ... ты хрупкая такая,
что чуть дыхни -
мне кажется в глазах растают
апреля дни.

Твоя просторно-золотая
река волос
сквозь формы русские летает -
простых берез.

Холодным осенним утром
бросишь взор из окна,
Увидишь там грязь, и сырость,
и цветные листы.
Ты знаешь - в этой сырости
на свете есть она,
А значит, в этой сырости на свете есть
Наверно, ты.

Ты знаешь, что такое
Электрический шум
Трамваев в этом Городе Холодной Воды,
Ты едешь на работу, ты
Замерз и угрюм,
Но где-то рядом есть она,
А с нею есть и ты;
И
Ты крутишься в работе,
Словно шут в колесе,
Ты выжатый лимон,
Ты чай, проглоченный до дна,
Но, видимо, не всё еще,
И видимо, не все -
Среди дождей живешь еще,
Покуда есть она,
А вечером в твой мозг вольют
Инь-ян и диамат,
И Будду ты пошлешь туда,
куда друзей послал,
И ты нальешь - тебе нальют,
И станешь рад - не рад,
А за окном качается звезда -
Серебряный металл...
Верблюжье одеяло на твоей голове,
А рядышком она, и колокольчик звенит,
И вы куда-то валитесь в шуршащей листве,
И имя лепестку вода, ну а воде - магнит,
И солнце - плавает лучом в исчезнувшей воде,
Приходят облики друзей, но все пути - пусты,
И так тепло, темно вдвоем
в кромешной наготе,
а за окном теряют ветвь
Цветные листы.

Губы выразительнее
письма конверта
особенно если
ещё ниже
а знаешь в этом
есть что-то тоже
серьёзное
люди
простые прямые
и ни на минуту
не врут

Цой - тоже погиб в автокатастрофе.

А Анкудинов - он не был ли ещё и аниматором? Мультики не рисовал?

Кампитан, вряд ли, там вроде другой Анкудинов.

поэтом вобще быть опасно. что нибудь да догонит. не машина, так пуля, не пуля, так приговор, не чужой, так свой

Если человек уходит, значит он здесь свое дело уже сделал. Отработался и дальше пошел.
От Анкудинова у меня остались только воспоминания, которые к делу не пришьешь, и книжечка стихов.
Иногда, блин, думаю: помру внезапно - и чо опосля меня останется? Моего... И жутко, пустынно жутко становится...
:-)

кАш, спасибо что стихи выложил....

Сергей Айнутдинов

кАш, так ты тоже поэт?
тогда напиши "на смерть поэта", как положено. он ведь тебя слушал

В великом странствии по маленькой Вселенной
Поэты - капли бытия на страстных сухих губах Вечности

[Сообщение изменено пользователем 06.01.2005 14:46]

Я поэт, зовусь Незнака!
От меня вам балалайка!
(с)

вот спасибо, удружил :-)

мотоцыклы значит любишь. ну ну. а с пивом давай завязывай, а то про талию уже и не вспомнишь скоро

Да ладно, чо ты.. Не ступай на больную мозоль. Я свой член и так уж тока в зеркале вижу.

Джедай, спасибо. Выходит, я спутал.

Автор: кАш (отправить письмо) (о пользователе)
Дата: 06 Янв 2005 14:30

Если человек уходит, значит он здесь свое дело уже сделал."
Подпишусь.
"Кто поставит крест на могилы нам?Инок да шаман"(с)

Откуда Вам это известно?

А по теме: Дай Бог поэту унаследовать Царство Божие.

Когда уходят люди, особенно знакомые люди, уходим и мы, какая-то "наша часть"...

Не счесть разлук...:-(

Но: "Преднамечанное расставание означает встречу впереди"... Есенину перед уходом что-то да открылось, иначе бы не было этих строк, писанных кровью.

Стекала капля по стеклу
А он сидел уставясь в сумрак
О чем-то напряженно думал
Стуча перстами по стеклу
Пытался написать чего-то
Потом забыл что написал
И понял вдруг как он устал
От суеты, а лет всего-то
Еще ведь нет и сорока
Но что года, живи хоть двести
Тоска, зеленая тоска
Мигали в небе звезды-блестки
Луны был лик красив и строг
Взял пистолет, спустил курок
Вот так и умер
Маяковский

(с)

Ольга,есть у меня подозрение,что во всем происходящем с нами,имеется какой то пусть недоступный нам ,но смысл."Мы все участники регаты,гребем гребем,гребем к себе":-)У меня иногда бывает ощущение,что вся наша "цивилизация" имеет вид небольшого муравейника,а кто то с добрыми глазами стоит рядом и просто смотрит,как мы смотрим на мельтешащих муравьишек.Насколько же мелки и смешны становятся после этого все наши понты,беды и проблемы.

Каш, мне очень понравилось письмо для Оли...
спасибо...