Ящик для стихов

Шершавой лаской декабря
Закутана в чадру,
Лежит земля, не говоря
Словес не ко двору.

На ограниченном стеной
Кусочке торжества
Сидит задумчивый немой,
Чудны его слова:

Чернявый отрок, до поры
Не упадая ниц,
Предвидит щедрые дары
Эстетики частиц.

Пускай проросшая душа
Намеков не поймет,
Идея слишком хороша.
Зима свое возьмет.

[Сообщение изменено пользователем 19.12.2003 03:31]

CТК... (улыбается)

Питаясь энтропией внутренней суши,
Случаются в жизни такие моменты,
Когда замечаешь бездомные души
И ищешь леченья для них прецеденты.
Хрипят декаденты...

Блаженные мифы заполнить отвагой,
Наполнить любовью бессонные ночи,
Ослепнуть, как Борхес, над книжной бумагой,
И тем, безусловно, быть счастливым очень.
Невидимой ночью...

Подтексты творенья лежат у порога,
Налево угрюмо стоит водокачка
И щурит глаза в новом облике Бога.
Ребенка терзает степная горячка.
Безумная скачка...

А ты, изменившись, опять замечаешь
Вчерашнюю гибель и завтрашний ужин.
Картину на стенке чуть-чуть поправляешь,
И день завершен, разум больше не нужен.
Нисколько не нужен...

В чудном гроте КалИпсо
Льются ласки и присно
Станут литься и длиться,
Только веки прикрой…
А он мнит: Итакийский,
Дольний столь же, сколь близкий,
Через Сциллы и Стиксы –
Берег мой, берег мой…

Посейдоновы волны –
Мель лишь. Слезы огромны!
Одиссеем влюбленным
В берег свой, берег мой,
Выедаю ресницы
Ими. Снится, Калипсо,
Край из звездных весь искр,
Только веки прикрой…

Слова
------

То ласки майские
Любви расплесканной…
Какими сказками,
Ресниц разлетами –
В пространство райское
С уклона Броккен ли –
С листа карабкались,
Стенали с метлами,

Спасались плясками
Слова… Упругая
Я рана майская –
Я грудь Вальпургии!
Слова… Уйму тебя,
Попру поруганным! –
То святость майская
Святой Вальпургии…

Глотка хрипит, задыхаясь ночью,
Время летит, разрываясь в клочья,
Радиоволны мелькают бледно,
Пламя над книгой встает победно,

Значит, случилось то, что предсказано,
Племя младое будет наказано,
Новые крысы родились из грязи,
Хрена ли тут оставаться на связи,

Кончились нынче твои мгновенья,
Драпай отсюда без промедленья,
Траурным маршем иначе напьешься...
Юноша бледный, когда ты проснешься?

Хребта ли скал склонение
К пятáм – успокоение
Сих уст… – Лист пуст, свет пуст –
Ни света ли отчаянье –
Поэтово молчание –
На весь свой свет – молчание
Сих изводящих уст
Одним только наречием…
О речи – рекам вспять течь и
Мелеть, ибо предтеча им
Движение сих уст.

Бег за шлейфы не ухватишь
Даже ветром – скуп тот идол!
Слепни, ибо глаз – дыра лишь! -
Жаждущий, как «Пить!» - не видел

Нестерпимого для смертных –
Сотрясающего лика!

Что ты станешь делать, бедный,
Если Я тебя окликну?

Наверное, ты был поэт… и я – поэт.
И руки тянулись, да не нашли… за сотни лет.
И я целовала твою, поверь – лишь тень…
И мы потерялись с тобой, как ночь и день.

А ты, наверное, был крылат… и я – была.
И мы потерялись с тобой, как два крыла,
И мы натерпелись с тобой зеркальных бед.
А ты, наверное, будешь поэт… и я – поэт.

Карий глаз и рыжий волос,
Сочетание вполне...
Ясный ум, глубокий голос...
Что мне толку в глубине?

Непонятно. Нелогично.
Что ж, сдаюсь, на этот раз.
Будем мыслить неприлично...
Рыжий волос, карий глаз...

:о)

У красавца очи – темны,
Ночи – светлы…
Он пьянит сильней вина,
Он легче ветра!

Слово каждое его
В висок вопьется.
Позови его, и он…
Не обернется.

Серый полдень повсеместно,
Из окна пустая даль.
Время года неизвестно,
То ль апрель, а то февраль.

Охватить дорогу взглядом
Невозможно, вот беда.
Нету тех, кто был бы рядом
И не будет никогда.

Перемирие на фронте,
Не жалея, не скорбя.
Нету смысла в горизонте,
Не видать за ним тебя.

Меланхолия вторична,
Знаешь сам свои грехи,
Это очень неприлично -
Ни о чем писать стихи...

Летний аист, птица зноя
В небе кружит одиноко,
Белый аист безмятежный.

Сизый голубь осень кличет,
Перекрашивает солнце,
Глупый голубь, сон вчерашний.

Черный ворон, зимний вестник,
Проживет их много дольше,
Хищный ворон, знак печали...

Хочется придумать стихи про пельмени, но пока не получается. Буду думать.

До геркулесовых
Столпов раскатится
Пера поэтова
Взмах. Взмокли пальцы, и
Лишь рьяным росчерком –
В ночное бдение –
Каким заносчивым
Спесивым гением
Своё засеивать
Столпотворение!

И я подумаю про пельмени :о)

Спокойной ночи/утра, Костя. Спасибо, это было прекрасно :о)

Спокойной, спасибо, Римма. :-)

Касаясь губ нежней воздушных струй,
Я погружаюсь, призрачно ли, явно,
В губительный и страстный поцелуй,
Бездонности самой вселенной равный.

В нем шелест уходящих в глубь веков,
Великих и волнующих историй.
Восторг освобожденья от оков
И ужас утопающего в море.

Забытый детский лепет малыша
В приснившейся ему любимой сказке.
Могильный холод лезвия ножа
Убийцы, в сотканной любовью маске.

Я варвар, покоривший грозный Рим,
И шулер, проигравший свою душу.
Шекспир, великим гением томим,
Свинцом сраженный на дуэли Пушкин.

В десятый раз касаясь лепестков,
Я, умирая, заново рождаюсь
Из куколки в волшебных мотыльков.
Пусть ты и говоришь, что дурью маюсь...


:-)

Слушайте, а не организовать ли на КЛиО пэтический конкурс?
Столько поэтов, мля... можно и призы учредить :-)

[Сообщение удалено пользователем 24.12.2003 15:22]

[Сообщение удалено пользователем 24.12.2003 15:23]

Да блин почему я не умею писать такие стихи!!!!!!!!!!!!!!!!!
Приступ неврастении.
:-(
(Вы офигительны, господа.)
:-)
Аист, ворон... хммм... СТК - чувствуется влияние Мельпомены.
:-):-):-)

Все догмы, все сонмы
Судеб и решений
Запахнуты в полы
Моих песнопений.

Подлунные долы
Копейкою медной
Зажаты в ладони
Моей заповедной.

Тишь – визгом, спесь – солью
Читаю на лицах,
Весь мир, всею болью
На этих страницах.

За пядь – вымаливаю –
Лечь костьми
За горсть лишь малую
Твоей земли,

За прядь волос твоих –
Снопам сродни,
За русый колос лишь
Твоей земли!

Подгрудным стуком ли
Прельстилась? Рви
Рукою русскою
Моей земли.

Колесил привычно я,
Отдыхая.
Шла совсем обычная
Посевная
Вот мужик на тракторе -
он при деле
Ну и мы - ужели так-то бы
Не сумели?
Я б за цели ясные
продал душу
Всё! Устои грязные
Щас порушу...
В трактор сяду, в пахоту -
И до снега,
Ночью - в избу, бабе-то
Будет нега!
На рассвете чистою
ключевою...
И бегом - свидание
С бороздою.
Жизнь чиста, как песня,
Так-тик-так.
Бог простит, уж если
что не так.
Так и проживу я -
Тик-так-тик...
Ну какого х...я я
Не мужик!?