26 сентября поэту Александру МЕЖИРОВУ исполняется 80 лет

Молодые читатели стихов (а они снова появились) и даже многие молодые поэты почти не знают Межирова. Обидно за них. Его стихи лишены нередко сопутствующих поэзии приманок, и потому в них, не продираясь сквозь мишуру и побрякушки, легче найти ее кристалл. А что же должно интересовать в поэте, как не сама поэзия?
Межиров — один из последних из «поколения лейтенантов». Живы еще некоторые фронтовики Великой Отечественной, пишущие стихи, но другого поэта такого масштаба среди них не осталось.
Хотя вообще-то странно вписывать Межирова в какой бы то ни было ряд. Он сам написал — и конечно же про себя: «…со всеми/ В единой системе/ Он жил,/ Но ни с этими не был, ни с теми».
…На днях я звонил Александру Петровичу в Портленд — очень хотелось услышать и напечатать в газете его новые стихи. Межиров сказал, что уже почти год не пишет — «ну разве что такое, ничтожное: Открылась истина тебе/ Какая-никакая:/ Россией правит ФСБ,/ Контора мусорская».
…Когда-то он написал: «До тридцати поэтом быть почетно/ И срам кромешный — после тридцати». Сейчас Межирову исполняется восемьдесят. Каково быть поэтом после такого рубежа? У нас есть уникальный шанс узнать это — именно от Александра Петровича.
Олег ХЛЕБНИКОВ
http://2003.novayagazeta.ru/nomer/2003/71n/n71n-s3...

Александр МЕЖИРОВ


Может родина сына обидеть
Или даже камнями побить,
Можно родину возненавидеть,
Невозможно ее разлюбить…

***

Что ж ты плачешь, старая развалина, —
Где она, священная твоя
Вера в революцию и Сталина,
В классовую сущность бытия…

Вдохновлялись сталинскими планами,
Устремлялись в сталинскую высь,
Были мы с тобой однополчанами,
Сталинскому знамени клялись.

Шли, сопровождаемые взрывами,
По своей и по чужой вине.
О, какими были б мы счастливыми,
Если б нас убили на войне…

***

Мы под Колпиным скопом стоим,
Артиллерия бьет по своим.
Это наша разведка, наверно,
Ориентир указала неверно.

Недолет. Перелет. Недолет.
По своим артиллерия бьет…

Мы под Колпиным скопом лежим,
И дрожим, прокопченные дымом.
Надо все-таки бить по чужим,
А она — по своим, по родимым…

***
…Но и всё это — схоластика.
Потому что по Москве
Уж разгуливает свастика
На казенном рукаве.
На двери, во тьме кромешной,
О шести углах звезда
Нарисована поспешно —
Не сотрется никогда…

***

Становится невыгодной опала,
А ведь недавно выгодной была —
Кормила, одевала, обувала,
Прислуживала нагло у стола.

***

Мог ли я предположить,
Что придется долго жить,
Что так долго будет длиться
Жизнь и долго будет петь
Мне дарованная птица,
Недопойманная в сеть?

***

Вся в снегу моя сторожка,
Ветром родины клубим,
Снег летит в мое окошко,
Выбитое мной самим.

http://2003.novayagazeta.ru/nomer/2003/71n/n71n-s3...