Меланхолия..

Когда на ее волосах появлялась вот такая моросящая осень, ей всегда хотелось плакать. А мне – жахнуть водки от одиночества. И она, пронзая слезы всеми ресницами, сжимала губы, часто глотая.
Я просыпался в сырых комьях листопада и писал стихи. Ей было понятно мое одиночество; мне – ее гениальность.
Уехав однажды летом, я не смог найти ее осенью. Из моего листопада исчезло солнце. Из ее осени ушли слезы.
Бабье лето Вознесенки сменилось невской сыростью, и, греясь заполночь у Вечного огня на Марсовом поле, я приговоренно прочел исшествие своих слез.

Каждую осень мне хочется жахнуть водки.
Один лишь раз.



[Сообщение изменено пользователем 10.09.2003 22:10]

"...камшилов давайте водки!.."

...В Е-бурге шли во всю дожди.
Неон, асфальт, многоэтажки,
одноэтажки, грязь, растяжки
на перекрестках. И дожди.

На Волге пахло Грушей, солнцем,
трассой, беламорканалом,
аналом туалета, валом
валил народ везде. И солнце.

В Уфе было тепло и тихо.
На Белой на причале яхты
и параходы-рестораны.
Поспать бы два-три до рассвета.
Забравшись в плед, мы спим в подъезде.
Щекой тебе затылок грею.

Деревья стонут. Листья, как перья,
разметало по городу. Кругом вода.
А поутру на дорогах деревья
обрывают телеграфные провода.

Деревья падают. Я вдруг - тоже.
Лечу к подножиям многоэтажек.
Из-за встречных домов прохожие
от меня шарахаются даже.

Осенний ветер - я касаюсь девичьей щёчки
И чувствую холод женского понимания жизни.
Вот такие теперь улыбки -
из-под шарфика, с запахом дыма:
кто-то жжёт листву на ветру.
Осенний огонь не греет -
дотла выжигает,
а я чувствую женскую мудрость,
и что больше не нужно счастья -
мы теперь уйдём по своим,
и уже перстанем бояться
и стесняться коснуться губ,
если встретимся вдруг случайно.

[Сообщение изменено пользователем 10.09.2003 22:44]

Обнявши новую надежду,
Внимательно смотри в лицо -
В глазах увидишь отраженье,
Но не своё.

Уставши ждать и тихо плакать,
Подуй на кончики волос -
И улови туман и слякоть
Чужих берёз.

А где-то тихо у огня
Тебя не ждут,
Не ждут
Тебя.

Растоптало утро белоснежную постель.
В подвенечном платье обнаженная печаль.
Собираешь лицо в кромешной суете.
Прощай.

[Сообщение удалено пользователем 10.09.2003 23:29]

Я выпиваю чужие слёзы
И касаюсь обветренных губ
Я уже давно не тверёзый
И давно сам себе не люб.

Но верит в меня дорогая
И верят в меня друзья
Вот только вовсе не зная,
Что это - уже не я.

Я где-то разбился на трассе,
Я где-то упал из окна,
Я там - а здесь лишь тело,
Тело - и ну его на....

А помнишь сырой ветер на границе с лесом?.. Выходишь с КПП на улицу – и жадно во всю вдыхаешь этот свежий воздух. Сходить по нужде – и тут же доложить по телефону: «Постовой такой-то на посту!». Маразм.
Ближе к полуночи открываешь эту банку - а с нее пластмассовая крышка всегда хреново сходит – и на сковороду. А там картошечка, мы так с любовью ее вчера тушили… На второй конфорке уже вода вскипела в кружке. Добавил заварки. Тут звонок – поезд во вторые ворота. Накинул плащ. Снаружи – жопа с ветром. Водила-машинист смотрит на тебя, как на врага народа. Извини, братан, подвинься. Я понимаю, что тебе нет резона себя палить за пару десятков кэгэ меди, но у меня инструкция, ёп её мать. Проезжай…
Внутри тепло. Развешиваю на крючках свои манатки. Чаёк. Скоро придет сменщик, и пойду я спать. Все два часа мои. Потом опять: «Постовой такой-то на месте!» Бля. «Жду ваших распоряжений!».
К семи утра как сволочь сорок раз пропалываешь 300 метров туда и обратно, подбирая ключи и пропуская сонные паровозы.

- Да пошёл ты!
- Угу.

Эко тебя торкнуло, кАш... Наверное, приступы графоманства должны случаться с каждым из нас :-)

[Сообщение удалено создателем темы 30.09.2004 15:29]