70 лет со дня смерти Цветаевой...

... все как-то забыли?...




[Сообщение изменено пользователем 31.08.2011 22:51]

Я была в ее доме-музее в Елабуге, где она с собой и покончила. Очень ее люблю и очень ее жаль, бестолковую, неустроенную, несчастливую... Но гениальную!

прикольно...и чо? есть во всяком юбилее некая лажовость а уж в посмертии справлять круглые даты - ваще жесть..

жуткая судьба...
совершенно страшные предсмертные записки...

Жесть жестяная.. :-(

Ее последнее письмо, съемки в музее.

и ничо... виртуально водки выпить...

*в сторону* заговорил, блин, человеческим языком... лучше б молчал...

И уголь сожгли и стихи не читаем.

когда мне плохо или очень хорошо, я (внутри себя) характеризую своё состояние её стихами...

когда мне совсем плохо, я вспоминаю, как ей жилось в Париже...

ничего особенного - просто жизнь...

да русскому по любому поводу водки выпить полагается. 800 лет русской балалайке тоже обмывать бум? вязать с бухлом надо а то все заЦветем..

Гроб, я делаю необыкновенное усилие над собой (напинав своею толерантностью по своей же гордыне), что отвечаю вам... а уж врать...
вранья от меня достойны только родители... "простите"...

писем было три...
ко всем, кто найдёт
сыну
и семейной паре, которой она "завещала" Мура...

ужас..

анастезия...
*оправдываясь* мне, изволите ли видеть, алкоголь нельзя... совсем...

Щас исправим!!
Знаю, что Цветаевой, и больше ничего..


"Легкомыслие! - Милый грех,
Милый спутник и враг мой милый!
Ты в глаза мне вбрызнул смех,
и мазурку мне вбрызнул в жилы."

Самая юная из них из всех была, за малолетку считали. "Огонь-девица", розовощекая и поная энергии.

А потом как покатилось все.

известен источник всякого дара. дар потраченный на себя любимого выливается в сопли у гроба и вопросы за гробом. таково мое скромное мнение. а красивости не придают силы словам но лишь рассеивают внимание. талант беспорный но результат сомнителен...

Ты шел проповеди читать, нытик

в 1924 в "Антологию русской чего-то там (не то "словесности", не то "поэзии") не включили... как "распутную москвичку"...

три моих любимых:

Ты проходишь на Запад Солнца,
Ты увидишь вечерний свет,
Ты проходишь на Запад Солнца,
И метель заметает след.

Мимо окон моих - бесстрастный -
Ты пройдешь в снеговой тиши,
Божий праведник мой прекрасный,
Свете тихий моей души.

Я на душу твою - не зарюсь!
Нерушима твоя стезя.
В руку, бледную от лобзаний,
Не вобью своего гвоздя.

И по имени не окликну,
И руками не потянусь.
Восковому святому лику
Только издали поклонюсь.

И, под медленным снегом стоя,
Опущусь на колени в снег,
И во имя твое святое,
Поцелую вечерний снег. -

Там, где поступью величавой
Ты прошел в гробовой тиши,
Свете тихий-святыя славы -
Вседержитель моей души.




?Я бы хотела жить с Вами
В маленьком городе,
Где вечные сумерки
И вечные колокола.
И в маленькой деревенской гостинице ?
Тонкий звон
Старинных часов ? как капельки времени.
И иногда, по вечерам, из какой-нибудь мансарды ?
Флейта,
И сам флейтист в окне.
И большие тюльпаны на окнах.
И может быть, Вы бы даже меня любили?

Посреди комнаты ? огромная изразцовая печка,
На каждом изразце ? картинка:
Роза ? сердце ? корабль. ?
А в единственном окне ?
Снег, снег, снег.
Вы бы лежали ? каким я Вас люблю: ленивый,
Равнодушный, беспечный.
Изредка резкий треск
Спички.
Папироса горит и гаснет,
И долго-долго дрожит на ее краю
Серым коротким столбиком ? пепел.

Вам даже лень его стряхивать ?
И вся папироса летит в огонь.




Христос и Бог! Я жажду чуда
Теперь, сейчас, в начале дня!
О, дай мне умереть, покуда
Вся жизнь как книга для меня.

Ты мудрый, ты не скажешь строго:
-?Терпи, еще не кончен срок?.
Ты сам мне подал ? слишком много!
Я жажду сразу ? всех дорог!

Всего хочу: с душой цыгана
Идти под песни на разбой,
За всех страдать под звук органа
И амазонкой мчаться в бой;

Гадать по звездам в черной башне,
Вести детей вперед, сквозь тень...
Чтоб был легендой ? день вчерашний,
Чтоб был безумьем ? каждый день!

Люблю и крест и шелк, и каски,
Моя душа мгновений след...
Ты дал мне детство ? лучше сказки
И дай мне смерть ? в семнадцать лет!

не дал...

Сперва- справку от Аннуака, о верности мненья, а потом уж и обнародовать можно..

дык здесь тоже нехило - с пустового человек причащается чужому таланту! я ждал цитат но таким блоком! - ключ меры не знает!

Образчик чистейшей отзеркалки.. :-)

сколько себя помню - держал собак: сучье замечаю наход! не надо говорить гадости Ною. мне больно уже не сделать а жизнь свою превратить в говно обидным словом - зачем?

Липовый проповедник оказался. Сутяжник и кверулянт.

Впрочем, не буду ругаться в хорошей теме.

Да у нее каждое слово, как бриллиант!
А жизнь и судьба - не позавидуешь...


Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! -

Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
**************************************************************

Я с вызовом ношу его кольцо!
- Да, в Вечности ? жена, не на бумаге. -
Его чрезмерно узкое лицо
Подобно шпаге.

Безмолвен рот его, углами вниз,
Мучительно-великолепны брови.
В его лице трагически слились
Две древних крови.

Он тонок первой тонкостью ветвей.
Его глаза ? прекрасно-бесполезны! -
Под крыльями раскинутых бровей -
Две бездны.

В его лице я рыцарству верна,
- Всем вам, кто жил и умирал без страху! -
Такие ? в роковые времена -
Слагают стансы ? и идут на плаху.

[Сообщение изменено пользователем 01.09.2011 00:07]

Щетаете банальную констатацию гадостью?
Зря, право, батенька!!! :-)