общество мертвых поэтов (под дождик)

Хороший фильм непрчёооомммм...название пришлось
вот натыкаюсь периодичисски, захотелось почитать...
Леонид Костюков
"Это странный весьма сочинитель, который большей частью пишет невзрачно, но иногда выдает удивительные тютельки" . (с)

вот выдержки из статьи, после которой полезла искать его стихи:

"Там, где раньше была деликатность как умение содержательно говорить о личном и нервном, сейчас деликатность – умение не говорить. Эта новая зона умолчания не предполагает общего фундамента. Обсуждение частностей безболезненно, но почти лишено смысла.

Если всерьез, по-хорошему объединяет только общий враг: легко примерно одинаково относиться к Сталину или Чикатило. Наверное, в прежние времена нас окружало идейно чужое пространство – оно нас и выстраивало. А когда оно – ну не то чтобы рухнуло, но пошатнулось, мы оказались пугающе разными. Прагматиками и романтиками, агностиками и убежденно верующими людьми. Хорошо было аукаться цитатами из «Кавказской пленницы». А дальше?

А дальше – новое и загадочное искусство общаться сердечно и легко, всегда оставляя собеседнику пространство для маневра. Девять часов с соседом в самолете. Три года с сотрудниками в офисе. Неопределенный срок – с зятем. Без какой бы то ни было гарантии общих устоев и взглядов. Или мы просто не там искали? Или наше главное и общее все это время было рядом?

Дети вырастают и уходят.

Настроение важно для здоровья.

Главное – чтобы утром хотелось на работу, а вечером – домой.

Все понемногу образуется. "(с)

ВЗРОСЛЕЮЩИЕ ДЕТИ

И увижу две жизни
далеко за рекой...

И. Б.

Может быть, когда-нибудь, далеко,
в позабывшей себя стране
я увижу облако над рекой,
отражённое в глубине,
я войду в проcторный чужой покой,
камыши склонятся ко мне.

Этим воздухом долго нельзя дышать,
и опасно смотреть туда,
где дрожит, как пойманная душа,
мелко зыблемая вода,
где за лёгким шорохом камыша
слышно явственно навсегда.

Синевою полон двойной объём,
а на том, другом берегу –
две фигурки. Вечно они вдвоём,
я туда попасть не могу,
и зачем мне рай, если даже в нём
ничего я не сберегу?

Потому что день заслоняет день,
потому что память скупа,
потому что полчищами людей
насмерть вытоптана тропа,
потому что вечность живёт везде
и глядит в глаза, но слепа.

он же:
Падают листья в горсти аллей,
дыма стоят клубы.
У тополей почти нет корней –
вкопаны, как столбы.

Так им написано на роду,
лишнего не хотят.
Буря начнётся – они упадут,
но ведь не улетят.

Если не в землю – на землю лечь,
девять дней пролежать.
После их будут пилить и жечь,
пепел уничтожать.

Ветер смелел, и скрипела дверь –
там, в глубине двора.
Так было жарко, а вот теперь
греемся у костра.

Ветер ощупывает золу –
ветер возьмёт своё.
Слышишь, пластинка скребёт иглу?
Останови её.

это Гандлевский:
ДРУЗЬЯМ-ПОЭТАМ

Подступал весенний вечер.
Ветер исподволь крепчал.
С ближней станции диспетчер
В рупор грубое кричал.
В лужах желтые ботинки
Пачкал модный пешеход.
В чистом небе, как чаинки,
Вился птичий хоровод.

В этот славный вечер длинный,
Праздник неба и земли,
Вдоль по улице старинной
Трое странные прошли.
Первый двигался улиткой,
Усом долог, ростом мал,
Злобной заячьей улыбкой
Небо кроткое пугал.

Рядом с первым неуклюже
Нечто женское брело,
Опрокидывалось в лужи,
В кулаке башмак несло.
Третий зверь, поросший мехом,
Был неряшлив и сутул.
Это он козлиным смехом
Смуглый воздух полоснул.

Трех уродцев мучал насморк —
Так и шмыгали втроем.
Переругивались наспех,
Каждый плакал о своем.
Три поэта ждали смерти,
Воду перчили тоской,
За собой на длинной жерди
Флаг тащили шутовской.

Боже! Я дышу неровно,
Глядя в реки и ручьи,
Я люблю беспрекословно
Все творения Твои.
Понимаю снег и иней,
Но понять не хватит сил,
Как Ты музыкою синей
Этих троллей наделил!

1974

и это Гандлевский:
Памяти родителей

Сначала мать, отец потом
Вернулись в пятьдесят девятый
И заново вселились в дом,
В котором жили мы когда-то.
Все встало на свои места.
Как папиросный дым в трельяже,
Растаяли неправота,
Разлад, и правота, и даже
Такая молодость моя —
Мы будущего вновь не знаем.
Отныне, мертвая семья,
Твой быт и впрямь неприкасаем.

Они совпали наконец
С моею детскою любовью,
Сначала мать, потом отец,
Они подходят к изголовью
Проститься на ночь и спешат
Из детской в смежную, откуда
Шум голосов, застольный чад,
Звон рюмок, и, конечно, Мюда
О чем-то спорит горячо.
И я еще не вышел ростом,
Чтобы под Мюдин гроб плечо
Подставить наспех в девяностом.

Лги, память, безмятежно лги:
Нет очевидцев, я — последний.
Убавь звучание пурги,
Чтоб вольнодумец малолетний
Мог (любознательный юнец!)
С восторгом слышать через стену,
Как хвалит мыслящий отец
Многопартийную систему.

1991

и это Гандлевский:
Среди фанерных переборок
И дачных скрипов чердака
Я сам себе далек и дорог,
Как музыка издалека.
Давно, сырым и нежным летом,
Когда звенел велосипед,
Жил мальчик — я по всем приметам,
А, впрочем, может быть, и нет.

— Курить нельзя и некрасиво...
Все выше старая крапива
Несет зловещие листы.
Марина, если б знала ты,
Как горестно и терпеливо
Душа искала двойника!

Как музыка издалека,
Лишь сроки осени подходят,
И по участкам жгут листву,
Во мне звенит и колобродит
Второе детство наяву.

Чай, лампа, затеррасный сумрак,
Сверчок за тонкою стеной
Хранили бережный рисунок
Меня, не познанного мной.
С утра, опешивший спросонок,
Покрыв рубашкой худобу,
Под сосны выходил ребенок
И продолжал свою судьбу.
На ветке воробей чирикал —
Господь его благослови!
И было до конца каникул
Сто лет свободы и любви!

1973

Олеся Николаева:
Жизнь-то празднична и нарядна,
вдохновенна, благоуханна,
вся в алмазных подвесках, ласточках,
с золотой победной трубой.
Почему же правда ее крива, и корява, и окаянна:
то – старуха с гневным бельмом,
то блудница с рваной губой?

Все она пугает, морочит, обольщает, дразнит, двоится,
заливается соловьями да как каркнет из-за угла.
Сильный силится рассмеяться,
мудрый думает удивиться,
слабый пробует удавиться, да веревка его гнила.

Ты – не сильный духом, не книжник,
но и не истерик на взводе,
ты твердишь: что нам этот ползучий смысл?
этой мертвой воды настой?
что нам эта земная правда, в прахе вываленная, в заботе
изнурившая дни; как молью, грубо траченная – нуждой?

Разве эти казни египетские – не оттуда ль, откуда манна
щедро сыпалась по пустыне сквозь сияющий окаем?
Но душа была – любопытна, и земля была – чужестранна.
И стояла твердь небесная на своем.


Тимур Кибиров
У монитора
в час полнощный
муж-юноша сидит.
В душе тоска, в уме сомненья,
и, сумрачный, он вопрошает Яndex
и другие поисковые системы —

«О, разрешите мне загадку жизни,
Мучительно старинную загадку!!»

И Rambler отвечает,
на все вопросы отвечает Rambler!

Проще простого
Click — и готово:

Вы искали: Смысл жизни,
найдено сайтов: 111444,
документов: 2724010,
новых: 3915

ну и напослелок:
все они вошли в одтн поэтический сборник (есличто)))

Эпилог

Короче — чего же ты все-таки хочешь?
Чего ты взыскуешь? О чем ты хлопочешь,
лопочешь, бормочешь и даже пророчишь
столь невразумительно, столь горячо?
в какие зовешь лучезарные дали?….

Ты знаешь, мы жили тогда на Урале,
тогда нами правил Никита Хрущев.
Но это не важно...
Гораздо важнее,
что были тогда мандарины в продмагах
ужасною редкостью… В общем, короче —
вторые каникулы в жизни, а я
болею четвертые сутки… Той ночью

стояли за окнами тьма и зима,
и Пермь незнакомая тихо лежала
в снегах неподъемных. И елка мерцала
гирляндою, и отражалась в шкафу
мучительно. И, в полусне забываясь,
я страшное видел и, просыпаясь,
от боли и ужаса тихо скулил,
боясь и надеясь сестру разбудить.

А чем я болел, и куда наша мама
уехала — я не припомню… Наверно,
на сессию в Нальчик. А папа в ту ночь
как раз оказался дежурным по части…

И жар нарастал,
и ночь не кончалась,
и тени на кухне все громче и громче
шушукались, крались, хихикали мерзко!

От них я в аду раскаленном скрывался,
под ватным покровом горел-задыхался…
и плавился в невыносимом поту…

Короче — вот тут-то, в последний момент —
я знаю, он был в самом деле последним! —

вот тут-то и щелкнул английский замок,
вот тут-то и свет загорелся в прихожей!
И папа склонился — «Ну как ты, сынок?» —
и тут же огромный шуршащий кулек
он вывалил прямо в кровать мне и тут же,
губами прохладными поцеловав
мой лоб воспаленный, шепнув — «Только Сашке
оставь обязательно, слышишь!», исчез…
Короче —
я весь в мандаринах волшебных лежал,
вдыхал аромат их морозный, срывал
я с них кожуру ледяную, глотал
их сок невозможный, невообразимый…

Сестре я почти ничего не оставил…

Короче —
вот это, вот это одно —
что мне в ощущениях было дано!

Вот эту прохладу
в горячем бреду
с тех пор я ищу
и никак не найду,
вот эту надежду
на то, что Отец
(как это ни странно)
придет наконец!

И все, что казалось
невыносимым
для наших испуганных душ,
окажется вдруг так легко излечимым —
как свинка, ветрянка,
короче — коклюш!

КОНЕЦ

иногда я с диким ужасом думаю, а когда умрут мои родители - я буду болеть совсем одна?....

"Мёртвый поэт" - посредственный поэт...

Пока звучат стихи,
Пока их люди чтут,
Поэты живы :-D

С мужем вдвоём.

не будешь болеть, Ключе, как возможный вариант

Смена поколений- неплохая задумка природы, когда не стало моих родителей, за лекарством в аптеку сбегают дети, и ужин сварганят, и просто рядышком посидят, уговаривая : "Мама, выздоравливай скорее!"
Тоже зависимость, ясен пень, но как комфортно!!!

Увы. Проверено. :-(

это все мертвые поэты вначале?
зы. фильм - суперский. и он все равно немного причем.

вот-вот, отсюда и название :-)

да нет вроде живы еще, а название, вы правы, причем :-) Меня сестра как-то затащила давно на литературные чтения, эээ...ммм, больше не пойду :-) , а приведенные стихи цепанули чем-то)
зы: что-то захотелось фильм пересмотреть, и почему-то "модернистов" еще, там папа хем такой смешной)

хорошие
щемит