И все-таки Цветаева!

Перечитываю...


МИНУТА



Минута: минущая: минешь!

Так мимо же, и страсть и друг!

Да будет выброшено ныне ж -

Что завтра б - вырвано из рук!



Минута: мерящая! Малость

Обмеривающая, слышь:

То никогда не начиналось,

Что кончилось. Так лги ж, так льсти ж



Другим, десятеричной кори

Подверженным еще, из дел

Не выросшим. Кто ты, чтоб море

Разменивать? Водораздел



Души живой? О, мель! О, мелочь!

У славного Царя Щедрот

Славнее царства не имелось,

Чем надпись: "И сие пройдет" -



На перстне... На путях обратных

Кем не измерена тщета

Твоих Аравий циферблатных

И маятников маята?



Минута: мающая! Мнимость

Вскачь - медлящая! В прах и в хлам

Нас мелящая! Ты, что минешь:

Минута: милостыня псам!



О как я рвусь тот мир оставить,

Где маятники душу рвут,

Где вечностью моею правит

Разминовение минут.



12 августа 1923

Не так люблю Цветаеву как Ахматову, но за книгой потянулась, открыла на первой попавшейся странице:
.
Всё твоё: тоска по чуду,
Вся тоска апрельских дней,
Всё, что так тянулось к небу, -
Но разумности не требуй.
Я до самой смерти буду
Девочкой, хотя твоей.
.
Милый, в этот вечер зимний
Будь, как маленький, со мной.
Удивляться не мешай мне,
Будь, как мальчик, в страшной тайне
И остаться помоги мне
Девочкой, хотя женой.

1909-1910

:flowers:

Над Феодосией угас

Навеки этот день весенний,

И всюду удлиняет тени

Прелестный предвечерний час.



Захлебываясь от тоски,

Иду одна, без всякой мысли,

И опустились и повисли

Две тоненьких моих руки.



Иду вдоль генуэзских стен,

Встречая ветра поцелуи,

И платья шелковые струи

Колеблются вокруг колен.



И скромен ободок кольца,

И трогательно мал и жалок

Букет из нескольких фиалок

Почти у самого лица.



Иду вдоль крепостных валов,

В тоске вечерней и весенней.

И вечер удлиняет тени,

И безнадежность ищет слов.



Феодосия, 14 февраля 1914



[Сообщение изменено пользователем 02.09.2009 09:49]

День августовский тихо таял

В вечерней золотой пыли.

Неслись звенящие трамваи,

И люди шли.



Рассеянно, как бы без цели,

Я тихим переулком шла.

И — помнится — тихонько пели

Колокола.



Воображая Вашу позу,

Я все решала по пути:

Не надо — или надо — розу

Вам принести.



И все приготовляла фразу,

Увы, забытую потом. —

И вдруг — совсем нежданно - сразу!

Тот самый дом.



Многоэтажный, с видом скуки...

Считаю окна, вот подъезд.

Невольным жестом ищут руки

На шее — крест.



Считаю серые ступени,

Меня ведущие к огню.

Нет времени для размышлений.

Уже звоню.



Я помню точно рокот грома

И две руки свои, как лед.

Я называю Вас. — Он дома,

Сейчас придет.


[Сообщение изменено пользователем 02.09.2009 09:52]

Война, война! — Кажденья у киотов

И стрекот шпор.

Но нету дела мне до царских счетов,

Народных ссор.



На, кажется, — надтреснутом-канате

Я — маленький плясун.

Я тень от чьей-то тени. Я лунатик

Двух темных лун.



Москва, 16 июля 1914


[Сообщение изменено пользователем 02.09.2009 09:53]

Так бывает. И это необъяснимо.
:-)

Не думаю, не жалуюсь, не спорю.

Не сплю.

Не рвусь ни к солнцу, ни к луне, ни к морю,

Ни к кораблю.



Не чувствую, как в этих стенах жарко,

Как зелено в саду.

Давно желанного и жданного подарка

Не жду.



Не радуют ни утро, ни трамвая

Звенящий бег.

Живу, не видя дня, позабывая

Число и век.



На, кажется, надрезанном канате

Я — маленький плясун.

Я — тень от чьей-то тени. Я — лунатик

Двух темных лун.



13 июля 1914




[Сообщение изменено пользователем 02.09.2009 09:55]

Под лаской плюшевого пледа

Вчерашний вызываю сон.

Что это было? — Чья победа? —

Кто побежден?



Всё передумываю снова,

Всем перемучиваюсь вновь.

В том, для чего не знаю слова,

Была ль любовь?



Кто был охотник? — Кто — добыча?

Всё дьявольски-наоборот!

Что понял, длительно мурлыча,

Сибирский кот?



В том поединке своеволий

Кто, в чьей руке был только мяч?

Чье сердце — Ваше ли, мое ли

Летело вскачь?



И все-таки — что ж это было?

Чего так хочется и жаль?

Так и не знаю: победила ль?

Побеждена ль?



23 октября 1914





[Сообщение изменено пользователем 02.09.2009 09:57]

Есть имена, как душные цветы,

И взгляды есть, как пляшущее пламя...

Есть темные извилистые рты

С глубокими и влажными углами.



Есть женщины. — Их волосы, как шлем,

Их веер пахнет гибельно и тонко.

Им тридцать лет. — Зачем тебе, зачем

Моя душа спартанского ребенка?



Вознесение, 1915



[Сообщение изменено пользователем 02.09.2009 10:00]

Иногда мы себя сами не понимаем толком- и за главное можем совсем не главное принять.. :-(

Хочу у зеркала, где муть

И сон туманящий,

Я выпытать — куда Вам путь

И где пристанище.



Я вижу: мачта корабля,

И Вы — на палубе...

Вы — в дыме поезда... Поля

В вечерней жалобе —



Вечерние поля в росе,

Над ними — вороны...

— Благословляю Вас на все

Четыре стороны!



3 мая 1915


[Сообщение изменено пользователем 02.09.2009 10:01]

* * *

С большою нежностью - потому,
Что скоро уйду от всех, -
Я все раздумываю, кому
Достанется волчий мех,

Кому - разнеживающий плед
И тонкая трость с борзой,
Кому - серебряный мой браслет,
Осыпанный бирюзой...

И все записки, и все цветы,
Которых хранить невмочь...
Последняя рифма моя - и ты,
Последняя моя ночь!

22 сентября 1915

[Сообщение изменено пользователем 02.09.2009 10:03]

Ну что ты... :-)
Далеко не каждый даже здесь способен читать Цветаеву...

Спасибо, Лиля.

Да, Цветаева - это по тебе.

Да.

До сих пор путаю Ахматову с Цветаевой.

Как говорится, минусите:-d

Диалог Гамлета с совестью

- На дне она, где ил
И водоросли... Спать в них
Ушла, - но сна и там нет!
- Но я ее любил,
Как сорок тысяч братьев
Любить не могут!
............................ - Гамлет!
На дне она, где ил:
Ил!.. И последний венчик
Всплыл на приречных бревнах...
- Но я ее любил,
Как сорок тысяч...
............................. - Меньше
Все ж, чем один любовник.
На дне она, где ил.
- Но я ее -
............................любил??

5 июня 1923

[Сообщение изменено пользователем 02.09.2009 10:05]

* * *



В огромном липовом саду,

— Невинном и старинном —

Я с мандолиною иду,

В наряде очень длинном,



Вдыхая теплый запах нив

И зреющей малины,

Едва придерживая гриф

Старинной мандолины,



Пробором кудри разделив...

— Тугого шелка шорох,

Глубоко-вырезанный лиф

И юбка в пышных сборах. —



Мой шаг изнежен и устал,

И стан, как гибкий стержень,

Склоняется на пьедестал,

Где кто-то ниц повержен.



Упавшие колчан и лук

На зелени—так белы!

И топчет узкий мой каблук

Невидимые стрелы.



А там, на маленьком холме,

За каменной оградой,

Навеки отданный зиме

И веющий Элладой,



Покрытый временем, как льдом,

Живой каким-то чудом—

Двенадцатиколонный дом

С террасами, над прудом.



Над каждою колонной в ряд

Двойной взметнулся локон,

И бриллиантами горят

Его двенадцать окон.



Стучаться в них — напрасный труд:

Ни тени в галерее,

Ни тени в залах. — Сонный пруд

Откликнется скорее.



[Сообщение изменено пользователем 02.09.2009 09:48]

мне нравится Цветаева, напевна

«О, где Вы, где Вы, нежный граф?

О, Дафнис, вспомни Хлою!»

Вода волнуется, приняв

Живое—за былое.



И принимает, лепеча,

В прохладные объятья—

Живые розы у плеча

И розаны на платье,



Уста, еще алее роз,

И цвета листьев — очи...

— И золото моих волос

В воде еще золоче.



О день без страсти и без дум,

Старинный и весенний.

Девического платья шум

О ветхие ступени...



2 января 1914



[Сообщение изменено пользователем 02.09.2009 09:49]

Лет 15 назад мне подарили томик Цветаевой,до этого читала,но не поняла,
а тут,....как сердца ритм,и все понятно,
и душит слов не высказанная боль,
ходить по улицам мне с ней в душе приятней-не так уж буднично,
отрадно,я чувствую ее родства-хоть это и большая наглость

а я просто ее не люблю :-)

Любят и не любят современников,а тут или твое или нет
как в музыке,поэзии и прозе--не люби
ей уже все равно :-D