Спать пора, уснул ...

ГАВНО
Именно так и не иначе. Вокруг, в минЕ, везде. Я как сапер… Ошибаюсь и ошибаюсь.
Параша. Смешное слово, но мне не смешно. Я иду и смеюсь, чаще над собой. Но никто, ни одна живая душа, этого не видит. Стремно. Как все стремно. Говорят - надо жить. Зачем? В смысле – куда спрататься, чтобы не отсвечивать?
Не смешно. Мы все такие умненькие. Думаем, что мы сами, все сами, сами по себе. Человек вершина природы. Был. Потом пришел садовник, и подрезал росток. Выдернул ребро. И куст начал ветвиться. Нас много, мы все такие умненькие.
Растут веточки и умирают. ВСЕГДА

Может тавойт?
Хлопнуть темку-то?
A то потом стыдно будет за креатив....

Сорри. Если и читал, то забыл.
Вершинка была обрезана. Её нет. Нас много, но… Мы все такие умненькие. Мне стремно, я хочу улететь. Человеческое тело не умеет летать, а я УМЕЮ. Может быть я не человек? Я так крепко спал. И ЛЕТЕЛ. Я захотел запомнить ощущения, но проснулся. Запрет. Не летная погода. Человеческое тело от земли, и к земле стремится. Оно не умеет летать, оно не хочет лететь, господи, оно все время падает. Если бы кожа не менялась, мы все были бы синяками. Ходячими синяками. И ни один зассс...анец не стал бы смеяться.
Смех – лекарство, спасение от чужой боли, от чужой, только по случайности не ставшей своей. Я человек вселенная. Мне пох, что здесь происходит. Я не хочу думать, я хочу видеть. Смотреть и видеть.

Солнце мое. С самого начала как ты здесь появился, мне показалось, что тебе нужен хороший специалист. Теперь я в этом уверена на 99%. Сделай одолжение. Не откладывай. Сходи и увидишь, как мир повернется к тебе совсем другой стороной.

Мне неповезло, я видел эту сторону.
Я летел над землей, смотрел на неё и влюблялся. Влюблялся в её воздух. Такой прозрачный… Он прозрачный, и я прозревал. Прозревал насквозь. Там были деревья, такие сильные. Дробящие камни, какой там асфальт, метлахская плитка, ламинат? Они дробили камни. Сильные…
И не было плотины, чтобы остановить её… Река. Она разрезала землю. Как нож масло. На куски – острова.
Островитяне были злые. Они так и остались злыми. Они ходили по земле. Увидев меня, они изобрели лук и пращу.
Смех – это лекарство, спасение от чужой боли… На землю ничего не упало. Я проснулся, а островитяне остались без…

ВСЁ БУДЕТ КОКА-КОЛА!

Иногда кажется, что человек – это мир. Целый мир. И становится понятным, почему убийство – грех. Я читал книги про кварковую бомбу… Чик, и нет мира. По горлу чик, по темени чик… Чтобы не было заражения, скоблить надо дочиста… СКР… СКР… Чик и нет мира…
Спать. Надо спать. Человек вершина… Но почему, я не могу заснуть? Просто приказать себе не видеть, не прозревать… Сильные… Реки такие сильные.
Это тело мне подарили. Я не знаю кто. Оно не умеет летать, но оно все время чего-то хочет. И я не могу заставить его спать.
Иногда кажется, что человек – это вселенная. Непонятно, кто в ней бог. Вроде бы я, но почему оно не спит?

Я не люблю кока-колу, ведь кока-кола - не балалайка.

Закон Мюнхгаузена, здесь не действует. Это его вселенная. Тела. Оно бог, и я жертвую, все время что-то жертвую. Иногда я жертвую ему миры…
Однажды я написал песню. Песню пожертвованному миру. Слезы летели. Летели и разбивались.
Островитянка была злая. Я думал, что она убила мой мир, и слезы полетели… Тело рвалось на части, я почти стал богом, оно почти уснуло… Островитянка была злая, ей просто нужны были деньги, на что-то… Мира не было, его никто не убивал, просто я оказался другой… А песня осталась…

Фантазия - мир которого никогда не было. Сильные реки разрезают землю… Разрезают мою душу. На куски-острова. На них живут злые островитяне. Они изобрели лук и пращу. Где-то, между этих земель, есть остров. На нем живет злая островитянка – моя любовь. Она сбила меня, но на землю ничего не упало.
Я хочу улететь. Нет, не с планеты. С земли. С этого уровня. Туда, где люди не умеют прыгать. Туда, где люди не принадлежат телу. Туда, где живет моя добрая островитянка, моя песня, которая умеет летать.
ТАМ НЕТ ТЕЛ И ГА....
Лягу спать.
Местное солнце освещало деревья. В их тени протекали реки. Рек было так много, что земля казалась скоплением островов. В эту ночь, светило не ушло за горизонт, оно опустилось на один из…

Видимо писать в пьяном виде в ночи всякую белибердень и выдавать ее за креатив - это привилегия Вантувана. Всех остальным "знающие" люди отправляют к списалистам.

А мне кажется, что спето отменно. Пусть сумбурно.

может остальным еще можно помочь