Есенин

А как все начиналось Есенин,
Так всегда...

Мои две женщины лежат в одной постели...
В обнимку, как ни странно, а не врозь,
Когда-то мне мечталось о гареме,
Наверное, теперь оно сбылось.
Я их двоих люблю, как шах, поочередно
Отнюдь не потому, что в чём-то слаб,
Одновременно - это не благородно,
Ведь я средь женщин, а не просто баб.

Когда одежды с них снимаю с наслаждением,
Горит моя бестыжая ладонь,
Мы совершаем пьяное паденье
В небес соблазнительный огонь.
И хоть ревнивы эти женщины, как дети,
Но лишь к чужим рукам и голосам,
Когда ж с одной из них лечу в дуэти,
Другая мирно зрит на чудеса.

И для меня как свет желанна эта пара,
Общественность, прости мне мой разврат:
Две женщины - любимая с гитарой
В обнимку на постели возлежат.
Никита Джигурда

Помечтаю)))))))))))))))

пускай ты выпита другим
а мне осталось,что осталось....

Джигурда в теме, где фигурируют Есенин и Блок, выглядит даже не тополем на плющихе, а куском навоза в долине роз...

Ну зачем же так грубо...мм?

это твое мнение :-p

В одном практически шнурке
Да с носовым платком
Из дома выйду налегке
Я, замыслом влеком.

Ступая с пятки на носок,
Пойду за шагом шаг,
Мину лужок, сверну в лесок,
Пересеку овраг.

И где-то через две строки,
А может, и одну,
На берег выберусь реки,
В которой угону.

Меня накроет мутный ил
В зеленой глубине,
И та, которую любил,
Не вспомнит обо мне.

Какой кошмар - пойти ко дну
В расцвете зрелых лет!
Нет, я обратно разверну
Свой гибельный сюжет.

Мне зти берег и река
Нужны как греке рак.
Неси меня, моя строка,
Назад через овраг.

Преодолей в один прыжок
Бездарный тот кусок,
Где прежде, чем свернуть в лесок,
Я миновал лужок.

Верни меня в родимый дом,
Откуда налегке
Ущербным замыслом ведом
Поперся я к реке.

Взамен того, чтоб в холодке,
Колеблем сквозняком,
Висеть спокойно на шнурке,
Прикрыв лицо платком.

С улыбкой мимолетной на устах,
В поток различных мыслей погруженный,
Брожу порой в общественных местах,
Толпой сограждан плотно окруженный.

Как мне они физически близки,
Те, за кого пред небом я в ответе -
Солдаты, полотеры, рыбаки,
Саксофонисты, женщины и дети.

Предмет их лихорадочных надежд,
Весь замираю от стыда и муки,
Когда моих касаются одежд
Их грязные доверчивые руки.

Чем я могу помочь несчастным им,
Чего им ждать от нищего поэта,
Когда он сам отвержен и гоним,
Как поздний посетитель из буфета.

Стихи мои, простые с виду,
Просты на первый только взгляд
И не любому индивиду
Они о многом говорят.

Вот вы, к примеру бы, смогли бы
В один-единственный присест
Постичь их тайные изгибы
И чудом дышащий подтекст?

Да я и сам порой, не скрою,
Вдруг ощущаю перегрев
Всей мозговой своей корою,
Пред их загадкой замерев.

В них разом густо, разом пусто,
А иногда вообще никак,
Но всякий раз из них искусство
Свой подает товарный знак.

Идет в моем культурном слое
Неуправляемый процесс,
Формально связанный с землею,
Но одобряемый с небес.

Возле ласкового моря
Приключения любя
Мальчик строил крематорий
Крематорий для себя
Целовал песок и камни
Зная что в последний раз
А потом смотрел на солнце
Прикрывая правый глаз
Он достроил крематорий
Ладно, крепко - хорошо
вытер слезы, улыбнулся
Снял ботинки и вошел...........
...........................................

сурова так то ))))))))

правда жизне))

вот и я думаю... зачем Джигурду приравнивать к Есенину и Блоку? ;-)
Каждый хорош сам по себе )))
впрочем как и ты :kiss:

мне приятно)))
я не поэт)) и даже рада этому, ведь могу сколько угодно делать ошибки))))